Корепанов Алексей
Охотники неземные
КОРЕПАНОВ АЛЕКСЕЙ
Охотники неземные
Мерзость белесая бесформенная за окном, невнятная и скользкая, как ползущие нечистоты, как падаль под солнцем; бить ее бесполезно: всколыхнется на мгновение и опять разляжется, хоть и прямой наводкой ее; проклинать, надсаживаясь, до хрипа в горле, - попусту; чавкнет, сглотнет крик, - и застынет. Снег не снег, дождь не дождь, туман не туман невиданное и специально по чьей-то неимоверной гнусности исторгнутое состояние вещества, и муторно в мире, муторно на душе. Застыла в бельме окна мерзость эта белесая бесформенная - и схлопнулся мир, свернулось пространство и сгинуло, оставив взамен на веки вечные что-то безнадежное.
Ну что, что делать? Закрыть бельмо подушками, завесить мутный глаз одеялами - задохнешься. Распахнуть, разбить, р-р-разметать в щепки воздуха, во-оздуха! - втечет, нахлынет, уставится - и задушит, задушит, навалится - и комком в перекошенный рот рвущийся крик - назад, назад, в безмолвие...
Нет выхода! Сзади, за спиной, за дверью, на улице, в междудомном двороподобном пространстве, на грязных тротуарах, у коричневых луж - кто-то следит, выслеживает, словно хочет доказать: не зря, не зря, не мнительностью это было, не от плохого настроения или самочувствия из-за того, что солнца который день не видно в прогнившем декабрьском небе, а потому только, что по-другому и быть не могло, где-нибудь это давным-давно заранее расписано, измерено и взвешено. Впереди, напротив лица безнадежная мерзость... Гос-споди!.. Или мнительность? В комнате тихо, за окнами тихо. Тихо крадется беда. Да... Да... Тихо крадется беда... Замерли стрелки. Тени на стенах. Тихо крадется беда. Да... Да... Тихо крадется беда... Вещи притихли и мысли угасли. Тихо крадется беда. Да... Да... Тихо крадется беда... Вот ведь ошибка, какая ошибка - это всего лишь тоска. Да... Да... Ну конечно, простая тоска...
Если бы! Но ведь кто-то ходит следом по грязным тротуарам... А тот, кто, покашливая, бубнил здесь совсем недавно эту ритмичную безделицу - где он? Десять минут медленной ходьбы, два квартала отсюда - холмик уже начал проседать, словно притягивает что-то из глубины...
Во-оздуха!..
Тоже ведь кто-то следил, выслеживал, вышагивал за спиной, тщился слиться с тенями, с раскисшими газонами, прятался за прохожими - а в итоге что? Итог. То есть ничего. Или минус. Множились, множились годы жизни, наслаивались друг на друга, а они ведь то с плюсом, то с минусом, детство и юность - плюс, дальше вперемежку, а после сорока почти сплошь минусами перечеркнуты, это Художник так определял - так и слипались разными знаками, а в итоге все-таки - отрицание. Отрицание существования. Ничего.
После сорока... Сколько же успел накрутить Художник после своих сорока? Два? Три? Да, помнится, в кресле, смотрит внутрь куда-то, и привычное свое... Нескладное, но что-то вот... Ничего не поделать, опять скончалось лето - очередное. Кажется, сорок второе. Или сорок третье - как посмотреть. Дело не в этом ведь. Столько уж лет запорол я, что не играет роли - какое по счету лето уходит, чтоб октябрем умереть... Помнится. Все, все помнится...
Да, да, именно октябрь. Тогда, в октябре... Вторник или пятница? Возможно. Или среда. Названия без сущности. Вот дождь - точно. Из тех, что надолго, самоутверждаясь: солнце, мол, далеко, солнце - чужое, из пустоты, из беспредельности, а я, что ж, я свой, здешний, значит - главней. И -надолго. За окном - поле, окраина, граница города, все эти окна бойницы в чужой мир. Накатывается поле, подмывает фундамент, э, нет, не уступим - дальше пойдем, а дальше пока только частокол тополей вдоль окружной дороги, и вновь поля - ползут, просачиваются сквозь горизонт. Дождь. И в поле под дождем - бредущая фигура. Еле передвигает ноги, налипает земля, не пускает к границе, к асфальтовой роскоши, но - идет, выдирает ноги из липкого, вязкого. Беззаботно, в общем-то, идет, не ежится, не сутулится - просто идет, словно дождь сам по себе, а он - тоже сам по себе.
Хорошо в такую погоду стоять у открытой балконной двери - уютно в комнате, бумаги и книги всякие - нужные - разложены, растыканы по столу зреет, оконтуривается диссертация, а дождевая октябрьская свежесть ох, как полезна. А тот, что пробирается по полю, - ну и пусть себе пробирается. Может быть, тоже полезно это ему, пробирающемуся.
И надо же - сквозь пространство, сквозь дождь, сквозь воздух осенний - встретились взглядами. Художник поднял руку там, у себя, в поле и он, Кузьмин, почему-то кивнул в ответ, стоя у своей открытой балконной двери.
Воздуха, Гос-споди, воздуха!..
Выдрался, выкарабкался из поля - и через строительный мусор, через трубы какие-то, через лужи - исчез за углом, а напоследок опять поднял голову, провел ладонью по лицу - и что-то такое подступило, обожгло то ли холодом, то ли жаром, непривычное что-то, не вписывающееся, не втискивающееся в форму, выпирающее углами... Позади уже балконная дверь, и стол с книгами - мимо, кресло раз, торшер, кресло два, - прихожая, тусклый октябрьский свет в мелкой лужице зеркала на стене.
Ну, подумаешь, кто-то брел под дождем по полю, ну, подумаешь - поднял руку, словно давний знакомый - дело, дело делать надо, пока жена вдалеке, у больной матери, пока дочь постигает науки в столичном университете, где когда-то и он, Кузьмин...
Дело. "Роль областной партийной организации в послевоенном восстановлении народного хозяйства". Архивы, архивы. Описи. Дела. Дело... Так делай же, славен ведь делом человек...
Позвонили. Не короткий звонок и не длинный, не настойчивый и не робкий. ТАКОЙ звонок. Октябрьский ветер в поле волосы растрепал, октябрьский дождь в поле волосы намочил, прилепил ко лбу, рыжеватые волосы, длинные, лицо мокрое, узкое, глаза спокойные, и брит не сегодня, и куртка распахнутая темна от дождя, и свитер обвис, и джинсы, конечно, в грязи, и вместо обуви - два кома черной земли. И улыбка - не улыбка, так, полунамек, и то - если поймешь.
Первая это была встреча с Художником. Сидели в комнате (кресло раз, кресло два), пили чай. Молчали. Дуло от балкона, и Кузьмин закрыл балконную дверь, поправил бумаги на столе, опять сел. Даже имени не спросил, просто знал, почувствовал вдруг - Художник. И не потому что, например, картины рисует, а просто - Художник. И все. Словно знал его. Давным-давно.
Да, октябрь, октябрь это был, и никто еще не следил, не прятался за спинами прохожих, не выглядывал из-за газетных киосков. Мир был еще прочен, как песочный дворец при отливе.
Спокойно было, уютно не по-осеннему и - непонятно. Да и потом ведь так и не привык, так и не понял - что же это, как же делается это все, откуда берется?
Воздуха...
Еще раз пережить бы. Как тогда. Только поставил чашку - ворвалось, ошеломило, втянуло огромным пылесосом, закружило на диковинной карусели - и не спрыгнуть, все сливается, все течет-струится пестрыми полосами, увлекает за собой, расстилается, вытеснив октябрьское ненастье. Слова? Музыка? Что-то еще? Откуда оно - что-то еще?..
