У меня с ними сходного
Много меньше, чем разного.
Для меня - математика
Воплощает эстетику,
Но какая тематика
Их рождает поэтику?
То басами пропитыми
Голосят под иконами,
То все вирши пропитаны
Половыми гормонами.
В упоенной патетике
Славят образ животного
Тут не то что эстетики,
Тут бы противорвотного...
Но всего непонятнее
Самоуничижение,
Бормотанья невнятные
О каком-то служении.
"Мы-де люди не местные,
Просто малость контужены,
Ваши отзывы лестные
Нами малозаслужены.
Сами, мол, не умели мы..."
Господа, да в уме ли вы?
"Над песчаными мелями
Бродят щуки Емелевы.
Кто поймает мгновение
И ухватит под жабрами,
Оседлав вдохновение,
Наслаждается лаврами.
Копим днем впечатления,
Выпускаем к утру пары,
Но ни грамма в нас гения
Мы не больше чем рупоры.
Мы всего лишь дублируем,
Мы на роли служителей
Глас народа транслируем
Или глас небожителей.
Мы не барды мятежные,
Мы не скальды скандальные
Мы холопы прилежные,
Рудокопы кандальные.
Только воле хозяина
Мы покорно и следуем
Голосим неприкаянно,
Что - и сами не ведаем.
Уродились мы темными,
Скудоумными, слабыми,
С достиженьями скромными
Кабаками да бабами.
Наша грядка не полота,
Наша латка отпорота,
С приближением холода
Рвем рубаху от ворота.
В нашем смехе и ропоте
Все звучит предсказательно,
Понимать нас не пробуйте
Это необязательно."
Слыша, как повторяются
Эти тезисы многие,
Я спрошу: притворяются
Или вправду убогие?
Впрочем, выскажу сразу им
Утвержденье нелестное,
Что поэзия с разумом
Суть две вещи совместные.
Тем, кто встретит взволнованно
Это свистом и топотом,
Намекну: обосновано
Все же собственным опытом.
Нет ни таинств, ни одури,
Овладевшей пророками
Есть обычные лодыри
Со своими пороками.
Их пороки им нравятся,
Потому-то и слышится,
Что, мол, если исправятся
Ничего не напишется.
Что, для пущей известности,
Повторяют внушительно...
Но искусство словесности
Ни при чем здесь решительно.
1998
Отсутствие вдохновения-2, или Песня акына
Снова приходит мысль, что все уже объяснил.
Ночью охота спать, в спорах давно не пылок.
В чашку заправил квас, в принтер залил чернил,
Чувствую сам себя коллекцией гиперссылок.
Что ни вопрос, то "см." Юзер, дави мыша.
Я уже все сказал, что тебе, блин, не ясно?
Что-то насчет души? Нет ее ни шиша.
Так что не стой над ней, отсутствующей, напрасно.
Сидя на груде слов, себя на цитаты рву
Лучше, чем рвать других. (Себя я читал к тому же.)
В воздухе гарь. Сентябрь. Терпеть не могу Москву.
Дальше вообще зима, и это намного хуже.
Осень. Москва. Дисплей. Цифры горят в углу:
3:33 a.m., в данном контексте - ночи.
Мочи нету писать, хоть ляг и спи на полу.
(Юзер, поставишь сам ударение в слове "мочи".)
С шеею без петли, тем более без креста,
Свой репортаж строчу, этакий анти-Фучик.
Бдительность - das ist gut, ибо ставит все на места.
Люди, я не любил вас. И хрен полюблю in future.
За макаронный стих надо бы двинуть в глаз
Русский быть должен слог чист, как моченый в "Тайде"!
Да и к тому же мне рифма не удалась...
Некому меня бить. Даже и не мечтайте.
Хрен - это, кстати, овощ. Его я не полюблю.
Русский язык богат двусмысленным оборотом.
Рифмы на "полюблю" нет лучше, чем "по рублю".
Или же "порублю", и прибейте сие к воротам.
Вот вам еще пример: добро побеждает зло.
Где подлежащее в словах, что давно приелись?
Ну их вообще, слова. Лучше возьмем число.
Скажем, 127. Разве оно не прелесть?
"Тайд"! За рекламу с вас. Вот мой расчетный счет:
ИНН семь семь ноль семь ноль... дальше не лезет в строчку.
Я уже раскрывал тему, что все течет?
Юзер, дави reset. Надо поставить точку.
2002
