- Юр Маркевич, ордер не засавит себя долго ждать, - заверяет меня диспетчер.
- Поверьте, я стану ждать еще меньше. В крайнем случае, у меня есть ни в чем не повинный заложник. - Зуб смотрит на меня ошалело; лицо, вечно красное, бледнеет. Подаю ему знак - мол, все в порядке. - А сейчас прошу вас об одолжении: не мешайте мне выполнять мои планы своей болтовней. И, особенно, угрозами.
- Юр Маркевич, вы пожалеете. Я не собираюсь вам угрожать, но бурлаки...
Диспетчер продолжает плести что-то в этом духе. Его реплики иногда прерываются гролмкими подсказками капитана корабля и какого-то писклявенького спеца по переговорам. Видно, столь распространенное в "бурлацких романах" явление - угон затонувшего крейсера - для них редкость и неожиданность.
Явление из ряда вон.
А что бы они сказали, увидь то, во что мы в паре с Моцартом превратили Подвижные Пласты...
- Связь отключить никак нельзя? - интересуюсь.
Зубенко машет головой, опасливо на меня посматривая.
Хочется истерически хохотать, как это часто случается в самый ответственный момент. Но сдерживаюсь.
Рука снова возвращается в рукавицу, и на пассивной тяге подвожу буксир поближе к крейсеру. Его стена заполняет зримый космос и мы скользим вдоль этой громадины, как над поверхностью небольшой астероидальной луны. Я пытаюсь подойти к "ахиллесовой пяте" как можно удобней.
- Что ты делаешь? - не выдерживает Зуб. - Подлетай к главному стыковочному разъему...
- Не-не-не! - я мысленно грожу ему пальцем. - Хочешь, чтобы из охранной системы линкора в наш катерок литров тридцать какого-нибудь биологического яда перелилось? Вместе с бактериями, которые разъедают все органические материалы, включая ткань скафандра. Действительно хочешь?
- Да чо ты издеваешься! Ну оступился немного.
- То-то. Сиди и помалкивай. Я знаю, что делать.
Диспетчер поумолк: им самим интересно, что я стану делать.
- Зуб, тебе все-равно нечего делать, - говорю. - Проверь-ка пока радаром пространство позади нас. Что-то у меня ощущение возникает нехорошее...
За "лобовым стеклом" проползает хорошо освещенная надпись "Гибралтар-Лабрадор. Сияющий Мадагаскар". И дата двадцатилетней давности. Сравнительно молодой кораблик.
- Они у нас на хвосте.
- Кто на хвосте?
- Бурлаки! - Зуб чертыхается. - Они тоже прорвались.
- Пресс помог. Сто процентов помог. Они наверняка догадываются, что... - конец фразы, который поможет выдать меня окончательно я пропускаю. Много их?
- Пятеро пока. Окружают. Ох, фигово нам придется...
- Не тушуйся. Я уже на подходе. Только развернусь возле соединительного сегмента... А ты не молчи, если кто-то слишком близко подходит. Заложничек!
Вот он: сегмент. Сравнительно небольшой элемент, скрепляющий две массивные части палубы. Та деталь корабля, которая обязана выдержать прямое попадание из плазменного или лучевого орудия. Благодаря этой частичке мы и проникнем внутрь линкора.
- Двое подошли очень близко, - сообщает Зубенко.
- Минутку...
Несмотря даже на то, что в шлеме моего скафандра работает система вентиляции, пот холодными каплями катится по лицу.
Хренова абсорбирующая поверхность! С маской из псевдоплоти только хуже. Мало того, что жрет сволочь, так и дышать нормально не позволяет...
В этом месте на поверхности корпуса линкора нет на сучка ни задоринки. Не то, чтобы шлюза. Но механическая память помогает ухватится даже за ровную поверхность.
Хрух!
- Оп! - произношу, практически одновременно с тем, как магнитные якорьки соединяют шлюз тягача с линкором. - Видишь, он сам нас отыскал. Я же говорил!
- Кто - он? - уточняет Зубенко.
- Линкор. Сейчас охранная система откроет скрытый шлюз.
- Или вкачает нам яду по уши.
- Не вкачает.
Отсетгиваю одну пряжку пояса, после чего все остальные распускаются сами. Бросаю мимолетный взгляд на монитор. На зеленой поверхности - две назойливых точки, которые сошлись с нашей почти вплотную.
- Быстрей! - подгоняю.
Выскальзываем из кресел и, отталкиваясь от стен, выплываем в выходной отсек. Зубенко припадает к механизму двери. Смотрит на меня, проша разрешения. Я киваю.
Удар. Палуба сотрясается и воздух внутри бьется волнами. Меня бросает на стенку. По швам отсека загораются ярко-красные лампы, сигнализирующие об утечке воздуха.
- Берут на таран, - простанывает голос Зубенко в шлемофоне.
На индикаторе шлюза загорается красная лампочка - опасность утечки - но дверь-таки открывается. Воздух устремляется в образовавшийся проем. Без свиста.
- Сорвались пломбы. Осторожней...
Отталкиваясь, проплываем сквозь перешеек соединившихся шлюзов. Справа от меня, на стыке корпусов тягача и линкора, - глубокая трещина-прогиб. В ней зияет ужасающе черное пространство космоса. Приходится приложить немалые усилия, чтобы в эту трещенку не затянуло мою ногу. А потом и всего целиком. Мелкими кусочками.
Зубенко опережает меня, нахально отталкивая. Заскакивает вглубь шлюза. Делаю несколько хаотичных взмахов, пока не ухватываюсь за одну из предусмотренных конструкцией ручек.
И в этот момент за спиной вибрирует очередной удар, после которого меня с жуткой силой тянет обратно. Вкладываю все усилия в руку, надеясь на содействие магнитных рукавиц. И оглядываюсь.
Позади только звезды. Буксир сшибли. В поле видиния мелькает его хромированная турбина.
- Зуб, закрывай люк! - ору.
Но охранная система линкора решает быстрее. Створки позади меня, спрятавшиеся в корпусе, начинают вылазить обратно.
Воздух из шлюза практически весь вышел, рассеявшись в вакууме голубоватыми кристалликами. Поэтому мне удается противостоять выталкивающей меня силе и подогнуть ноги.
Створки шлюза смыкаются.
Повинуясь слабой силе тяжести, оседаю на пол. В следующую секунду гавитация вновь сходит на нет и меня подносит на достаточное расстояние вверх.
- Это как понимать? - порывисто спрашиваю, пытаясь как можно быстрее восстановить дыхание.
- Неполадки с генератором, - как ни в чем не бывало предполагает Зубенко.
- Я о том, что ты меня за борт чуть не выпихнул, лох!
На прозвище, которое обычно пишут под бурлацкими фамилиями, напарник по бегству широко раскрывает глаза. Но потом признает вину:
- Извини, это эти... рефлексы...
- Рефлексы, - гневно повторяю. - Еще раз и ты последуешь за тягачем.
Зубенко поворачивается к двери в непосредственно "нутрь"
линкора. В динамике шлемофона неразборчивый шепот.
- Ты мне поругайся! - угрожаю.
Гравитация возвращается вновь, и мы обое падаем на колени.
Зубенко возится с замком двери. Ясное дело: побыстрее хочется выбраться из этой стальной камеры, максимально минимальной по объему.
