Евгений Прошкин - Слой Ноль

– Ну?

– Я боюсь, что у нас были и другие варианты. Хуже, лучше – дело даже не в этом. Они были… Так мне кажется.

Борис пожал плечами.

– А знаешь, что меня угнетает еще сильней?

– Ну…

– То, что я ничего не желаю менять. То есть не могу. Но если б и мог – не стал бы.

– Это старость, Витя.

– Ага… Грелка, утка, табуретка… – усмехнулся он.

– Ты не сходишь за соком? – спросила Люда. – Ладно, я сама…

Борис взял бутылку и, дождавшись, пока она не уйдет, налил по полному стакану.

– А сказать теперь, что угнетает меня? – произнес он, наклоняясь к столу.

– Не надо.

– Я скажу. Ты… когда ты был внизу… ты действительно что-то видел. Тебя отсюда чуть не выдавило. Куда? Если там нас нет…

– Нет, – уверенно заявил Мухин.

– Так куда же?

– Не знаю.

– Врешь.

Виктору на глаза вдруг попалась узкая перетяжка, белым парусом раздувавшаяся посреди улицы.

Выбери свою…

Третье слово скрывалось за углом – чтобы его прочитать, нужно было встать и сделать шаг в сторону.

Мухин сидел, терзая зубами истлевшую сигарету. Вставать не хотелось. И читать третье слово – тоже. И тем более – что-то выбирать.

– Я хочу остаться, Боря. Остаться где-нибудь навсегда. Я хочу определенности.

– Полная определенность бывает только на кладбище.

Виктор залпом выпил и взял с блюдца последнюю дольку.

– Ты слишком высокого мнения об этом мире.