- Других вариантов нет?
- Нет. Кроме, конечно, прошения разрешения на контакт с террой и посадку.
- Значит, нет, - впиваюсь зубами в мягкую пружинистую плоть сандвича. После анабиоза желудок походит на чрево земного кашелота. Отчаяно отказывается насыщаться.
- Я уже распространился по поводу вариативности ваших решений.
- Спасибо, "Гибралтар". А вспомогательный модуль спустить сможешь? На всякий случай. Знаешь, непредвиденные моменты всегда случаются...
- Через какой отрезок времени?
- Двадцать четыре... нет. Тридцать шесть часов.
- Куда?
- В место моего местанахождения.
- Определить по импланту?
По импланту? Если бы...
- С имплантом в Социмперии появляться рискованно, - пудрю машине мозги. - Центр сообщал о новом типе определителей имплант-передатчиков. Шпионская лихорадка. Я подумаю о другом способе. А ваше предложение?
- Я склонен к использованию импланта, но можно прибегнуть к еще одному способу...
**** **** ****
Воздух вблизи автострады, связывающей Ко-Муну и Марксбруг, одни из самых густонаселенных городов планеты, объединенных единым мегалополисом Ко-Мар, густ и жарок. Он походит на жидкое стекло, струящееся с неба. Стоит стеной между мной, еще пошатывающимся от перегрузки при посадке, и серой полосой из тонкослойного максибитона. Пригорок, который образует насыпь автострады, ползущий от одного конца горизонта к другому, усыпан желтыми прутьями выцвевшей травы.
Хрустит, хрустит...
Оглядываюсь назад. Холм, за которым в неглубоком овраге я оставил модуль, достаточно удалился по диагонали. На добрую милю. Конечно, можно пройти еще милю-другую, чтобы окончательно сместиться на картах КИБ, но движение пешком означает затрату сил. А если климат в городе останется таким же неприветливым, сил понадобится немало.
Тем более, искать мне приходится не обыкновенного гражданина, а чтивотолкователя.
Того самого, про которого мне на терминал информацию сбрасывали. Хоть он и коммунист, как все здесь живущие, парень работает под полем, не взымая установленной платы - и он одна из тех единственных надежд, которые приведут меня к местоположению и тайне пользования Оружием Свободы.
Пригорок вблизи оказывается не таким крутым, каким казался с расстояния. Цепляясь за сухие копны травы, торчащих в попытке съесть больше сжигающего их солнца, ползу вверх. По трассе проносится грузовик, от которого отсюда мне видна лишь могучая верхушка, и меня окатывает облаком пыли.
Прокашливаюсь.
Осторожно поднимаю над полуметровым бордюрчиком голову.
Ожидаю, пока идущие навстречу машины не разойдутся. Только потом перебрасываю через ограждение ногу.
И все-таки, это не максибитон. И даже не битон. Было в древности такое вредное покрытие, как асфальт...
А я не верил банку данных корабля, который уверял меня, что большинство планет Социмперии подобны общей картине Земли середины двадцатого века. Думал, это полит-издевательства.
Голосовать на планетах Социмперии, складывая пальцы руки в привычный римско-коллизейский жест, не принято. Терминал сказал, достаточно махать руками, словно тонешь. А вообще, в разогретом до шестидесяти градусов асфальте можно без затруднений утонуть.
Мне приходится припоминать своей блестящей памятью карту местного региона, чтобы определиться в какую сторону следует двигаться, чтобы достичь Ко-Муна. Итак жгучее солнце висит там, час назад находилось - там, сместилось так... Значит восток там...
Ко-Мун по правую руку.
Блестящие в лучах солнца корпусы грузовиков проносятся мимо, а их водители не обращают на меня никакого внимания. Словно я вовсе не стою и не голосую. Трейлеры под семь метров высотой и двухэтажные автобусы. Как частицы в кольце гигантского синхрофазатрона. Гоняют пыль и ветер.
- Деньги есть?
Дергаюсь испугано.
Возле меня притормозил небольшой грузовичек, не колфермский, частный. Синий такой, с черными полосами. Покрытый дорожной пылью недельной несмываемости, с прибитой у дна грязью.
Видно, не только по трассам он ездит.
Водитель замер с приоткрытой дверцей. Изнутри несет табаком и корицей. И беконом.
- Есть, - часто киваю, закидывая сумку на плечо. В сумке - несколько неотъемлемых вещей прессерского гардироба. И просто нужные вещи.
- Покажи! - водитель приподнимает черные очки, отводит взгляд на мгновение.
- Минутку, - лезу в карман хамелеонского костюма - его все-таки удалось найти в многоэтажных гардеробах линкора, - извлекаю перевязанную пачку веленовых купюр.
- До города?
- Да, к Ко-Муну.
- Залазь.
Повторять не приходится. Ровно мгновение поколебавшись, ныряю внутрь кабины, плухаясь в магко вытоптанную ложбинку сидения. Дверь, привязанная на пояс - явный признак постоянного контакта с желающими проехаться звонко цокает.
Не простаивая и секунды, трогаемся.
- Деньги не прячь, - напоминает водитель.
- Сколько?
- Десять тысяч.
После такой цыфры у меня дыхание переходит в фазу глубокого торможения. А потом вспоминаю, что не в пойнтах это, а в либерах. У них, в Социмперии, просто все финансовые проблемы стали решать с помощью печатного станка. Вот и пошел обвал гос-валюты.
Отсчитываю десять тысяч, автоматически переводя на пойнты.
Нет, не больше сотни, наверное.
- Ты из колфермы "Свободные рога"?
- Нет, из "Копыт-патриотов", - отвечаю.
Водитель качает головой. В такт ему мечутся подвисные безделушки на лобовом стекле.
- Нет такой, - заявляет.
- А ты больно знаешь...
- Я все знаю.
- Даже те, что за Краплак-Водицей? - припоминаю звучное название из заученной карты местности.
- Так ты из-за Краплаченьки?
- А то: не похож?
Понятия не имею, как вглядят те, кем я назвался. Но обирающего пассажиров водителя развалюхи в такой социалистической стране я представить точно не мог. Не похож он на коммуниста. Или он просто на сектанта не похож?
- Да вы все оттуда никакие. Жизнь у вас там, не как у людей.
Оттого и штампуют вас, уродов этаких...
- Спасибо на добром слове.
- Умею приятное делать таким кретинам, как ты.
Машина трясется, наскакивая колесом на очередную кочку.
То ли у грузовика с амартизаторами настолько плохо, то ли трасса здесь асфальтом выстеленная. Но вероятней, обе причины вкупе.
Загорелая рожа водителя с нагло-тупым вытянутым носом, поддерживающим очки, реагирует на каждое покачивание смещением с положения равновесия на тонкой шее. Интересно, у них, коммуняк, сектанты на правах рабочих или лидеров? Как-то меня по этому вопросу никто не просвещал, да и сам копаться в архиве не стал. А вообще, атмосфера не та была, хрен покопаешься: трупы по всему кораблю раскиданы, а инфо-страница из бортового журнала вырвана самым варварским методом. Вирус, посаженный прежде, чем катастрофа нагрянула на линкор. И знай, чьих это рук дело. Тайное оружие Секты или...
