Нет, папа, мальчик из класса никогда бы не признался! Потому что очень хорошо знает, что бывает за предательство. Тем более, он тоже мечтает начать деньги зарабатывать, уже сделал себе такую же бутылочку сначала хочет попробовать на дворовой кошке, потом еще на ком-нибудь, - но до сих пор боится. Хотя, чего тут бояться?
Антон, например, не испугался, когда слушал разговор двух сокурсников - на папином празднике в ноябре. Подвыпившие мужики зашли в детскую комнату, думали, что пусто. И прямо там же курить начали, гады. А ребенок играл, прятался в "домике" за шкафом. Он догадливый, он сразу ухватил, КАКУЮ службу те собрались организовывать, КАКИХ исполнителей решили подбирать. Было жутко интересно! Поэтому через несколько дней будущий воин отправил одному из этих людей письмо - по адресу, который нашел в записной книжке папы. Письмо было не написано, а напечатано на пишущей машинке в конторе отца. Сын ведь часто ходил к отцу на службу, был там своим. Кроме как на этой машинке, ребенку негде было напечатать историческое послание... А предварительно он открыл себе счет в банке, который обслуживает детей наравне со взрослыми - по специальной карточке с фотографией. Вот только за последний заказ, ну, за директора аэропорта, он потребовал послать деньги на счет отца в сберкассе. Этакий подарок от неизвестного доброжелателя. Мечтал, что отец все-таки съездит с ним в Ялту, надеялся, что суммы "подарка" хватит. Он очень хотел на море, вот и размечтался, дурачок...
Антон всхлипывает. А может начинает плакать - неожиданно и по-мужски скупо. Он ведь не знал, что из-за него подумают на папу, - "опасный преступник" и все такое, - он старался все предусмотреть, а такое ему даже в голову не пришло. Он ведь любит папу (странно это прозвучало, диковато, зато искренне), и честное слово - он не нарочно! Он больше не будет... Конечно, мой маленький. Если не всякий взрослый умеет предусмотреть хоть что-нибудь, что же говорить о ребенке? Не расстраивайся, мой родной, побеждать учатся в боях... Отец снимает с себя рубашку, оставшись в одной майке, и набрасывает ее на плечи сыну. Это совершенно бессмысленно - ткань насквозь состоит из дождя и пота. Впрочем, она хранит тепло мужского тела. "Зачем?" - несчастно спрашивает отец. Снова: "Зачем?", и ничего кроме этого слова выжать из себя не может.
Х. воспитал догадливого сына. Мальчик мгновенно ухватывает смысл вспорхнувшего над парком вопроса, и объяснения его столь же естественны, сколь и просты. Заработать денег, накопив достаточную сумму - чтобы, когда вырасти, быть богатым. Это раз. (Потому счет в банке и открыл - пусть проценты накручиваются.) Помочь папе - два. Съездить на море - три... Каждый день он бегал в сберкассу, проверял папин счет, но вознаграждение никак не приходило. Так и сорвалась его мечта - следующие за Токсово две недели августа пожить в Ялте. Вдобавок этот дурак с почты объявился. Сплошные невезения... А вообще, он очень любил Работать. Причем, он Работал, только когда отец был на заводе - иногда по ночам, если Х. уходил в ночную смену, или днем вместо уроков. Но в последнем случае допущенный прогул обязательно компенсировался усиленными домашними занятиями. Вот почему на каждое из происшествий Х. имел алиби - к удивлению следственных органов... Что еще? Исполнять Такую Работу предпочтительнее всего на пустынных лестницах. Действительно, психически здоровому человеку в голову не придет, что маленький мальчик, бесцельно околачивающийся возле лестничных подоконников, может быть смертельно опасен. Человек, очевидно, его попросту не заметит, протопает по ступеням мимо и не оглянется... Ну, что еще? До последнего времени использовался шприц-тюбик, это очень удобно, однако сегодня выяснилось, что дротики не менее эффективны, особенно, если никак не удается подойти к врагу вплотную. Так же недавно была опробована новая система - ножиком. Как раз на том дураке с почты, который по чужим письмам шарил...
Отец пытается что-то спросить, и опять получается только одно слово: "Почему..."
Почему? Так ведь это самый нормальный способ заработать деньги! Потому что самый легкий. Проще простого, папа, - сообразительный Антон давным-давно успел осознать столь очевидную вещь. Всего-то хлопот подвернулась скамеечка, и готово. После Того Случая у него полная ясность в мозгах настала, вот так.
- Какая скамеечка? - неестественно шепчет отец, обретя вдруг подобие голоса. Он с ужасом чувствует, что трясина ночного бреда засосала его целиком.
- Ну, скамеечка... - хлюпает носом сын. - Не нарочно получилось... Я мячиком играл-играл, и попал ей в спину. Несильно, честное слово. А она почему-то из окна упала...
- Кто - упала? - в который раз не понимает Х. Этой ночью он вообще трудно понимает человеческую речь. Наверное, очень устал и хочет спать. Или до сих пор не проснулся...
Беглецы наконец выбираются к шоссе. И удачно - прямо к автомобилю. Открыть дверь водителя, привычно отключить сигнализацию, снять со стопора противоположные дверцы салона - быстрее, еще быстрее. "Значит, мячиком играл и случайно попал?.. - яростно жует Х. жилистые фразы, не в силах проглотить все это. - А я, значит, во дворе машиной занимался?.. Дура ты, идиотка - опять, по-твоему, я виноват получаюсь?.. Зачем ты на эту чертову скамейку взгромоздилась, при ребенке-то?.." Впрочем, дело не прерывается ни на секунду, движения Х. доведены до совершенства многолетней водительской практикой. Вот-вот кошмар должен закончиться - благополучно, как в хорошем кино или пьесе. Но тут появляется Кирилл.
Он появляется чрезвычайно эффектно - из канавы рядом с шоссе, с хрустом прорывается сквозь черную стену низенького кустарника, - он хапает одной рукой мальчика, а другой направляет пистолет на застрявшего в дверце водителя. Мальчик остро вскрикивает от боли, хватка у дяди Кирилла жестокая, без скидок на возраст. Сокурсник прижимает его к себе и предупреждает отца: "Спокойно, а то сверну шею твоему петушку." - "Что?" непонятливый Х. выбирается из салона. "Видишь это? - показывает бандит пистолет. - Раньше у меня был газовый, а теперь настоящий. Садись за руль, поехали." - "Куда?" - "Покажешь, где спрятал расписки, лопух." "Расписки?" - спрашивает Х. и тут же лезет обратно в салон. Кирилл взвизгивает шепотом: "Куда! Стоять!" Х. обращает к нему сумасшедшие глаза: "Я же отдам, сейчас отдам, они же в "бардачке" лежат..." - "В бардачке?" бандит болезненно веселится. - Здесь, в машине? Какого хрена я тебя ждал?"
Ломик лежит на сидении, под рулем, мешается, впивается в колено. Косметичка, разумеется, на месте, но ей суждено покинуть временное убежище - спящая вещица выдернута дрожащими пальцами из прочего хлама. Кирилл томится в нетерпении, развлекая себя и общество возбужденным монологом: "Я не убийца, ребята, но у меня нет другого выхода. Ведь вы не знаете главного, лопухи. Я уже начинал об этом говорить, там, возле вашей дачи..."
