…
…
…
— Ты здесь?
…
…
…
— Где ты?
…
…
…
— Где ты?!
— Да не ори… ты так… мать… твою… как бо-о-ольно…
— Тебе… больно?
* * *
Подполковник Жарков удовлетворённо потирал руки. Лицо заключённого, ещё минуту назад сосредоточенное, исказилось. Рот распялился в безмолвном крике, и только дыхание вырывалось со свистом.
— Так-то, сучонок. Будешь знать.
— Да не ори… ты так… мать… твою… как бо-о-ольно… — он выдавливал из себя слова, словно рот его был полон каши.
— Больно, да? — заулыбался подполковник.
— Да-а, — едва ворочая языком, ответил заключённый.
— А вот так? — Он примерился и снова всадил кулак в безвольно лежащее тело.
На этот раз ему удалось исторгнуть крик.
А потом заключённый закашлялся, отхаркиваясь алой юшкой.
— А-гры-хы! Чтоб, гры-кхы, я… так знал!
Жарков постоял ещё немного, прежде чем сообразил: разговаривают не с ним.
Полуобнажённое тело, соединённое с киберпространством тысячами жидкокристаллических нейроконтактов, лежало перед ним на платформе саркофага. Неотключенная моторика продолжала генерировать слова, связки порождали звуки, точно так же, как на лице отражались чувства, пока узник там, в своей виртуальной камере, играл с машиной в виртуальные нарды. Заключённый не слышал его.
— Будешь знать, — повторил подполковник уже менее уверенно, и, раздосадованный, с силой задвинул длинный, похожий на гроб, контейнер в паз.
Самортизировала механика, и полупрозрачный пенал ушёл в стену мягко, практически бесшумно. Раздался короткий сигнал электронного замка. Подъёмник подхватил капсулу, и она медленно поплыла на своё место, к чёрному провалу пустой ячейки высоко под потолком тюремной камеры. Как фишки пятнашек расступались саркофаги, и подполковник скоро потерял в рядах одинаковых, хаотично передвигающихся голубоватых квадратов индивидуальный контейнер заключённого 3470.
Подполковник любил пятнашки.
Но сейчас он зябко передёрнул плечами и поспешил покинуть «морг».
* * *
— Это я виноват.
— Сдурел?
— Нет, это я виноват. И нарды.
…
…
…
— Думаешь?
— Точно.
…
…
…
— Ну а раз так, сыграем ещё.
— Не надо.
— Надо.
— Зачем их злить?
— Дурак ты. Давай, сбрасывай кости. Только смотри! — играем честно.
— Я честно играю.
— Рассказывай.
* * *
Когда Жарков снова вошёл в комнату наблюдения, сержант всё так же сидел, влипнув носом в слабо мерцающий монитор. Пальцы придерживали серебристую каплю наушника.
— Играют?
— Играют, Лев Геннадич, — ответил сержант и развёл руками. Мол, уж ничего не поделаешь.
— Дай наушник, — потребовал Жарков.
«…ты мне баки не забивай, я математику, может, не хуже тебя знаю.
— Я молчу.
— Нет, ты слушай. Кубики по какому принципу сбрасываются?
— Генератор случайных чисел.
— Лучше скажи, генератор псевдослучайных чисел.
— Ого!
— Ага! Поймал я тебя?
— Но я не могу написать алгоритм генерации истинно-случайных чисел. Мне нужны внешние устройства. Та же звуковая карта, например.
— Ну и катись отсюда со своим независимым интерфейсом. Тоже мне, искусственный интеллект. Шулер!
— Слушай, ну я клянусь тебе, что не подыгрываю!
— Рассказывай».
Стукнули, завертелись на доске кости, выпало два и пять.
Жарков перевёл взгляд на сержанта.
— Вот же наглые твари.
— Может, того… жахнуть по искину?
— Как? Идеи есть?
Судя по глуповатому выражению лица, у сержанта идей не было.
Жарков крутанулся на каблуках и зашагал обратно — в «морг».
Сержант выдвинул верхний ящик стола и достал вторую гарнитуру.
«— Нет, ты не видишь? Я опять хожу первым!
— Тебе везёт.
— Третий раз подряд?
— Тебе везёт.
— Не надо ля-ля. Мне вообще не везёт по жизни.
— Зато везёт в игре.
— Смени алгоритм. Перебросим.
…
…
…
— Твою ж мать! Я опять хожу первым!
— Слушай, ну ходи уже. Спорим, в этот раз я выиграю?
— Ты выиграешь?
— Я выиграю.
— Да не гони!»
Дальше игра велась молча.
Сержант подогнал курсор в верхний правый угол монитора, развернул маленькое, в одну шестую экрана, окошечко.
Лев Геннадич Жарков набирал код на цифровой панели у входа в «морг». Следить за ходом игры он мог лишь через наушник. В наушнике же пока раздавался только стук костей и шашек.
Дверь открылась. Саркофаг, вызванный по внутреннему терминалу заранее, уже опустился на платформу. Подполковник стал рядом, разглядывая лицо заключённого.
Несколько поворотов колёсика мыши, и картинка приблизилась. Сержант увидел, как двигаются под закрытыми веками глазные яблоки, шевелятся губы, видимо, что-то проговаривая про себя.
В уголке рта запеклась кровь.
Подполковник тем временем закатал рукава серой форменной рубашки и, сцепив пальцы, щёлкнул суставами.
Но приступать не спешил, ждал чего-то.
Стучали кубики. Двигались шашки.
«— Ну вот видишь, я выиграл.
…
…
…
— Шулер!
— Вот тебе на! Проигрываю — шулер, выигрываю — тоже?
— Почём ты знал, что выиграешь?
— Просто предположил.
— Просто предположил?
— Да.
— Иди ты».
И вот тут подполковник начал.
Щёлкнув мышкой, сержант развернул окно во весь экран.
Первый удар пришёлся под дых. Тело на платформе изогнулось, но как-то слабо, заторможено. С губ сорвался протяжный стон.
«— Опять?»
Приноровившись, подполковник принялся месить бока — как пекарь вымешивает тесто. Равномерно двигались крепкие, поросшие жёстким рыжим волосом руки, вяло извивалось тело. Стон эхом дробился в наушнике, транслировавшем звук одновременно с двух окон.
