— Может, это "гость"?.. — предположил Грэй, но, вспомнив определение передатчиком объекта как антропоморфный, замолк.
— Нет! — решительно отмёл идею напарника Василий. — Земля в этой реальности — своеобразный символ для всех галактик!.. Вроде исторического памятника с наглядным примером из прошлого… здесь жить запрещено указом Коалиции.
— А если он только что прилетел?
— По всей орбите — спутниковые датчики. Они бы засекли любое вторжение, и сигнал бы пошёл на все операционные пульты. Ничего подобного не было… Не могло же ОНО взяться из ниоткуда?..
Грэй пожал плечами.
— Мистика какая-то… — покачал головой Чайников. Привлекательность первого настоящего задания в его глазах начала стремительно тускнеть… Конечно, присутствие Грэя, как отличного бойца и вообще профессионала немного успокаивает, но что, если ОНО — совершенно жуткое, непредсказуемое нечто?! О нём же нет никаких вразумительных данных, кроме имени и возраста. Имя-то человеческое, да… но люди — они людям рознь! Умирать героем Васенька не хотел. Да что там!.. Жизнь как таковую он ценил гораздо сильнее, чем сомнительные лавры передовика Коалиции…
— Стой, — скомандовал наёмник, снова включая режим поиска. На дисплее браслета немедленно высветилось: "Радиус поиска — один километр. Объект найден. Расстояние: 200 метров. 190 метров. 180 метров…"
— Оно движется прямо на нас! — в панике пискнул Васенька, со страху умудрившись припарковаться в узкой подворотне мало того, что без лишнего шума, так ещё и не задев ни одной машины.
— Глуши двигатель. — Грэй открыл дверцу и мягко спрыгнул на пыльный асфальт. Отчаянно трусящий системщик бросил руль и полез следом.
"150 метров… 130 метров… 100 метров… 60 метров…"
— Я знаю!.. — забился в припадке Чайников. — Это саблезубый мутант кенгуру!..
— Не пори чушь.
— Ага, а чего он так скачет?!
— Тихо! — Грэй, не долго думая, отвесил паникёру крепкий подзатыльник. — Если ты прекратишь истерику, то будет слышно, что он не идёт, а едет!..
— Да? — притих Васенька, оттопырив уши. Из конца улицы явственно доносился рычащий звук мотора.
— Без глушителя, — автоматически сообразил системщик, прячась за спину Грэя. — Судя по тембру — мотоцикл…
Звук приближался с нарастающим грохотом. Напарники осторожно высунули носы из подворотни — и тут же отпрянули. Мимо них вихрем пролетел ревущий мотоцикл, на котором, по всей видимости, и сидело искомое нечто, оглашающее окрестности диким визгом, переходящим в ультразвук… Как оно выглядит, разобрать не удалось, звериный нюх тоже применить не вышло — запах палёной резины и душная бензиновая вонь не дали наёмнику разобраться в принадлежности "лихого наездника" к той или иной галактической расе.
Мотоцикл вильнул передним колесом, и с оглушительным "Бам-м!!" влетел в бампер большого грузовика. На секунду стало тихо. Грэй чертыхнулся:
— Доставили…
— Ну и чёрт с ним, язви его в базу!.. — обрадовано зашептал Васенька. — Мы же не виноваты…
— Может, жив ещё. — Грэй вышел из подворотни. Трясущийся Василий пристроился у него в тылу, вознося про себя страстные мольбы о том, чтобы под грузовиком кроме хладного трупа ничего не оказалось…
— Вот это дерябнуло! — восторженно завопил чей-то голос. Послышался металлический скрежет и грохот. Наёмник приостановился, на ходу вынимая из кобуры бластер. Заряжен капсулами с какой-то нервно-паралитической дрянью, при прямом попадании в течение пяти секунд полная отключка гарантируется. Чтобы с доставкой проблем не возникало. А там уже либо через пару часов сам отойдёт, либо медики помогут…
— Йо-хо-хо!.. — не унимался голос. К нему добавился топот ног: "оно" скакало, как молодой антилоп и, по всей видимости, прекрасно себя чувствовало. Сие открытие взмокшего системщика отнюдь не вдохновило…
Грэй решительно шагнул вперёд, на проезжую часть. Васенька побледнел, как снеговик, и мышкой юркнул за капот ржавой "Волги".
Навстречу наёмнику Коалиции выпрыгнуло искомое создание. Выпрыгнуло — и остановилось, как вкопанное, выпучив глаза и раскрыв рот.
— Морган?.. — после паузы спросил Грэй.
— И-и-и!!! — заверещало "нечто", споткнувшись на ровном месте, и от неожиданности приземлившись на асфальт. Он неуверенно опустил оружие и повторил:
— Тебя зовут Морган? Морган Штерн?..
— А ты кто?!
— Грэй, — наёмник с нарастающим недоумением смотрел на "объект". Человек. Мало того — недавно достигший пубертатного возраста, да ещё и девчонка, кажется… Юбка а-ля "широкий пояс", колготки в чёрную сетку, чёрная футболка со знаком анархии на груди, кожаный ошейник с шипами, чёрные волосы, неровно подстриженные почти под ёжик с одной стороны и длинные, до пояса, с другой. Лицо, в общем-то, симпатичное, но разрисованное как у индейца племени сиу, вырывшего топор войны. И два карих глаза, остолбенело моргающие махровыми от туши ресницами. Красота — неземная!.. Даже перекреститься тянет… и плюнуть три раза через левое плечо!..
— А.- сказало существо. — Грэй. Ты живой?..
— Пока да… Так ты — Морган?
— Морган. А ты откуда взялся? — девочка поднялась с асфальта и отряхнула юбку. — Здесь никого нету!..
— А мне больше никто и не нужен, — палец наёмника замер на спусковой кнопке. Стрелять, или так пойдёт?.. Судя по внешнему виду, у неё интеллект ниже точки замерзания…
— А я тебе зачем? — она склонила голову набок. Щенок щенком, подумал Грэй и убрал бластер. Смешно. Так справлюсь.
— Пойдём с нами, — сказал он. Морган расширила глаза:
— А вас тут много?!
— Сколько есть!.. — из-за "Волги" выбрался Васенька, до которого наконец дошло, что бояться тут нечего. — Привет! Будем знакомы — Василий!..
— Люди, да? — уточнила девочка.
— Ну.
— Настоящие, да?.. Вы пришли, чтобы меня забрать?
— Именно. — Грэй протянул руку. — Поэтому…
— Ур-ра-а-а!! — взвизгнул "объект", кидаясь ему на шею. Наёмник, с которым никто за всю его жизнь так себя не вёл, настолько опешил, что даже не успел отскочить в сторону. Вася, глядя на беспомощное лицо напарника, почесал в затылке. Он мог понять, конечно, всё… Но зачем вот ЭТО Коалиции?! Таких и в Рязани хватает…
— Наконец-то! — вопила девочка, душа Грэя в счастливых объятиях. — Я знала, знала, что когда-нибудь вы придёте!.. Тут тоска зелёная, хоть тресни! А там, откуда вы, там много людей, да?.. И птицы поют, и трамваи ходят?! Заберите, заберите меня скорее-е!..
Секретарь молча смотрел на блиц-депешу от Председателя. Она гласила: "Объект номер 7–9 по прибытии срочно доставить на Фобос. Тринадцатого перевести на Марс, системным администратором 3-его звена. Грэя отпустить. О результатах доложить лично". Секретарь скосил глаза на подпись. Личный номер Председателя. Обычно такие дела решает совет Коалиции… И почему на Фобос?.. Объект 7–9, судя по всему, — землянин, значит, он должен быть доставлен сюда, в земной филиал. Секретарь нажал на кнопку передатчика связи. Ему ответил голос Председателя:
