Меж сном и явью
[email protected] на связи…
[email protected] в Сети.
[email protected] добавил вас в друзья…
« [email protected], пошел вон», — чуть не ответил я, тут же спохватился, еще не хватало, буду отвечать своим глюкам. Не слышать… не слушать… Живут же люди как-то с галлюцинациями… И вообще, Славик обещал помочь, подлечить, если вирус какой в памяти завелся…
ДИСК С…
ИСКОМОГО ФАЙЛА НЕ НАЙДЕНО
ВИРУСОВ НЕ НАЙДЕНО
— Нет… здесь нет, — Славик измученно отодвинулся от меня, — ох, задал ты мне задачку…
— Может… этого и нет на дисках?
— Как нет… если ты эти сны видишь, значит, сидит у тебя эта гадость где-то в памяти… эти страшные сны…
— Может, это вирус какой-то?
— Ну конечно, вирус, что же еще… ты по Интернету шарился, а там сейчас какой только дряни нет, порой никакой Касперский не поможет… сейчас еще в файлах посмотрим… вот это вот что такое… а, это шахматы…
— Думаешь, эти сны можно стереть?
— Ну конечно, эти сны можно стереть… Зачем это надо, видеть чужие воспоминания какие-то?
— Чужие?
— Конечно чужие, никакие убийцы за тобой не гонялись… и никто тебя в затылок ничем не бил, не убивал… это людей убивают, а не компы…
— А я… не был человеком? В прошлой жизни?
Он передернул плечами: как это компьютер может быть человеком…
— Ну ладно, завтра еще поглядим… докопаемся мы до этого вируса, должны докопаться… А я спать пойду, куда денешься, я же человек, нам, знаешь, спать надо… если что, зови на помощь, я тут, рядышком буду…
Он ушел — я слышал, как он в соседней комнате устраивается на жестком офисном диване, годном лишь для приема посетителей. Я остался наедине с большой комнатой, с растерзанными планшетниками, с тусклым светом тусклой лампы — специально попросил Славика оставить свет, как ребенок боялся остаться в темноте. И почему-то чувствовал, что это не поможет…
Вирус… какой может быть вирус, если я помню это, как сейчас помню, и Шкловского, и Корпорацию, и кого-то темного, невидимого за моей спиной, кто клюет, клюет меня в голову, убивает… кто-то… а может, и правда вирус, вирусы, они так и действуют, сводят память компьютера с ума, заставляют помнить то, чего не было…
Радио трещало про какие-то законопроекты, регулирующие выброс отравляющих веществ… Кто-то вышел из Киотского протокола…
[email protected] на связи…
[email protected] вызывает…
Я приказывал себе не слушать — и не мог не слушать…
[email protected] желает вам приятных выходных…
[email protected], пошел вон! (сообщение стерто).
Ближе к полудню я догадался заточить спандекса под кнопку — ЭТО СПАМ.
А потом пришел сон.
Нахлынул — откуда-то из глубин памяти, парализуя сознание, диск за диском, килобайт за килобайтом. Я еще пытался противиться сну, я еще пытался сохранить самого себя — сон был сильнее. Спохватился, что надо бы позвать Славика — было поздно, сон захватил меня целиком, я захлебывался в чьем-то прошлом…
— …показывайте, — Шкловский презрительно посмотрел на меня, как будто я был виновен во всех его бедах.
— Вот здесь… на экране…
— Я вижу, что не на клавиатуре, — Шкловский наклонился надо мной, весь какой-то холодный, синтетический, пахнущий дорогим парфюмом, — сохранили? Я же вас знаю, вам пока сто раз не напомнишь, вы и не сохраните… если вы эти данные потеряете, я вас убью…
«А ведь верно, убьет», — почему-то подумал я, глядя на чемоданчик в руке Шкловского. Не иначе, как там у него очередной ноутбук очередного поколения, очередная гордость Корпорации, очередные чьи-то слезы, бессонные ночи, нервы, валерьяновые капли… Знали бы покупатели… Гринписовцы не берут шубы, сшитые из шкур зверей, знали бы они, сколько шкур дерет с нас босс, чтобы сшить каждый такой планшетник…
Я нажал на кнопку, чтобы сохранить программу, — мысли мои были уже где-то далеко. Вспомнил, как шел в Корпорацию, которая тогда еще не была Корпорацией, как представлял себе какой-то сказочный мир — почти виртуальный, нездешний, неземной, что-то космическое, как в рекламных роликах, технологии будущего, и все такое… тогда я еще делал что-то в удовольствие — просто потому, что не мог не делать, не чертить микросхемы, не выдумывать сверхтонкие структуры из сверхновых материалов…
Тогда я еще не знал, что есть заказ-который-нужно-сделать-к-такому-то-числу-и-неважно-что-ты-не-знаешь-как-его-сделать. «Должно получиться, — говорил Шкловский. — Не умеешь? Должен уметь. Не знаешь? Должен знать…»
Кажется, он не знал, что такое вдохновение, когда рука срывается с места, сама чертит схемы, вдохновению не объяснишь, заказ это или не заказ. Объяснять это нужно Шкловскому с его извечным окриком — вы что тут, развлекаетесь, что ли?
— Что? Вы? Только? Что? Сделали?
Я задумался, даже не сразу услышал голос босса, он смотрел на экран, почему-то там ничего не было, никакой программы, голая пустыня рабочего стола с эмблемой Корпорации.
— А что?
— Вы что… где программа? Вы ее хоть сохранили?
До меня начало медленно доходить, что я только что сделал — три ночи без сна дали о себе знать, я нажал на Esq вместо F12, компьютер еще выплевывал какие-то сообщения, умолял сохранить изменения, я машинально нажал на Нет…
— Вы сохранили программу?
— М-м… да.
— Это правда? Что же у вас уши-то так покраснели… Ну-ка открывайте-ка ее снова…
— Не сохранил…
— Что значит, не сохранили, мы что завтра презентовать будем, пустое место? — голос Шкловского наконец-то сорвался на визг. — Да я вас убью…
«А ведь верно, убьет», — еще подумал я, тут-то все и случилось. Кажется, он сам не понимал, что делает, когда размахнулся, ударил меня в затылок своим чемоданчиком. Что-то остро клюнуло сзади, потом был ужас, боль, разрывающая сознание, темный туннель, оборвавшийся светлым кругом (лампочкой).
Наконец-то я вырвался из глубин сна — сон не отступал, тянулся за мной темными флюидами, уже с первыми проблесками сознания я вспомнил лицо босса.
Лицо Шкловского.
Оно же лицо Славика.
В Славике я не сразу узнал босса, потому что Шкловский никогда так не улыбался. С улыбкой на лице он был совсем… другой. И никогда бы я не подумал, что Шкловский может так говорить: «Ну что ты, мой хороший, спи спокойно, я тебя в обиду не дам…» Шкловский, который держал нас по ночам на работе, прикрикивая — не спать!
Я прислушался к тишине раннего утра — кажется, я не кричал, как-то отучился кричать по ночам, и то хорошо. Сквозь жалюзи пробивался рассвет, перебивал мерцание тусклых ламп, в этом призрачном свете все казалось нереальным — и стеллажи, и ноутбуки, и смартфоны, и пальмы, и Шкловский, сидящий спиной ко мне. С кем-то он живо беседовал по скайпу, я не видел — с кем.
