По плоским мониторам в вагонах передавали новости культуры. Какой-то американский художник пару часов назад представил в холле отеля на Рапонги-Хиллс свою новую работу-шедевр. Он делился с миром своим невиданным талантом. Пассажиры метро косились на экраны, на которых вдруг застыла статичная картинка-репродукция его работы. А потом погас свет. И вообще погасло все. Они даже не испугались. Японское метро – очень безопасное место. За малейшими изменениями показателей наблюдают тысячи мощнейших компьютеров. Поезда метро – вовсе не самолеты. Они не пропадают. В туннелях не бывает бурь, и поезд не может вдруг исчезнуть подобно лайнеру над океаном. Тем не менее поезд отправился со станции Tokyo, но до станции Ginza так и не дошел. «Этого не может быть!» – воскликнул диспетчер, дежуривший в то утро перед огромным экраном, на котором бесконечным числом лампочек мигали все поезда, движущиеся по своим веткам.
– Этого не может быть! – пробормотал он и нажал кнопку, которую, надеялся, никогда не придется нажимать в своей жизни. Он остановил движение на всей линии. А потом снял трубку с черного старого телефона, который вчера обещали заменить на новый беспроводной аппарат, и дрожащим голосом сказал кому-то: – Код двадцать шесть четырнадцать! У нас ЧП! Состав тридцать четыре сорок семь пропал!
о. Бали, Юго-Восточная Азия
Когда я был маленький, очень любил книги Владислава Крапивина. Помню, буквально проглатывал их на завтрак, обед и ужин. И были в нескольких повестях такие персонажи – «иты» – марсианские воины, которым пришлось овладеть величайшим искусством аутотренинга, чтобы жить и воевать в суровых марсианских условиях. И маленький мальчик, герой книги «Застава на якорном поле» тоже овладел таким искусством. И терпел… Раз сумел двенадцатилетний пацан, то и я смогу. Надо просто сосредоточиться на чем-то другом. Отвлечься от боли. Или очень поднапрячься и представить себе, что на самом деле боли нет. Ведь был же летчик Маресьев, была еще куча героев, которые ломаные-переломаные продолжали воевать и еще совершали подвиги. А значит – это возможно. Значит, надо просто стать на время воином-итом. И я твержу себе: «Боли нет, боли нет, боли нет». И я отряхиваюсь от грязи и пыли и с удивлением обнаруживаю, что на мне практически совсем нет крови. Я ощупываю свою ногу, которая адски болит, но все указывает на то, что все-таки она не сломана. Возможно, я сломал пару ребер, но не ногу. Это отличная новость. Правда, судя по всему, назавтра я весь буду фиолетового цвета. Но это уже неважно. Главное, что я могу как-то продолжить путь.
– Ребята, подвезите меня! – говорю я русским из машины. Их «Судзуки Катана» тоже немного пострадала. Разбита фара, подфарник, и помяты капот и крыло.
– Мы не можем никуда ехать. И ты не можешь. У нас страховка! Машина прокатная! – зашипел на меня парень.
– Это же Бали! Вы просто заявите об аварии потом, да и все. Я очень спешу, – проблеял я, пытаясь подавить в себе разгорающуюся боль.
– Мы видели, как ты спешил… а что с байком твоим делать? – спросила девушка. – Она испуганно рассматривает меня, будто я не человек, а призрак какой-то или живой труп из фильма «Рассвет живых мертвецов».
– Да хрен с ним… с байком… на нем уже не ездить никому… Отвезите меня, пожалуйста, в Бедугул. Я вам потом денег дам на штраф в прокате. Обещаю. Мне очень надо СРОЧНО попасть в Бедугул!
– Но мы едем совсем в другую сторону, – ответил парень. – И мы вызвали «скорую»! Тебе, придурок! Мы думали, ты вообще помер… перепугал нас до смерти!
– Простите… Но это вопрос жизни и смерти. Мне очень надо попасть туда именно сегодня. А сам я уже никак не доберусь, – продолжил я уговоры.
– Нет… это нереально. Мы целый день разъезжаем по острову. Я, блин, устал уже… Мы ни разу нигде не присели… И если мы повезем еще и тебя, то вообще неизвестно, когда окажемся в своем отеле. – Парень демонстративно пошел смотреть повреждения на машине, показывая всем своим видом, что разговор окончен.
– Ну и хрен с вами… – прошипел я тихо. Надел кое-как рюкзак с обломками мака и фотоаппарата и, волоча ногу, сжав зубы побрел в гору по обочине дороги.
Позади меня тут же разгорелась ссора. Девушка обвиняла парня в бессердечности, а тот говорил, что я, мол, сам виноват, и везти меня куда-то в жопу мира сейчас нереально. В итоге добро победило зло, и меня вернули. Девушка догнала меня и попросила извинения за Максима (так звали ее мужа).
– Я его понимаю… но это правда очень и очень важно, – ответил ей я.
А через десять минут мы уже катили подальше от места аварии. Парень вел машину молча, а девушка, ее звали Катя, без умолку рассказывала про свои приключения на Бали. Про их поездку в лес обезьян, про путешествие в Убуд, про пляжный отдых на Лембонгане и ночевку там в бунгало. Каждый такой очень короткий рассказ заканчивался фразой «в общем, ничего так». Было видно, что на острове ей нравилось. Когда мы уже подъезжали к Бедугулу, она, видимо устав от собственного монолога, спросила меня:
– А вы как тут отдыхаете?
– Я… да я и не отдыхаю толком. Я тут больше трех месяцев. Все это время ищу Дерево Судьбы. И вот нашел. Священное дерево, на нем написаны все наши судьбы. И если я его сожгу, то отменю судьбу. Тогда человечество не умрет. Кстати, гибель уж близка. Сегодня конец света по календарю майя. И процесс запущен… Так что есть лишь очень маленький шанс, что я успею всех вас спасти. Только вы никому не говорите обо мне. А то вас потом поймают и посадят в тюрьму, так как решат, что мы были заодно. Потому что вы меня везли к тому самому дереву и к тому же мы все русские. А я думаю, что по местным законам это страшное преступление – сжечь святое дерево… И, ребята, остановите, пожалуйста, где-нибудь, где бензин продается… мне надо бензин купить.
В машине стало тихо. Так тихо, что можно было разобрать, как вращаются шестеренки внутри автомобиля. Ребята переглянулись и остановили машину.
– Выходи. Дальше ты сам… и не проси больше. Не повезем. Странный ты, – сказал парень и взглядом указал мне, что приехали. Сжав зубы, стараясь не наступать на правую ногу, я выкарабкался из машины.
– Все равно спасибо. Удачи, – попрощался я, и машина, резко развернувшись, умчалась в противоположную сторону.
Еще повезло, что моя тирада про конец света прозвучала лишь в паре километров до заветной цели. План был прост – купить пять-шесть бутылок бензина, из тех, что продают на обочинах для заправки мопедов, добраться до отеля «Санта эко резорт», встать на то же самое место на балконе, где я делал снимок, определить по фотографии расположение дерева и отправиться к нему наискосок через поля. И вот я нагрузил рюкзак бензином так, что идти стало практически невозможно. Рюкзак стал очень тяжелым, и от этого все мои ушибы заболели еще сильнее. Но я старался просто не думать обо всем этом. Я представлял себя воином-итом на раскаленном песке. Я представлял себя пионером-героем. Я просто твердил как заведенный «боли нет, боли нет, боли нет…», и боль на время отступала, и я мог идти. Но, конечно же, шел я очень и очень медленно. Прошло больше двух часов, прежде, чем я добрался до отеля. Я подошел на ресепшен и сказал, что останавливался у них недавно и забыл в номере ключи. Не находили ли они их? Вид у меня был тот еще. Лицо отчаянно пульсировало и, вероятно, уже посинело от ушиба, руки были все в ссадинах, на коленях кровь. Шорты и футболка от грязи неподдающегося определению цвета. Из рюкзака виднелись горлышки бутылок из-под водки «Абсолют», доверху наполненные бензином. Девушка на ресепшене смутилась и пригласила менеджера. Тот позвал на всякий случай охранника. Ну а тот сказал: «Ничего не находили – очень жаль». На это я ответил, что мне необходимо посмотреть самому. Пустить меня в отель согласились, но мой подозрительный рюкзак попросили все-таки оставить на входе.
