— Кстати, Бригадир сказал, что Берта придет тоже! Прикинь? Интересно посмотреть на нее.
— Интересно, — кивнул Фокус. — Только готовься, что это будет не она.
— А кто?!
— Он.
— Да ладно тебе! — обиделся я. — С чего ты взял?
— А с того. Сильный боец и беспощадный. Девки так не воюют.
— Ты че, много видел, как девки воюют?
— Не знаю. Но не так.
— А чего сильный боец станет девкой подписываться? Это девка и есть. Только некрасивая — клянусь «Fire Mission».
— С чего ты взял, что некрасивая?
— А красивые девки никогда такую фотку красивую журнальную не ставят на юзерпик. Чтоб все придурки начали клеиться? К красивой девке и так по жизни все клеятся. У нас на курсе есть одна девка красивая, у нее в блоге знаешь что за фотка? у нее там дерево. Прикинь! Просто дуб красивый сфоткан, и никого больше. Кто в курсе — тот в курсе. А остальным незачем. А у Берты, мало того что лицо из журнала, так там еще шея голая и кусок сиськи виден! А так в Интернете только уродины делают, чтоб кто-нибудь купился. Я однажды чуть не купился.
— Да какая сиська, дурак, что ли? — возмутился Фокус. — Это плечо в кофте!
— Расскажи мне, ага! А то я сисек не видел.
— Значит, не видел.
— Сам ты не видел!!!
— Я специально под увеличением изучал по пикселям — это плечо, дятел. Клянусь «Fire Mission»!
Я почесал в затылке:
— Ну не знаю. Посмотрю дома под увеличением, что там у нее.
— У него, — усмехнулся Фокус.
— У нее!
— Спорим? — Фокус выкинул ладошку.
— Спорим! — Я принял вызов.
— На десять жизней и пять аптечек?
— На десять жизней и пять аптечек! Кто разобьет?
— Я разобью, — раздался голос, и снизу вдруг взметнулся тупой носок ботинка, больно разбивая наши сцепленные руки.
Перед нами стояла девушка странной и дикой красоты. Лицо у нее было в точности таким, как на той крохотной фотке в инфе игрока. И это был не кадр из какого-то фильма и не снимок из модного журнала — действительно ее настоящее лицо: огромные печальные глаза, острый и тонкий нос с горбинкой, надменно взлетевшие брови и копна черных волос до плеч — тонких, пушистых и запутанных, словно их взбили воздушным миксером. Несмотря на морозец, одета она была в черную кожанку, из-под которой выглядывала пышная грудь, туго обтянутая майкой камуфляжной расцветки. Из черных полуперчаток хищно торчали голые пальчики — тонкие и красивые, с такими длиннющими, выкрашенными черным лаком ногтями, что становилось ясно, почему она носит именно полуперчатки. Пальцы одной руки сжимали длинную сигарету, пальцы другой — жестянку с двенадцатиградусным тоником. Стройные ноги обтягивали черные кожаные штаны, туго закатанные под коленками, оставляя чуть-чуть для полоски розового тела, которая сразу скрывалась в шнуровке высоких ботинок — таких же мужских «бегинсов», как у меня. На вид ей было лет семнадцать, не больше.
— Обалдеть, какая красивая… — выговорил Фокус.
— Пойди подрочи, мальчик! — Берта с вызовом уставилась ему в глаза, и Фокус отвел взгляд.
— Да лан те, че ты ругаешься? — примирительно сказал я, все еще потирая отбитую ладонь.
— Не фиг про меня гадости говорить.
— Извини, пожалуйста, — пробурчал Фокус.
— Сцуки. Товарищи боевые. — Берта отвернулась. Впрочем, без особой ненависти. — Два года каждый день вместе воевали, друг другу спины прикрывали. Жизнями делились, аптечки дарили.
— Прости, пожалуйста, — пробубнил я, — Мы ж не со зла.
— Ладно, забыли. — Берта глотнула из своей жестянки и протянула мне: — Угощайтесь. Ты Терминатор-2000?
— Я. А это — Фокус.
— Догадалась. А где Бригадир?
— Сами ждем.
Словно в ответ за спиной призывно загудела машина. Мы резко обернулись и увидели черную «Волгу» с синим стаканом мигалки на крыше. Распахнулась передняя дверца, оттуда выглянул мужик лет двадцати трех и кратко махнул рукой, приглашая нас внутрь.
Я залез на переднее сиденье, Фокус и Берта назад.
— Дверь плотнее! — сказал Тимур. — Поехали…
Мы долго тащились по центральным улицам. Тимур сосредоточенно крутил баранку, изредка бросая косые взгляды в зеркала. Двигались только глаза — голову он держал прямо, не поворачивая ни на миллиметр. Глаза у него были серые и пронзительные. Красивое волевое лицо слегка портил давний шрам — словно со щеки содрали широкий лоскут кожи, а затем положили обратно, но чуть криво, внатяжку, отчего правый глаз казался слегка прищуренным.
— Бригадир, как ты узнал мой номер? — спросил я, чтобы нарушить затянувшуюся паузу.
— Подумай, Петька.
— А как узнал мое имя?
— Еще подумай. Мне в бригаде не нужны идиоты. Как я мог узнать твой номер?
Я задумался, глядя, как за окошком проплывают кварталы Старого города.
— Ты мог узнать мой имейл — он на сайте «Fire Mission» открыт в инфе игрока. Но моего имени-то там нет.
Тимур усмехнулся:
— А ты не продавал видеокарту несколько лет назад?
— Но при чем тут… опс. — Я поставил локоть на окошко и подпер щеку кулаком. Окошко тряслось на булыжной мостовой, кулак подпрыгивал и тыкал в щеку. — Ну да, когда-то я бросал объявление на форуме барахолки, там указал имя, имейл и, кажется, телефон… неужели оно до сих пор в Интернете висит? Ты на него случайно наткнулся? Или специально искал меня в поисковиках?
— Ты хороший боец, но плохой разведчик. — Тимур прищурился.
— Да у меня и нет секретов… — обиделся я. — Подумаешь тайна, телефон домашний…
Некоторое время мы ехали молча, затем Тимур заговорил. Говорил он, обращаясь ко всем, и ни к кому отдельно. И хоть говорил он вещи пафосные, но голос его звучал вполне по-домашнему.
— Братья! — говорил Тимур. — Каждый вечер мы брали в руки оружие и выходили на битву с врагом. Мы в совершенстве овладели приемами боя и тактикой. Наша бригада по праву считается сильнейшей в русском секторе. Нашу бригаду уважают даже в Европе и Америке. Так?
— Так, — ответил Фокус за моим ухом.
— За два года я научил вас всему, что знал и умел сам. Так?
— Спасибо, — ответил я.
— Настало время познакомиться. Мое имя — Тимур Тяжевский. Я внук генерала Тяжевского, того самого, что брал когда-то Берлин, хотя его имени вы не найдете в справочниках. Теперь я познакомлю вас друг с другом, если вы не успели. Рядом со мной Петька Русаков под ником Terminator. Учится на втором курсе физмата. Окончил немецкую спецшколу. В армии не служил.
— Откуда ты знаешь? Тоже в Интернете нашел? — удивился я, но Тимур продолжал:
— За моей спиной Пашка Микуленко под ником Фокус. В этом году заканчивает полиграфический техникум, работает мастером фотостудии, дома играет на бас-гитаре. В армии не служил.
