Фрэнк Херберт - Гнездостроители

- Откуда мне было знать, что он такой сильный? - запротестовала девушка.

- Вот именно! - отрезал Пэйнтер. - Никогда не знаешь. Вот поэтому оставляй такие штуки в покое. Это ведь ты сделала его таким опасно сильным, непродуманно подтолкнув. Слорины все не такие уж сильные, если их не доведешь, слышишь?

- Да, па.

- Пять чертовых лет рядом с ним, - вздохнул толстяк. - Не думаю, что смог бы выдержать еще хотя бы год. Он все время становился хуже.

- Они всегда так, - объяснил Пэйнтер.

- А что с этим Смегом? - поинтересовался толстяк.

- Это мудрый старина слорин, - сказал Пэйнтер. - Семь слогов, если я правильно услышал его имя.

- Думаешь, он подозревает?

- Весьма уверен, что да.

- Что же нам делать?

- То же, что всегда. Мы захватили их корабль. На какое-то время съедем с квартиры.

- Ооо, опять это! - жалобно возопил толстяк.

Пэйнтер шлепнул его по брюшку.

- О чем стонешь, Джим? Когда понадобилось, ты поменялся в это тело из Мак-Нарби. Такова жизнь. Меняешься, когда приходится.

- Я только начал привыкать к этому перемещению.

Бартон Мери топнула ногой.

- Но это такое красивое тело!

- Есть другие тела, дитя, - сказал Пэйнтер. - Такие же красивые.

- Сколько времени у нас осталось, как ты думаешь? - спросил Джим.

- А, мы получили несколько месяцев. Единственное, в чем можно быть уверенным со слоринами, так это в их осторожности. Они не многое делают быстро.

- Я не хочу уходить, - заныла Бартон Мери.

- Это же не навсегда, детка, - попытался ее успокоить Пэйнтер. Однажды они про нас забудут, и мы вернемся. Слорины хорошо приспосабливают планеты для нашего вида. Вот почему мы их терпим. Разумеется, они изрядно тупы. Они слишком усердно работают. Даже корабли и то сами делают... за что мы им весьма благодарны. Они не знают другого общества, кроме бюрократического. Но это их проблемы, а не наши.

- А что ты сделал с правительственными инспекторами? - спросил Смег, хватаясь за плечо Пцилимина, когда машину бросало в особенно глубокую рытвину.

- Я их порасспросил у себя в офисе, затенив его как следует и надев темные очки, - ответил Пцилимин. - Не пользовался... мыслеоблаком.

- Это хорошо, - сказал Смег. Он замолчал на какое-то время, потом буркнул:

- Никак не могу выбросить из головы это проклятое стихотворение. Крутится и крутится.

- Стихи, говоришь? - спросил Рик.

- Да. Это написано каким-то местным юмористом. Что-то похожее на "На блохе есть меньшие блошки, что ее терзают. А на них еще меньше, и тоже кусают". И все это продолжается до бесконечности.