— Эй, в чем дело? — спросил рабочий.
— Все в порядке, я — координатор, — быстро ответил Мелдон.
— А-а. — Рабочий осмотрел его с головы до ног. — Эй, а где ваш идентификатор?
— У меня новая экспериментальная система. Идентификатор вытатуирован на моей левой ступне.
— Черт! Вечно они придумают какую-нибудь ерунду.
Рабочий пожал плечами и пошел по коридору, устланному толстым ковром. Мелдон неторопливо последовал за ним, внимательно изучая таблички на дверях. Увидев дверь с надписью “Секция критериев”, он решительно вошел внутрь. Девушка, чье лицо изрядно портила полнота, оторвалась от бумаг, продолжая энергично двигать челюстями, взглянула на Марта и сразу же нажала кнопку на крышке стола.
— Привет, — сказал Мелдон и попытался улыбнуться как можно лучезарнее. — Я хотел бы увидеть главу отдела.
Девица продолжала напряженно жевать, не спуская с него глаз.
— Я не отниму у него много времени…
— Само собой, чувак, ты не отнимешь много времени, — заметила девица.
Открылась дверь. В комнату заглянул мужчина в форме. Служащая лениво указала пальцем на Мелдона.
— Он ворвался, — заявила она. — И к тому же без жетона.
Охранник мотнул головой в сторону коридора:
— Давай сюда…
— Послушайте, мне необходимо увидеть руководителя…
Коп крепко ухватил его за руку и помог выйти за дверь.
— Никакого покоя нет от таких, как вы, — заявил коп. — И чего вы претесь сюда, а не идете по указателям за трудоустройством?
— Понимаете, они сказали мне, что я должен пройти нечто вроде электронной лоботомии, которая сделает меня настолько тупым, что я смогу занять должность регистратора или вахтера…
— Попридержи язык, болтун, — сказал охранник и выпихнул Мелдона в фойе. — Убирайся! И пока не получишь жетон, не устраивай своих грязных трюков. Понял?
Мелдон сидел в публичной библиотеке за полированным столом, отделанным под дуб, и листал брошюру, озаглавленную “Коррекция личности адаптирует человека к работе”.
“…Неврозы возникают из-за напряжения, которое человек испытывает на работе, — прочитал он на одной из страниц. — Таким образом, работник, подвергшийся коррекции личности, наслаждается глубоко заложенным удовлетворением, которое проистекает от того, что человек Выполняет Работу. Это удовлетворение свободно от непродуктивных импульсов, вызывающих внутренние конфликты, и лишено путаницы бесполезных умозрительных настроений…”
Март встал и подошел к столику, за которым сидела библиотекарша — крашеная брюнетка с безвольным подбородком и зеленым жетоном, болтающимся на плоской груди.
— Я хочу что-нибудь более объективное, — сказал он тем хриплым шепотом, каким принято говорить в библиотеках. — В этой брошюре нет ничего, кроме пропагандистских бредней.
Библиотекарша бросила колотить по клавишам и уставилась на брошюру в руке Мелдона.
— Книга издана самим Отделом трудоустройства, — резко заявила она. — В ней содержатся все необходимые сведения.
— Нет, не все. Ничего не говорится о том, кто оценивает результаты теста по трудоустройству и кто решает, чьи мозги нуждаются в промывке.
— Ну и ну! — Библиотекарша вздернула крошечный подбородок. — Я уверена, что никогда прежде не слышала, чтобы коррекцию личности описывали в подобных терминах!
— У вас есть какие-нибудь технические данные о коррекции личности… или что-нибудь о политике трудоустройства в целом?
— Они не предназначены для всяких тут… — девица замялась в поисках подходящего слова, — любопытствующих!
— Надеюсь, у меня есть право знать, что происходит в моем родном городе? — в полный голос поинтересовался Март. — Это что, заговор?..
— Вы — параноик! — Длинные тонкие пальцы библиотекарши вцепились в брошюру и выдернули ее из рук Мелдона. — Вы явились сюда, громко топая, и даже без жетона… взрослое здоровое создание…
Ее голос разрезал тишину, словно бритва, и привлек к Мелдону внимание других посетителей библиотеки.
— Мне были нужны только сведения…
— …живущие в роскоши, благодаря налогам, которые я выплачиваю! Вы должны быть…
Час спустя Март стоял прислонившись к стене в коридоре девятого этажа, где находилась редакция “Гранйорк Таймс-Геральд”, и мысленно репетировал речь. Из двери с надписью “Главный редактор” вышел толстяк. Преграждая путь, Мелдон шагнул ему навстречу.
— Прошу прощения, сэр. Мне нужно поговорить с вами…
Пронзительный взгляд ярко-голубых глаз просверлил его из-под густых бровей.
— Да? В чем дело?
— У меня есть для вас занятная история. О процедуре трудоустройства.
— Тпру, дружище. Кто ты такой?
— Моя фамилия Мелдон. Я получил высшее техническое образование… Ну, почти получил. Но занять должность инженера-микротроника не могу. У меня нет жетона, и единственный способ стать его обладателем — устроиться на работу. Но вначале я должен позволить правительству прооперировать мои мозги…
— Хм! — Толстяк осмотрел Мелдона с головы до ног и пошел прочь.
— Послушайте! — Мелдон схватил его за руку. — Правительство из умных людей делает идиотов, чтобы они могли выполнять работу, которая под силу даже шимпанзе. А если ты начинаешь задавать вопросы…
— Ну хватит, мистер… — раздалось рычание за спиной Мелдона.
Тяжелая рука опустилась на плечо, потащила к выходу на пешеходную дорожку девятого уровня и вытолкнула за дверь. Он поправил одежду и оглянулся. Коренастый охранник с запаянной в пластик розовой карточкой на груди похлопал Марта по воротнику, приветливо сказал:
— Не шляйся здесь больше! — И захлопнул дверь.
— Привет, Глэмис! — обратился Мелдон к маленькой, опрятно одетой женщине, которая сидела за маленьким чистым столом. Она нервно улыбнулась ему в ответ и поправила и без того ровную пачку бумаг у себя на столе.
— Март, я, конечно, рада опять тебя видеть…
Ее взгляд уперся на то место у него на груди, где должен был находиться идентификационный жетон. Жетона, разумеется, там не было.
— Но ведь сейчас ты должен быть у консультанта по социальной адаптации…
— Я не смогу до января получить работу. — Мелдон подтащил стул ближе к столу и сел. — Меня выгнали из Университета. Сегодня утром проходил тестирование второй ступении. И провалился.
— Ох, Март… мне так жаль! — Она убрала с личика легкую улыбку. — Но ведь в среду ты можешь опять пройти его…
