Пролог
На лесной опушке, под высокими сосновыми стволами, трещит небольшой костерок с возведённой над ним треногой с котелком. Рядом, на круглом чурбаке, сидит всего один человек в пыльной гимнастёрке и шароварах. Усталые босые ноги он протянул ближе к костру — но не холод его на то толкнул, а влага, пропитавшая портянки и сапоги. День тянулся долго — летнее солнце нещадно пекло всех трудившихся на опушке. Рытье землянок и окопов с непривычки давалось с трудом, но командиры всех подгоняли, да и сами трудились. Так же все вместе землянки крыли, да облагораживали нарами и столами. Умотались от трудов все, лишь за редким исключением, кроме часовых, кто-то сидел у костров. Вступившая в свои права ночь нежно изгоняла последние отсветы солнца с горизонта и по одной, не спеша зажигала скромные звезды.
Сидящий у костра поднял свой взгляд к небесам и невольно улыбнулся, шепча под нос заученные еще со школы слова:
Послушайте!
Ведь, если звезды зажигают —
значит — это кому-нибудь нужно?
Значит — кто-то хочет, чтобы они были?
Значит — кто-то называет эти плево́чки жемчужиной?
Ему звезды были нужны, он явно любил звездное небо. Так любил, что отнял у себя несколько часов сна, лишь бы застать этот чудный миг, когда загораются ЗВЁЗДЫ!..
Теперь, удовлетворив свой неутолимый голод прекрасной ночной бесконечностью, он устало поднялся, и выдернул торчавшую за чурбаком сапёрную лопатку — несколько взмахов, и костёр исчез под песчаным холмиком.
— Значит это необходимо… — Мечтательно протянул он, прихватывая с собой подсохшие сапоги с портянками. Теперь путь лежал в выстраданную землянку. Спать!..
— Are you sure? [1]Нам нужен кто-то вроде него?
— Не кто-то, а он. Вопрос решен наверху. Нам нужен тот, кто уже приобрёл и установил систему НейроСтар, кто после санкций 20ых годов не оставил интереса к нашим продуктам, и тот, кто столь же увлечён всем этим… милитаризмом и историей, хотя его период удалён от искомого. Это всё было в отчёте, dammit[2]! К чему вообще мы опять лезем в дебри сомнений? Work of our life awaits.[3]
— He’s stubborn[4], ему хватит ума что-то сделать иначе, данные будут смазаны. Чего хуже — он может испортить эксперимент.
— Cut it off.[5] Или беги обратно, обсуждай проблему. Все будут ждать до запуска серверов из-за тебя…
— Но я же…
— Как только показатели выйдут на уровень 0 — запускай. Сбор данных осуществлять с первой секунды. Состояние объекта окружающие заметят лишь утром. Перемещение под надзор в стационар ожидается до полудня. Get to work, man[6].
[1] Англ. Ты уверен?
[2] Англ. Проклятье.
[3] Англ. Дело всей жизни ждёт.
[4] Англ. Он упёртый.
[5] Англ. Завязывай, прекращай.
[6] Англ. За работу, мужик.
Глава 1. Первооткрыватель.
Добро пожаловать в мир «Эпохи Первооткрывателей». Введите своё имя.
На тёмном фоне, слегка подрагивающей пелене проступают большие золотистые буквы.
Это что? Это где? Сон? Моё имя? «Эпоха Первооткрывателей»? Какой чудный сон мне снится. Долгий день на свежем воздухе и такое. Ну ладно.
Иван.
Имя уже занято. Введите своё имя.
Иван Морозов.
Имя принято. Выберите расу.
Ошибка. Принято…
Выберите пол.
Ошибка. Принято…
Выберите внешний вид.
Ошибка. Принято…
Ох, чего все дрожит-то? Чего это происходит? Я же ничего не выбрал!
ВНИМАНИЕ! Ошибка… Вам доступна раса — человек. Пол — мужской. Внешний вид — сохранён. Выберите класс.
Так выберите или доступна? Да за меня тут всё выбрали? А класс? Что за дела-то такие?
ВНИМАНИЕ! Ошибка… Вам доступны уникальные классы.
Строка убегает. И что, это тоже нельзя выбрать самому? Мне не нравится такой сон…
ВНИМАНИЕ! Вам доступны уникальные… Ошибка… Рода войск:
— Пехота
— Кавалерия
— Технические
— Химические
ВНИМАНИЕ! Иные рода войск не доступны на этапе бета-теста. Ждите обновлений!
Ага! Тематика мне знакома — Красная Армия? Она ведь? Это хороший сон! Выбираем…
В выбранном вами классе «Технические войска» есть подклассы:
— Инженер
— Связист
ВНИМАНИЕ! Иные подклассы не доступны на этапе бета-теста.
Чего думать? Я же связист. Им и буду.
Спасибо за ваш выбор! Сохранить?
В пустоте пред глазами на подсвеченной неизвестным источником света медленно кружится фигура… меня? В свеженькой красноармейской форме на 1941 год, с черными петлицами с синим кантом и значком войск связи, лицо вроде мое, хотя черты как во сне плывут, чутка, и взгляд пустой. Ах! Ну и сон, себя со стороны смотреть. Что там дальше мозг удумал такого? Давай, показывай!
Сохранить!
Тьму стало пробивать лучами света, и пред полным исчезновением тьмы золотые буквы сменились черными.
Станьте первооткрывателем своей судьбы!
Колониальный Регион ждёт вас, столкнитесь с невиданными тайнами, сразитесь с невиданными существами…
…Мира Открытий.
Загружаем стартовую локацию…
Свет не уходит, он греет лицо. Пробивается сквозь веки. Ну отчего так? Только что-то во сне чудное происходит, как подъем. Ненавижу это ощущение. Ну, вот кто полог в землянку открыл с утра пораньше?
Подслеповато щурясь, пытаюсь углядеть, кто и зачем нахально будит всех в землянке.
— А? Чего? — Сердце колотится быстрее с каждым мигом.
Я не в землянке! Где я?!
Не лежу, стою во весь рост. Никакой землянки нет, даже ямы или окопа, пред глазами деревья да трава. Чуть выше — небо, и облака. Конечно же, небо.
Конечно же? Я ж в землянке связистов спать должен! Мы ее вчера рыли весь день, после заката я на звезды посмотрел да спать отбыл! Точно отбыл, своими ногами. Какое к дьяволу небо? Где потолок?
Тихо, спокойно. Есть проблема — тебя жестоко разыграли. Спал крепко с усталости, тебя выволокли в лес за лагерем и пошутили. Да? Так ведь?
— Ребята-а-а, ау… — Озираясь, кличу скрывшихся в подлеске товарищей. — Вы где, шуткики эдакие?..
Но тишина, никого нет. И следов тоже нет — девственная трава до среза сапог медленно колышется под ногами. Не по воздуху же меня сюда доставили?
Нахрена я поперся на этот фестиваль реконструкции? Целый год ведь не ездил, не до того было, а тут нате? С клубом же, старая гвардия собралась, ага, куда все туда и я, а теперь что? Черте-где от родного дома, в лесах, в глуши! Поплатился за отсутствие на паре мероприятий, и тут шутки такие шутят, что мне уже страшно. Правда, страшно.
— ЭЙ! АУ! Вы где?! — Уже громче, срываясь на истеричные нотки, кричу. — Ребята-а?! Завязывайте!
Тишина. С места сойти страшно, почудилось, что необдуманный шаг закинет меня еще куда-нибудь. Закинет еще куда-то? Неужели такой вариант за реальность считаешь? Стоп, чего бояться-то? Подумай сам, спокойно подумай. Лес вокруг, трава, небо вон. Как я тут оказался? Притащили меня! Иначе никак быть не может, я не лунатик. А трава что не примята? Так ночью притащили, к утру распрямилась, трава живучая, сильная. Похоже, очень похоже на правду. Стою всю ночь? Организм дело такое, усталость с человеком разное творит, и стоя спать можно, поочередно полушария мозга отключаются, и ты отдыхаешь, но не падаешь, дельфины же могут так плавать. Всё логично, пусть и странно очень, натянуто, но логично, возможно, теперь главное успокоиться.
Где я конкретно нахожусь, может место знакомое, вчера тут не проходил? Полянка, небольшая такая, кружок метров в двадцать в диаметре, обрамленный высокими соснами. Уже хорошо, значит лес точно наш, у фестиваля, там сосняк по опушке и вглубь был, хотя вот грунт песчаный был, а тут сочное разнотравье. Ох… ребя-я-ята, сейчас вернусь всех отмудохаю! Так не шутят, не смешно до предела и через край. Что тут на полянке? Да ничего, только вот на противоположном от меня краю вроде деревья неплотно стоят, тропинка, наверное, там. Пойдем туда, на тропке все одно проще будет определиться… Погоди, а когда и кто меня обратно в форму обрядил? Да еще и подпоясал! Белье нательное точно на мне. И пилотка на голове есть. Сапоги на ногах, портянки вроде намотаны. Я же спать ложился в нательном белье, шинелью укрылся, а всё рядом сложил. Как это возможно?! Опоили меня чем-то? Ну дела-а-а, ну шутники, если мне еще препаратов каких дали… Убью! С логичного, на нелогичное опять кидает, сердце заходится от паники, но… Неужели я все же лунатик? Стресс накопился? Работа точно меня заела, в печенках сидят уже все начальство, и события в мире и дела по жизни — всё это. Организм сорвался с нарезки и… Спокойно! Рано выводы такие делать, это к врачу идти надо. Вот и пойдем на тропку, на другом конце полянки явно сосны расступаются, несомненно, тропа. Там к цивилизации, там мылить холку друзьям, и потом домой-домой, нафиг этот фестиваль…
