Ассоциация вольных стрелков имени товарища Вильгельма Телля и друга его Робина Гуда - Юрий Артемьев

Чем грустнее тебе, тем врагам интересней. Твои беды для них, как победные песни. Твои слёзы для них, как медаль «За отвагу!» Ну, так что ж? Не грусти! Ни на шаг, ни полшага, Ни на йоту назад отступать не пытайся! Не смотря ни на что, быть весёлым старайся! Даже смерти в глаза посмотри без смущенья! Да, пошли они все! Им не будет прощенья! Буду весел и зол. Недруг пусть забоится. И осиновый кол ему в сердце вонзится. Никому не прощу своего пораженья. Я уже не грущу. Это так… Сожаленье…Ведь грустить о себе — предпоследнее дело. Зеленеет душа и слабеет всё тело. Я грустить о себе не хочу и не буду. Погрущу о врагах… Всех убью… И забуду…

* * *

Стоящий на пороге моего номера старший лейтенант милиции не пытался проникнуть в мой номер применяя силу или как-то войти без какого-то ни было моего согласия. Он вежливо обратился ко мне на «Вы», но спросил вполне конкретно:

— Вы Сауле Вилкайте?

Это всё немного настораживало… Особенно интерес местной милиции к моей скромной персоне, после того. как я тут уже немного покуролесил в этом городе…

Стараясь придерживаться легенды о своём прибалтийском происхождении, я старательно выговаривая слова, ответил ему:

— Да. Этто я. А что случилось?

— Не беспокойтесь! Ничего не случилось. Я к вам, можно так сказать, по личному вопросу.

Делаю удивлённое лицо:

— Проститте? По какому личному?

— Это Ваша «Паннония» стоит у отдела транспортной милиции на вокзале?

— Да. Этто мой мотоцикл. А что такое? С ним что-то случилось?

— Нет. Что Вы… Вы не волнуйтесь! Я Вам всё сейчас расскажу… А можно я войду? Неудобно как-то разговаривать вот так вот на пороге…

Говорил он по-русски чисто, но немного с местным акцентом. Да тут все так разговаривают. Они сами уже этого не замечают. Но стоит им попасть в более северные районы России, как тут же становится видна разница местного говора, и тамошнего. Это всё равно, если сюда бы приехал парень с Вологодчины со своим «Оканьем»…

Пытаюсь быть дружелюбным и гостеприимным, хотя пока ещё не понимаю: Что ему от меня надо? Приглашаю его войти в номер.

— Проходитте, пожалуйста! Только у меня небольшой беспорядок… Я только недавно приехала… Ещё не успела всё разобрать…

Он заходит, осматривается. Я предлагаю ему стул, который в номере только один, а сам сажусь на кровать.

Вижу, как он быстро пробежался глазами по номеру, и слегка задержал взгляд, на валяющихся в углу у дверей моих мотоциклетных кофрах.

— Я вот по какому вопросу… — начинает он наконец-то приближаться к теме разговора… А потом. Как бы собравшись и на что-то решившись, выпаливает сразу всё, что хотел сказать: — Меня зовут Руслан… Продайте мне Ваш мотоцикл! Пожалуйста! Я Вас очень прошу!

Я удивлённо поднимаю брови? Выдерживаю паузу. А сам быстро кручу мысли в голове. Что опять? Как в краснодарской гостинице «Кавказ»? Вот так вот… Понравился мотоцикл… Давай! Продай!

Но, вроде бы, этот парень, совсем не похож на того наглого торгаша… И очень даже вежливо обращается ко мне. Да и не требует, а только просит… Очень-очень вежливо…

Пытаюсь потянуть время, чтобы побольше выведать нужной мне информации о потенциальном покупателе моего байка.

— Я не поннимаю Вас…

— Простите меня за такую просьбу. Я понимаю, что это звучит немного неприлично с моей стороны, обращаться к Вам вот так с бухты-барахты с таким предложением, но понимаете…

Хотя я, честно говоря, уже всё понял. Сам через это прошёл, когда увидел в сарайчике при цековском санатории эдакий чёрный блестящий агрегат. Чудо технической мысли дружественного нам пока ещё венгерского народа.

А этот молодой и горячий парень, увидел мой мотоцикл во всём его заграничном блеске. Мотоцикл ему очень понравился. А может быть, он такой видел раньше, где-нибудь в журнале, и давно уже хотел именно его. Но здесь в Армавире с этим не очень-то прогрессивно… Все ездят в основном на отечественных агрегатах. «Урал» или ещё какой «Минск»… Ну, максимум на «Яве». Их больше всего в СССР импортировали в эти годы. А тут такой чёрный красавец, стоит прямо у отдела милиции и раздражаете милиционера своим хищным блеском… Три ха-ха…

Я его реально понимаю…

Помню, что сам, когда в первый раз увидал его там, в Гаграх, сразу загорелся желанием приобрести его для себя. Это потом я понял шутку Сауле, про мозоль на заднице, размером с футбольный мяч. Причём прочувствовав всё это в полном объёме на своей заднице… Особенно после преодоления Военно-Грузинской дороги на этом железном коне. Вот если бы эксплуатировать мотоцикл недалеко и не часто, для местных поездок, то это конечно круто. Выехать, чтобы повыделываться перед друзьями и подругами на чёрном драндулете…

А на дальние расстояния, всё же лучше на чётырёх колёсах колесить, чем пытаться два колеса удержать по нашим буеракам, рекам, раком…

А милиционер мне уже рассказал целую историю, как давно он мечтал именно о «Паннонии», что видел фото в журнале и знает все его достоинства. А о таком чисто чёрном он и мечтать не мог, поэтому и не мог удержаться от соблазна, сразу же побежал искать хозяина этого чуда и готов заплатить за него любые (разумные) деньги…

Да… Я понимаю этого парня более чем, но… Сразу же озвучиваю ему эту проблему.

— Я не могу продать этот мотоцикл, так как у меня есть только доверенность на право управления. Я хотела его сразу купить, но у Альгиса не было времени на оформление. Альгис — это хозяин этой двухколёсной машины по документам. Деньги я ему уже отдала. Только тогда, когда я вернусь в Клайпеду, я смогу оформить покупку.

Милиционер выглядел очень расстроенным. Мне его было даже жалко… Но я продолжаю:

— Если честно, то я уже утомилась, пока сюда на нём доехала. И поняла, что на мотоцикле не надо ехать очень далеко. Я бы продала, но как же быть с документами?

При этих моих словах, молодой милиционерчик немного оживился.

— Ну… Я думаю, что… Документы — это не такая уж большая проблема. Я же всё-таки сотрудник милиции. Думаю, что я смогу с