Глава 1. Какого лешего?
- Так вы не при смерти? – бьет по ушам мужской голос. Обволакивающий, низкий.
От неожиданности я вздрагиваю. Из рук что-то выскальзывает, но падает беззвучно.
В спешке оборачиваюсь и натыкаюсь на высокого, статного незнакомца лет тридцати с пронзающим ледяным взглядом. Его карие глаза как бездонные пропасти. Пугающие и в то же время манящие своей опасностью.
Темные шоколадные волосы. Волевой подбородок, цепкий взгляд, выдающий закаленный характер. Крепкие длинные ноги, широкие плечи.
Практически мужчина мечты, если бы не одно «но»! Во что он одет? Я не сильна в части исторической одежды, но, кажется, та черная штука, прикрывающая груду внушительных мышц, называется камзолом.
Побегаю растерянными глазами по округе: каменные стены – вот прям в камне! Деревянная резная темная мебель, ковёр, как у бабушки висел на стене, только огромный и на полу, камин….
Так, стоп! Что тут происходит?!
Еще минуту назад я была в офисе, отправляла отчет в налоговую. Шеф был не в себе все утро. Хотя он всегда и всеми недовольный.
Отчет "сел", я, наконец-то, выдохнула и заварила себе ромашкового чая, чтобы хоть как-то успокоиться. Теплый напиток согрел горло и душу, я откинулась на спинку стула, и тут зазвонил телефон.
- Надо поговорить, - раздался до боли знакомый голос. Обычно я не отвечаю на звонки с чужих номеров, но сегодня ждала курьера с новым домиком для кота. А позвонила Светка.
Все тело встало на дыбы. Перед глазами пронеслась та жуткая картина, когда я пришла домой днем из-за сильной мигрени. Еще беспокоилась, что с Колей что-то случилось, раз трубку не берет. Но с ним было все хорошо. Даже слишком.
Я поняла это, как только услышала стоны. Яркие, намертво врезающиеся в память. Застыла на пороге, не смея больше сделать шаг. А ключи выпали из онемевших пальцев, и лязгнули о старую кафельную плитку в прихожей.
- Ты слышал?! - на смену стонам пришел вопрос. Этот самый голос. Светка.
Нет. Это не она. Мне показалось. И вообще, наверное, Коля смотрит фильм. С откровенными сценами.
Нет. Я идиотка, которая цепляется за глупости, пытаясь спасти свой крохотный счастливый мир. Хотя, счастливый ли? Но он мой! Мой мир!
- Да брось ты, - голос мужа, затем шаги. Внутри меня все мечется, пытаясь решить, как поступить, что делать, но не успеваю сообразить, как голое, ничем не удосужившееся прикрыться, тело возникает в коридоре.
- Аля? - выкатываются серые глаза Коли, а следом за ним выскакивает моя лучшая подруга. Чего только стоит ее выражение лица.
До сих пор не понимаю, как я не разревелась на месте, как не закатила истерику. Откуда взялись силы сохранить спокойствие, когда внутри все разрывалось от боли и гнева? Наверное, стерпела, как всегда, внутри себя.
Сколького же стоил мне тот развод. Накануне двадцать седьмого дня рождения мне пришлось узнать, что такое начинать сначала, преданной, да еще и под косые взгляды осуждающей толпы.
Мол, сама виновата, работала, как белка в колесе, вот мужик и нашел другую. А что мне оставалось, если Его Величество работать не хотело? Ну, точнее, полгода как искало подходяющую его достоинству вакансию.
Бумаги на развод я подписала месяц назад, что Светка хочет теперь у меня забрать? Кота?
- Нам не о чем разговаривать, - отрезаю я, сбрасываю звонок и тут же ставлю номер в черный список.
Допиваю залпом ромашковый чай, но этого мало. Успокоиться не могу. Боль все еще отзывается внутри. Прикрываю на секунду глаза, открываю, а тут незнакомец в странном антураже.
Это чай был какой-то специфический или меня просто вырубило от постоянного недосыпа и стресса из-за квартального отчета, и я сейчас вижу странный сон?
- Вы так больны, что не явились в зал суда, но сил пробраться в мой кабинет у вас хватило? – меж тем высказывает претензию мне незнакомец.
- Что? – спрашиваю я не своим голосом.
- Что вы здесь вынюхиваете?
- Я? Ничего! – я вообще не понимаю, как тут оказалась. И как-то все слишком реалистично для сна. Даже мурашки по коже….
- Леди Сьерра, вы можете дурачить кого угодно, но не меня, - говорит этот мужчина, и я беспрекословно верю, что так оно и есть. Такого не одурачишь.
Только вот, я и не делала ничего. И я не леди Сьерра! Или как он там меня сейчас назвал? Я Алефтина Витальевна Сафронова.
- Простите, вы…, - пытаюсь разобраться я.
- Простить?! – перебивает он, не дав даже закончить предложение.
- Не думал, что вам известно это слово. А раз известно, говорить вы должны его не мне, - диктует незнакомец, по-хозяйски двинувшись по кабинету в мою сторону.
И с каждым шагом я все сильнее ощущаю дикий страх. Откуда? Почему? Мужчина, конечно, выглядит внушительно, но, вроде как, не намерен меня порешить. Нет же?
