Ну… это должно так быть, по правилам…
На этот раз, всё пошло не по правилам.
Видимо капитан был опытным и тёртым калачом. Когда я перевёл ствол нагана на него, он уже целился в меня из своего табельного Макарова.
Либо мне показалось, либо выстрелили мы одновременно. Выстрел Макара был громче, да просто оглушительно громче хлопка моего нагана…
Меня отшвырнуло в сторону. Я почувствовал, что меня как будто ударили кувалдой в правое плечо. С размаху, с оттягом…
Меня развернуло и шмякнуло о землю. Причём лицом в эту самую землю я и воткнулся. Револьвер вылетел из моей руки, и я даже не представлял сейчас, где он вообще находится.
Сознание мутилось, а подсознательно я ожидал нового выстрела. Но тянулись такие длинные секунды, а выстрела всё не было.
Кое-как, опираясь только на левую руку, я начал вставать. Правое плечо как будто онемело, но боль резко включалась при попытке пошевелить правой рукой.
Револьвер оказался ближе, чем я думал.
Я подхватил его левой рукой, и повернулся ко всё ещё тарахтящему на холостых оборотах мотоциклу.
Капитан сидел в коляске, откинув голову назад. Фуражка с него слетела. Во лбу открылся третий глаз. Аккуратный такой, красненький. Ну, а сержант, как слетел с мотоцикла, так всё ещё и лежал там же, всё ещё суча ногами.
Блин… Как же больно…
Подхожу к капитану, забираю из его руки ещё зажатый в ней пистолет. Подойдя к дёргающемуся в конвульсиях сержанту, стреляю из ПМ в упор, прямо в рану от моего нагана. Усатый дёрнулся и затих. Второй выстрел ему делаю в голову снизу под челюсть…
Хороший пистолет этот Макаров. И пуля у него мощная… Заднюю часть черепушки развернуло как в фильме ужасов, когда там инопланетный кокон раскрывается кроваво-красным цветком. Аккуратно, стараясь не оставлять своих отпечатков на кобуре, достаю теперь уже табельный пистолет сержанта. Сначала вкладываю ему в правую руку и стреляю в сторону капитана, наугад. Мне все равно, куда попадёт его пуля. Зато на руке сержанта останется пороховой след от выстрела.
Возвращаюсь к капитану. Тщательно обтерев своей одеждой пистолет от моих пальчиков, вкладываю ему в руку. Пистолет в мёртвой руке не держится и выпадает на землю.
Неважно… На нём уже есть его свежие «пальцы». Приставляю ПМ усатого сержанта аккуратно к «третьему глазу», нажимаю на спуск. Выстрел. И у этого тоже нет полчерепа теперь.
Надеюсь, что судмедэксперты не будут особо копаться в этих телах. Скорее всего, замнут это дело.
Милиционеры вроде бы. Ну, постреляли друг в друга, чего уж там… всяко бывает.
Вернул ПМ сержанту в руку. Свои отпечатки, естественно стёр.
Блин… Как же больно. Аж в глазах двоится.
Встряхнись! Тебе ещё есть чем заняться.
Десант не сдаётся. Сначала мы делаем то, что возможно, а когда нет больше сил — делаем всё что надо…
Обхожу своих гопников. Все вроде бы в норме. То есть не дышат, не гадят, и вообще больше не отравляют этот свет своим бессмысленным существованием.
Интересно… А я тут сильно нашумел? Из Макара четыре выстрела было… Пора уже и сваливать.
Бросил взгляд на тот берег… Вижу вдалеке наш «Запор». Натан… Где он?
А… Вон он… В машине…
Что он делает?
Куда?
Куда ты едешь?
Зачем?
Стой!
Я же сказал…
Машу ему рукой, привлекая внимание. Лишь бы заметил… Лишь бы он меня заметил…
С него станется. Приедет сейчас этот герой через мостик сюда, меня спасать. Наследит тут нашими запорожскими шинами.
И будет тут такой след, что был кто-то ещё, кроме сержанта с его сынком и капитана. Ну и ещё пара гопников. Пусть потом разбираются…
— Натан! Стой!…
Не слышит…
Колесо ему что ли прострелить?
Нельзя. У нас и так запаска пробита.
Блин. Где искать шиномонтаж?
Какой на хрен шиномонтаж?
— Стой!
Вроде как услышал…
Или понял чего по моим телодвижениям, что что-то он не так делает. Остановился, вышел из машины. Смотрит на меня через реку.
Машу ему своей здоровой левой. Типа не надо никуда ехать.
Наган снова сзади за пояс. Подобрал с земли стилет. Кое-как запихнул в ножны. Правая не работает. А ножны на левой руке… Справился и с этим… Ковыляю в сторону реки, но забираю чуть левее, чтобы след был не с этой полянки… В кустах примыкающих вплотную к реке захожу в воду…
Водичка холодная… Отрезвляет.
Захожу поглубже. Вот уже и по грудь.
Холодная вода обжигает рану на правой руке. Начинает сильно дёргать. Дёргает так, как от зубной боли прям…
Нет… Зубная боль покруче будет…
Начинаю плыть… Чапаев, блин, недоделанный.
Загребаю левой, левой…
Врёшь! Не возьмёшь!…
Да, это вам не Урал-река, но тоже и глубока, и широка… Особенно для пловца с одной левой рукой. Да ещё и в голове туман…
Где же, сука, берег?…
Блин, как далеко…
Ещё метров пять… Или семь…
Какое сильное течение…
Какое, в жопу, течение?…
Тут с утра и течения-то не было никакого…
Почему меня несёт куда-то?…
Плыть… Плыть…
Левой, левой…
Ноги, кажется, уже достают до дна…
Да…
Есть контакт…
Тяжело передвигаясь, я бреду по илистому дну…
Вот уже и по пояс…
Здесь мелко…
Я вижу…
Я вижу, что ко мне уже бежит Натан…
А чего он так встревожен?…
Всё закрутилось, завертелось в глазах…
И я упал вперёд лицом вниз, прямо в воду, не дойдя до сухого берега пары шагов…
Тьма…
Что? Опять?…
Конец третьей книги.
