* * *
Чего это я так раздухарился-то? От скуки, наверное. И не взорву я ничего, и Йеллоустон не взорвётся, и США ещё долго будет коптить небо этого мира и устраивать войны по всему земному шарику…
* * *
Радостную новость на хвосте принёс мальчишка-посыльный. Мастер передал привет и просил сообщить, что ему доставили нужные запчасти для моей машины. Поэтому весь завтрашний день он будет ей заниматься.
Аллилуйя! Неужели моё долгое сидение на одном месте заканчивается? Слава небесам и всем, кто там следит за нами!
Есть повод выпить! Но я не буду. Городок маленький. И мне никто ничего не продаст. Да я особо и не хочу. Не фиг травить организм их палёным самогоном, который они по ошибке называют виски.
Я лучше начну собирать свои вещи. Потому что засиживаться даже лишний день тут больше не хочу. Как заберу машину из ремонта, так сразу же и свалю отсюда.
Глава 2
Глава вторая.
«Никогда не разговаривайте с незнакомцами.»
М. А. Булгаков
30 августа. 1974 год.
США. Штат Монтана.
Человек предполагает, а бог располагает. Разумное выражение, как оказалось. Как бы я не хотел побыстрее покинуть этот гостеприимный, но очень скучный городок Дикого Запада, но всё вышло, как всегда, через одно место. На этот раз этим местом была автомастерская. Похоже, что мастер так не хотел расставаться со мной, что затянул ремонт до позднего вечера. И когда я забрал свой обновлённый Джип Вагонер, было уже темно, как у афроамериканца в нетрадиционной точке совокупления с представителями пока ещё малораспространнёного в Соединённых Штатах Америки сексуального меньшинства. Конечно, меня радует, что пока ещё эти геи не маячат на всех углах, но в такой темноте отправляться в путешествие мне на хотелось. Поэтому мною было принято решение не пороть горячку, и выехать в путь-дорогу с утра пораньше. Что я и сделал.
«Нас утро встречает прохладой.»
Но только не здесь в США.
Поскольку, даже утром было уже совсем не прохладно. И это означало лишь одно, что мне всю дорогу придётся либо глотать пыль, либо плавиться от жары за закрытыми окнами.
По быстрому загрузив своё снаряжение и вооружение в машину, я прихватил немного воды и еды, да и рванул на запад, подальше отсюда.
* * *
Катится, катится зелёненький Вагонер…
Я еду максимально быстро, не нарушая. Впрочем. Местных правил дорожного движения. Не крадусь, как дедушка, но и не гоню, как Шумахер. Дай бог обоим им здоровья!
Заправляюсь до полного, заодно приобретая карты местного значения. Большая карта у меня есть, но местные туристические карты, указывающие на достопримечательности и прочие мелочи более информативны.
А так как на ходу за рулём читать бумажные карты не слишком-то удобно, то приходится останавливаться, чтобы разобраться как, куда и где удобней. Ведь я решил проехать на машине через весь Йеллоустонский Национальный парк. А для этого надо вовремя свернуть, чтобы не промахнуться. Но сейчас об этом думать ещё рановато. У меня впереди ещё вся Монтана и больше пятисот километров в пути. В милях это выглядит чуть меньше, но расстояния не сокращает, поэтому я предпочитаю считать так, как мне удобнее. Хотя для этого мне и приходится в уме пересчитывать галлоны в литры, а мили в километры.
Хоть какая-то развлекаловка для скучающих мозгов. Всё-таки одному путешествовать не комильфо. Скучно и грустно.
Никак не могу забыть свою боевую подругу. Какой бы она не была, и как бы дальше не развивались наши отношения, но Лолита прочно заняла своё место в моём сердце. У нас с ней не могло быть никакого будущего, по вполне объективным причинам. Но теперь у нас с ней навсегда осталось наше совместное прошлое. Временный союз двух изгоев в чужой стране, в агрессивном и опасном мире.
Как бы я не прокручивал сложившуюся ситуацию, я не находил правильного решения произошедших событий. Всё складывалось так, а не иначе. И не было варианта, при котором Лола осталась бы жива и невредима. Но, несмотря на это, я по-прежнему винил себя в том, что произошло. А кого ещё мне винить? Я теперь один. Совсем один в этой проклятой стране. Я даже не уверен в том, что мне надо продолжать то, что я начал. Кажется, что я заигрался в супергероя. Да-да… Айвен, как моё второе я, постоянно присутствует внутри меня. Магнит для идиотов и всяких неприятностей. Ну не может такого быть, чтобы на одного и того же человека постоянно обрушиваются невероятные случайности с бандитами и коррупционерами, с кладами и трупами. Или у меня судьба такая — постоянно разгребать Авгиевы конюшни. Да… Очень не хватает ядрён батона. Заложил бы в нужном месте Йеллоустона, да и рванул бы, не раздумывая.
Хотя тогда и меня бы тоже разнесло бы на атомы. Несмотря на то, что я убедился в том, что варианты повторного перерождения в этом мире существуют, но вдруг это только один раз. А мне отчего-то расхотелось покидать это своё новое тело. Всё-таки в молодости есть свои прелести. Особенно, если с собой, в виде невидимого рюкзака за спиной, присутствует ещё и опыт прожитых лет.
* * *
Среагировать хоть как-то, объехать или развернуться, я уже не успевал. Да и разворачиваться прямо на глазах у этих «добрых» людей, думаю, что не стоит. Не поймут. Начнут стрелять, не дай бог. А я только что покрасил свою машину…
* * *
Небольшой открытый джип, явно военный, стоял на обочине. Дорогу преграждали «рогатки» из подручных материалов. Несколько человек в военной форме были настроены очень решительно. Двое из них целились в меня из своих винтовок, а один вышел вперёд и в останавливающем жесте поднял вверх руку.
Вояки? Что им здесь надо? Судя по надписи «MP» на каске у держателя «полосатой палочки» — военная полиция. Но я же вроде бы не в армии? Хотя… На мне сейчас частично надета именно армейская одежда. В дороге так гораздо удобнее. Лишь кеды и гарвардская кепка не вписываются в общую картинку…
Сбрасываю скорость и медленно съезжаю на обочину, чтобы у военных случайно не возникло даже и мысли, что я вот так прямо сейчас собираюсь протаранить на своей красивой машине их хлипкую преграду. Из машины не выхожу. Уже освоил местные традиции.
Двое продолжают смотреть на меня через прицелы, а их старший приближается к открытому окну моей машины.
— В чём проблема, офицер? — вежливо интересуюсь я.
— Выходи из машины! — строго командует военный полицейский.
— Да, что я сделал-то? — продолжаю «вежливо» возмущаться я, но из машины, не торопясь, всё-таки выхожу.
— Положи руки на капот!
— Офицер! Я не в армии…
— Не разговаривать!
— Мне трудно с Вами спорить, но вы не могли бы мне объяснить, в чём проблема…
— Это не он, сэр! — обратился к старшему, подошедший вояка с винтовкой. — Технику-сержанту Прайору почти тридцать лет, сэр. А этот — совсем мальчишка.
— Почему на тебе армейская форма? — не меняя строгости в голосе спросил старший.
— Я её купил, сэр. В магазине «Surplus». Там же я купил себе и палатку и рюкзак. Я еду в Йеллоустон, сэр. А эта одежда очень удобна для похода, сэр.
— Расслабься, сынок! — смягчил металл голоса старший. — Но документы свои покажи!
Я протянул ему мои «настоящие» документы на имя Готлиба Шилльмана.
— Ты откуда едешь?
— Из Бостона. Я студент… А что тут у вас случилось?
— Ты по дороге не видел военного в форме?
— Нет, сэр. Вы первые, кого я увидел на дороге. Если, конечно не считать те машины, которые ехали мне навстречу и те, которые меня обгоняли. Людей, кто ехал в тех машинах, я не разглядывал. Может быть, там и были военные, но я этого не могу утверждать.
— Рекомендую тебе переодеться. Если будешь ходить в форме, то тебя могут принять за… — он слегка запнулся. — У нас тут кое-что произошло… Техник-сержант Джек Прайор убил своего командира. А убегая, ранил ещё двоих сослуживцев.
