вдруг?
Я перевёл взгляд на «дядю Ваню», и неожиданно для самого себя вдруг сделал небольшое открытие… Или большое? Сейчас пока не разобрать ещё…
Он не тот, за кого себя выдаёт.
* * *
Привычка смотреть в глаза собеседнику подвела меня. К тому же человек с таким обветренным мужественным лицом, очень даже соответствовал образу моряка просоленного всеми ветрами… И только сейчас я повнимательнее посмотрел на его руки. А вот ручки подкачали слегка, не дотягивая до нарисованного, с его слов конечно, образа.
Нет… Руки крепкие. Ладони — широкие, как лопаты. И даже натруженные мозоли присутствуют… Но вот только такие мозоли, можно скорее всего заработать, тягая штангу и всякие спортивные снаряды. А набитые костяшки на руках больше подходят бойцу, специалисту по рукопашному бою, а не механику… Механик? А где же тогда намертво въевшееся в кожу масло и вечный чёрный ободок под ногтями. В белых перчатках моторы не ремонтируют…
А эти странные взгляды, что искоса на него кидают работяги… Похоже, что его тут в порту знают… И не с самой лучшей стороны…
* * *
Понимая, что дальше нам спокойно поговорить не дадут, фальшивый «дядя Ваня», предложил пойти к нему на корабль. Он уверенно шагал впереди, а я шёл за ним, на ходу обдумывая сложившуюся ситуацию.
А в том, что он не тот, за кого себя выдаёт, я уже был уверен, как минимум на девяносто девять процентов. Один процент я всё же оставил бы на недопонимание или какую-то другую непонятную мне картину происходящего…
Хотя… Какая может быть тут хитрая ситуация? Игры спецслужб? Чьих? Наших? Вряд ли… Если подумать, то куда меня вез Мирко? К своему брату Станко. Почему? Потому что у того есть «окно» на границе с Италией. Пока что всё сходится. Я в Италии. И привёл меня сюда Станко.
Теперь смотрим дальше. Встреча с мафиози Сассоло явно пошла не по плану. Что там произошло на самом деле? Я стоял на улице в ожидании возвращения Станко. На меня обратили внимание и стали двигаться в мою сторону пара подозрительных парней. Но тут вышел мой сербский проводник в сопровождении мафиози. А дальше…
* * *
Перед глазами снова нарисовалась картинка вчерашнего происшествия.
Я стою возле бара…
Заметил возникшее внимание к себе…
Из бара выходят Станко и Эрнесто…
Всё мое внимание обращено на них. Я пристально разглядываю Сассоло, делая выводы, что он пыжится изо всех сил, стараясь казаться крутым мафиози, но им по сути своей не является. Так… Скорее всего, какой-нибудь альфонс и средней руки сутенёр не более.
Тут я замечаю краем глаза, какое-то движение, и начинаю действовать машинально на одних инстинктах…
А где было случайно замеченное мною движение? Где? В какой стороне? Там где стояли те подозрительные парни? Я напрягся, вспоминая свои вчерашние действия…
Да. Похоже, что опасность исходила именно от тех парней. Да и выстрелы были с той стороны, и сам я стрелял именно туда. Но в кого стрелял, я не видел. Потому что на меня навалилась тяжёлая тушка подстреленного мафиози.
А в кого они стреляли?
Станко стоял чуть в стороне, и ему досталось всего-то пара пуль. Всё остальное пришлось на тушку недоделанного мафиози. Неужели покушение было на него? Интересно, кому такой прилизанный хлыщ сумел перейти дорогу? Разборки мафии? Пырнули бы ножом и всех делов-то… Устраивать стрельбу возле бара из-за этого мелкого негодяя? Вряд ли…
Но тогда… Выходит, что охота шла за мной? Да ну нах… С чего это вдруг? Как бы так выразиться покультурнее… Этого не может быть, потому что не может быть никогда.
Сербско-хорватский след? Гибель Мирко и последующая смерть троих напавших? А это точно были люди того… Как его там? Изитбеговича?
А что если за версию принять прокол в работе спецслужб? Допустим. Кто-то кому-то где-то шепнул, что КГБ или кто-то ещё из СССР отправил агента по сложному маршруту через всю Европу. С целью перехватить этого агента, то есть меня, послали людей. Людей решили использовать местных, чтобы не привлекать внимание. Мирко принял их за своих врагов… Всё было настолько похоже и убедительно, что я даже и не подумал, что всё может быть именно так, а не иначе…
Я действовал по обстановке, следуя указанием Мирко, полученным заранее. К тому же у меня на руках была обуза, в виде внезапно заговорившего немого Ацо. Если линия братьев Мирко и Станко уже была засвечена… Кстати, кем она могла быть засвечена? Я шёл по цепочке, где многие могли и не знать друг друга вовсе. Васин не общался с болгарскими моряками на судне. Те отправили меня пешком в сторону грузовика, но сами на берег и не выходили. Водитель грузовика, правда, перекинулся парой слов с цыганом. А вот цыган снова отправил меня пешком искать машину на обочине дороги. А дальше уже были Мирко и Станко…
А потом… Эти парни у бара. Не исключено, что это они и стреляли в меня…
* * *
В момент выстрела я их не видел… Но зато успел увидеть этих парней до этого… До того, как из бара вышли Станко с Эрнесто… И больше рядом никого не было… Снова напрягаю память, пытаясь вспомнить подробно внешность этих парней.
Один был в тени… Рост… Метр восемьдесят примерно… Крепкого телосложения… Тёмная одежда… Стоял в тени, сливаясь с тенью… Нет. Подробностей не вспомню…
А вот второй… Именно он тогда и привлёк моё внимание. Не одеждой. Одет он был неброско. Весь какой-то серенький. А вот лицо… Узкое, какое-то слегка немного «крысиное». А особенно его глаза… Маленькие, с тёмными зрачками… Прямо как у вон того парня в кепке, стоящего возле трапа, к которому меня так уверенно вёл «дядя Ваня».
Чёрт возьми…
Да это же и есть тот самый крысёныш, в которого я стрелял возле бара. Жаль, что не попал тогда.
Время застыло густым киселём, а счёт пошёл на доли секунд.
* * *
Думать было некогда. Да и незачем.
