на пустыре!
«Сейчас! Ещё немного! Надо лишь… надо…»
— ЫА-А-А-А! – раздав вопль, полный ярости, Франш-Конте поднимается и выставляет свою руку прямо на кровавое копьё!
«Ч-что он…»
Враг жертвует всей своей рукой! Он позволяет срубить её во второй раз, уже без возможности прирастить обратно! Но эта жертва позволила отклонить траекторию кровавой струи.
Франш-Конте тут же направляет свою уцелевшую ладонь на Марка. Слышится гул, и поток чистой кинетической энергии влетает прямо в мужчину.
БАБАХ!
Марка сносит как тряпку. Он бьётся затылком о бетонный пол, прокручивается, выламывает руку, снова бьётся, ломает ногу и влетает спиной в огромный камень.
— КХА! – кашляет он кровью из пробитого лёгкого.
Сердце уже хотело остановиться, но маг крови способен им управлять, и лишь поэтому Марк ещё жил.
Он медленно выставляет дрожащую руку на Франша. Добить. Надо… добить…
Но подняв глаза, он увидел, как мужчина стоит и не шевелится, а пальцы его единственный руки сложены в магическую печать.
И тогда пасмурное небо очистилось. Стало светло. А затем… начала медленно опускаться тьма.
— ПОДОХНИ ПОД ГРУДАМИ МОЕЙ МАГИИ, ПРЕДАТЕЛЬ! – прорычал Франш-Конте.
Марк понимает голову на небо. В открывшемся огромном портале показалось начало метеорита.
Тактическое заклинание было активировано.
А из-за такого сильного всплеска энергии, эффективность кровавой магии резко снизилась, и Марк ещё несколько секунд просто не сможет её запустить.
Всё. Проигрыш
Франш-Конте, гений с рождения, активировал одно из сложнейших заклинаний – призыв метеорита с помощью нестабильного портала. То, чем он выигрывал целые сражения.
— ТЫ НЕ ЗАСЛУЖИЛ ВСЕХ ПОЧЕСТЕЙ, МАРК! Я! Я ИХ ЗАСЛУЖИВАЮ! И Я ПРИНЕСУ ДОМОЙ ОЧЕРЕДНУЮ ПОБЕДУ!
«Чёрт…», - хмыкнул Марк.
Он посмотрел на торчащую кость из руки. На вывернутую ногу. Моргнул глазом, которым не видит. Ощутил, как кости пробивают лёгкое, и лишь благодаря магии он не захлебнулся кровью.
А затем посмотрел на врага. Стоящего. Живого. И призывающего метеорит порталом, который создаёт помехи в магии вокруг.
Это проигрыш.
Марк проиграл.
«Чёрт… если бы я напал с самого начала… если бы не сдерживался…», - он прикрыл глаза, - «Хотя, тогда бы Аня погибла. Но она жива», - улыбается, - «Наверное, так будет луч…»
— Я ПРИНЕСУ ПОБЕДУ И ТВОЮ ГОЛО…
— Да заткнись, плидулок.
— Кха!..
Раздаётся резкий кашель.
Марк открывает глаза и видит, как грудь Франш-Конте пробита насквозь арматурой. Удар был со спины. В лёгкое. А за арматуру держался Михаэль, которого никто не почувствовал.
Франш-Конте оборачивается на ребёнка. Сжимает кулак. Что-то хочет сделать. Но поздно.
Марк выставляет руку.
Выстрел.
И голова Франш-Конте Иоганна, мага тактического уровня, упала на землю.
— Один-ноль, дебилы из Евлопы! Ыа-а-а! – заорал ребёнок, - Никто не победит Кайзелов. НИКТО! УХА-ХА-ХА!
— Марк! – крикнула бегущая Аня.
Марк улыбнулся.
Всё-таки победа. И не одиночная, а плечом к плечу с сыном.
М-м-м, больница…
Эти белые стены, этот медицинский запах, эти молодые медсестрички с курса целителей…
— О-ой, какой милый малыш! – при виде меня в их глазах мелькали сердечки, - Девочки, смотрите какой няшечка! Мальчик, мальчик, а ты куда?
— К психиатру.
— Оу…
Ну, в общем, да. Я снова в больнице, где-ж я ещё могу быть. Но справедливости ради – сейчас оправдано! У меня и впрямь много ожогов, все мышцы повреждены, и стопа пробита НАСКВОЗЬ.
А ещё волос нет.
Да, я снова лысый. Их тогда не «подпалило», их СОЖГЛО. ВСЕ. И БРОВИ ТОЖЕ.
Я ЛЫСЫЙ.
Походил с шевелюрой, молодец. Пора и честь знать.
— Здравствуйте, Михаэль. Мне рассказали о том, что случилось, - кивнула женщина в кабинете детского психолога, - Но может сначала хотите водички? Или лимонадика?
Я на неё смотрел осуждающим манульим взглядом. Алё, женщина, мне не полтора годика, я не ребёнок!
Ну вообще да, полтора, но это формальности.
Мама всерьёз обеспокоилась всё ли у меня в порядке с башкой после пережитого. Я, конечно, её понимаю, но не принимаю. В итоге вот, у психиатра.
— Что вы видите на этой картинке?
Какая-то клякса. Хм… горящие в огне люди? Да. Это я сжигаю врагов.
— Бабочка, - пробубнил я.
— А здесь?
Ножи, кровь, кровь, ножи, сме-е-е-е-ерть.
— Единоложек.
— Хм…, - нахмурилась психолог.
В общем, понимая, что у меня хотят найти, я без проблем это скрыл и притворился обычным маленьким ребёнком со злой мордой. Маме так и сказали – нормальный ребёнок, но морда злая. Дайте ему хрумки, иначе будет кусаться. Мама выдохнула.
— О, сынок, смотри! Гостинец доставили! – мы с мамой вернулись в мою палату.
— От кого?
— Это… э-э-э… о, корейские друзья! Суви, и её родители, - пока она читала записку, я с головой залез в пакет, - Желают скорого выздоровления.
— Толтик!
Ну, не так уж в больнице и плохо, хе-хе. Телефон есть, ночью можно медитировать, и вот, тортики шлют!
Впрочем, я бы всё равно лучше дома повалялся.
Потом пришёл Максим. Капец, ему сколько, три? Четыре? А он уже навещает меня, дебила, в больнице!
Эх… у меня, правда есть друг? Ну вот прям друг? С которым мы попадём ещё не в одно приключение (найдём их на попу) и будем вместе решать (создавать) проблемы?
— Максим! – я его обнял, - Длуг!
— Ну дя, я, - закивал он, - Опять поломался? Балбес блин. Мама сказала, что я должен за тобой пли… пгхи… приглядывать.
Блин, приятно.
Друг…
— Я, кстати, реколд по отжиманием сделал! – шатен задрал нос.
— Сколько?..
— Двенадцать!
— ДА ТЫ ОФИГЕЛ?!
Да как?! КАК?! Я дерусь с демонами, страдаю, сражаюсь, от напряжения чуть не обси… ну короче, я делаю всё для развития! Как этот полуфабрикат барбарисовый меня обгоняет?!
— Кто ты?! Кто ты-ы-ы?! – я начал его душить.
Хотя, с другой стороны, я-то качаюсь всесторонне. И во время отжиманий жру энергию. Книг кучу читаю. Но тем не менее…
Бесит! Надоел обгонять! И плевать, что он раза в два старше меня, не должно быть на свете людей лучше, чем я! Карапузов так точно. Я здесь альфа-ребёнок!
— Всё иди отсюда, у меня прокачка! – я пнул его под жопу спустя час игры с Олегом, - И толтик забери, - сую в руку кусочек торта Суви.
Максим ушёл с довольной мордой.
Нет, ну всё. Пора
