Понятно, десанту скорее надо отсюда убраться, а для этого чистое взлетное поле требуется.
Что получится — затрофеят, остальное — уничтожат. Мы тоже так делали.
Вдруг нашу работу остановили, а самих нас погнали куда-то к краю поля.
— В три колонны по одному стройся! — последовала команда.
Выстроились. Я в конце одной такой цепочки и оказался. Стою. По сторонам посматриваю. Даже уже что-то слышать начал.
Кто впереди меня стоял, двигаться начали, ну и я ногами тоже переступаю...
Что? Перевести со своего идентификатора все средства платежа? Вам?
Опять что-то новенькое!
Вот почему нам идентификаторы оставили! Никто другой, кроме хозяина, деньгами с них воспользоваться не может. Не снять, не перевести, не рассчитаться за покупку.
Насчёт снять — это уже на совсем диких планетах. Так-то почти везде соответствующие платежные терминалы имеются, все ими и пользуются. Даже нищие сидят с терминалами и просят им туда что-то сбросить от щедрот.
Что-то совсем какая-то ерунда творится...
— Всё сливай.
После этого мне ещё и в ухо прилетело.
Мля! Оно у меня ещё от гранаты не отошло!
Сука рваная!
— Обманывать вздумал!
И опять по уху...
Пришлось свой счёт до самого донышка опустошить.
— Сразу бы так... Следующий!
Я отошел от мобильного терминала уже нищим. Что за все годы было мной заработано в чужие руки теперь перешло.
Да, ещё и идентификатор с меня содрали, как и со всех прочих, кто свои накопления в терминал уже слил.
Обидно? Обидно.
Досадно? Досадно.
Но — переживём и это. Живы будем — заработаем и отнятое вернём. Есть способ.
После электронного грабежа нас всё же накормили... госпитальной кашей. Кто-то от неё нос воротил, а я свою плошку больничной ложкой до блеска вычистил.
Когда ещё следующий раз накормят...
Потом до самого вечера мы взлётно-посадочное поле в порядок приводили. Перерывов на отдых нам не полагалось.
Что-то я совсем ничего не понимаю. Когда нам «перекрашиваться» предлагать будут? С одной стороны на другую переходить? От Белых к Черным?
Это же обязательная прописанная в правилах процедура.
Идентификаторы сняли? Сняли. Всё — в списках Белых боевая единица уже не числится. Нет её. Ноль. Пустое место. Сейчас должны были настоятельно предложить на другую сторону силы перейти. Из прокси Белых прокси Черных стать. День уже к концу подходит, а нам предложений так и не поступает. Причем, на взлетно-посадочном поле сейчас не одни пехотинцы из нижних чинов мусор гребут, а судя по комбинезонам есть тут и вполне себе востребованные специалисты высоких рангов. Меня хотя бы взять. Давным-давно должен был я в оборот взят и сейчас бы мне золотые горы сулили. «Перекрашивайся» и как сыр в масле катайся.
Таких, поменявших цвет, с той и другой стороны — более чем достаточно. Некоторые и не по одному разу так делают.
Нет, работу на сегодня мы закончили, а предложений пополнить ряды захвативших планету не поступало.
Выяснилось, что спать мы будем прямо на поле, ни матрасиков, ни одеялок нам не положено...
По периметру взлётки скоро и костры появились. У них победители кучковались — вроде и нас охраняли и приятное с полезным совмещали.
Ближе к полночи кое-где и петь начали.
Да, дисциплина тут хромает...
Попробуй ммуу-ммуу, попробуй джага-джага,
Мне нужен спирт, спирт, мне это надо-надо.
И закружилась-завертелась моя голова,
Мой мармеладный, я — не права...
Что?
Меня аж подкинуло из положения лежа.
Мармеладный? Поют! По-русски?
Инструктора нас учили ходить по плацу,
И в уши пели — строевая десанту к лицу.
Сперва мы думали, а вдруг она и нужна,
Повоевали и забили на эти слова...
Точно, русские поют! Как мёдом родная речь вливалась в мои ещё болевшие уши.
Откуда? Почему? Земля же во всех параллелях — за Белых, а тут, вроде, прокси Черных нам на головы свалились? «Перекрашенные»?
Наши!
Во денёк!
Ладно бы, был у меня идентификатор со встроенным коммуникатором и перевёл бы он мне так какую-то иномирную песню. Тут же я всё совершенно невооруженным ухом слышу. Вон он — костёр с певцами рядом с ним, буквально в паре десятков шагов.
Попробуй ммуу-ммуу, попробуй джага-джага,
Мне нужен спирт, спирт, мне это надо-надо.
И закружилась-завертелась моя голова,
Мой мармеладный, я — не права...
Продолжали между тем петь у костра.
Я встал. Подошел к сидящим.
— Мужики, вы с Земли?
Один из спрошенных поднял на меня глаза.
— А, чо?
Конец первой книги
Автор ещё текст вычитывать будет. Прочитавшие же могут от щедрот лайк поставить - при подведении итогов это не лишним будет. Как и обещал - текст, пока конкурс идёт - будет бесплатным.
