Нет… стоп. Не стоит перебирать арсенал, вначале надо понять, хочу ли я взять в руки ружьё.
Что я имею? Рассказ Ёжика, который меня чем-то неожиданно зацепил, и незнакомца, атаковавшего меня, едва я полез за всяким дайверским хламом…
Опять не то.
Зачем мне всё это нужно — вот ведь в чём вопрос.
Пропустить мимо ушей услышанное в «Царь-рыбе» и принять к сведению предупреждение незнакомца. Вот и всё. И никаких проблем.
Давно пора бросить никчёмную работу в «HLD», заняться чем-нибудь полезным и выгодным. Ведь есть же какие-то навыки, умения. Дизайнеры и художники в глубине нужны, особенно сейчас, когда она растёт так стремительно, уже совершенно не реагируя на кризисы и беды реального мира.
Вот только…
Таскать нарисованные тяжести — это ответная насмешка над судьбой. Пользоваться ненужными более нигде дайверскими способностями таким образом… всё равно как безработному музыканту играть на гитаре в переходе. Напоказ, демонстративно. Словно дожидаясь чего-то… удачи, признания, освещённой сцены над тёмным провалом зрительного зала… Как там пел гитарист? «Он делал то, чего не мог не делать, Раб и Бог цветного мела»…
А вот если музыкант достанет из шкафа пожелтевший диплом кулинарного техникума, наймётся на работу в столовую по соседству с домом — он проиграл. Раз и навсегда. Он будет уважаемым человеком, а не никчёмным нищим. Он будет сыт и более или менее обеспечен.
Вот только гитару в руки брать перестанет. Совсем. Даже по вечерам, когда придут друзья… уже не нищие музыканты, а нормальные, обычные люди.
Не хочу.
Я ждал этого мига два года. Ну… полтора. С тех пор как дайверы стали не нужны. С тех пор как я осознал, что становлюсь человеком без профессии. Я не знал, что станет приметой возвращения. Лишь одно понималэ — не дай Бог её пропустить.
Первым звоночком, тихим-тихим, был рассказ Ёжика.
Я ведь его едва услышал. А раньше знал бы о случившемся с хакером Падлой одним из первых…
Но я услышал. Я прошёл двадцать шагов по коридору, в давным-давно запрещённом себе направлении.
И был вознаграждён — выстрелом в упор.
Известный исследователь глубины Андрей Недосилов может сколько угодно считать дайверов мифом.
Но кто-то другой так не считает — вот ведь в чём дело!
Если тебя ещё считают опасным — ты живой. Трупы врагов пинают ногами, скидывают в овраги, оставляют на съедение шакалам. Но в мёртвых не стреляют.
Я снова улыбаюсь, глядя на спешащего с подносом официанта. Я — дайвер. А дайверы не бывают бывшими. Я — живой.
…В двух метрах от столика паренёк оглядывается в сторону кухни, запинается — и падает. Поднос взлетает вверх.
Глубина-глубина…
Нет, я не первый раз в японской части ресторана. И знаю, что никаких неприятностей не предвидится. Просто… просто мне так хочется.
…я не твой…
Картинка потеряла реальность. Я услышал чей-то испуганный вскрик, увидел, как паренёк падает лицом вниз, быстро переворачивается, поднимает руки. Сейчас он подхватит два блюда руками, поднос подкинет ногой, вскочит, поставит на падающий поднос блюда, остановит поднос у самой земли, превратив движение в сконфуженный поклон. Раскланяется посетителям, держа поднос в левой руке, а правую прижимая к груди.
Маленькое шоу на потеху обедающим.
Вот только я смешиваю ему карты.
Прыжок — это ведь так просто. Не игра, в которой приходится уворачиваться от выстрелов и падающих стен. Перелетев через официанта, я подхватил блюда в воздухе, а поднос локтём закрутил в воздухе. Обернулся и выполнил трюк официанта самостоятельно — по полной программе. Даже раскланяться не забыл.
Паренёк лежал на полу, выставив руки. Сейчас выражения лица не понять.
Deep.
Ввод.
Официант поднимается, смущённо прижимает руки к груди. Потом начинает рукоплескать.
Молодец какой! Всё равно превратил произошедшее в шоу.
Улыбаюсь, церемонно отдаю ему поднос, сажусь.
— Господин занимается кон-фу? — спрашивает официант, разгружая поднос.
— Немножко, — уклончиво отвечаю я. Вокруг шумно, посетители обсуждают случившееся. Наверное, меня сочтут подсадным. — Простите, у вас не будет неприятностей? Я понимаю, что выполнил ваши обязанности.
Официант ухмыляется. Похоже, он и впрямь не огорчён.
— Ничего-ничего. Даже интереснее. Сейчас я подам саке…
В кармане у Протея есть пачка сигарет, достаю и закуриваю, чтобы не есть под пристальными взглядами. Пусть всё утихомиривается.
— Ты не в цирке подрабатываешь?
Я оборачиваюсь — и вижу Маньяка.
У него много тел, но узнать их довольно просто. Неприметность, если можно так сказать, — вызывающая неприметность и обыденность. И какой-то общий тёмный фон. Ни разу не видел Маньяка блондином или рыжим, всегда тёмные волосы и смуглая кожа.
— Привет!
Жмём друг другу руки. Неизбежная натянутость, как всегда, когда давно не видишься. Маньяк садится рядом:
— Ты… снова?
Во взгляде Маньяка любопытство. Он в курсе всей ситуации с дайверами… не зря же предлагал мне помочь с работой — в Штатах или в России. Даже спрашивал, не хочу ли я заняться программированием… смешно. Старого пса новым трюкам не научишь.
— Нужна помощь, — сразу перехожу я к делу.
Подходит официант, я замолкаю, а Маньяк бросает:
— Юдзу хао мин, яйца с ветчиной, «Глаза дракона» и зелёный чай…
Официант с улыбкой удаляется. Меня начинает разбирать любопытство. То, что Маньяк любит жареную лапшу, я помню, но вот к экзотике вроде тухлых яиц, змеиных потрохов и прочих субпродуктов он никогда склонности не питал…
— Что такое «Глаза дракона»?
Маньяк улыбается:
— Пирожные такие…
— А…
— Так что стряслось?
Молчу.
Шурка трёт переносицу. Кажется, он и впрямь серьёзно загружен чем-то своим. И всё-таки я не отвечаю.
— Тогда — что нужно?
— Оружие, — отвечаю прямо.
— Это не ко мне. — Маньяк мрачно поднимает глаза. — Я ничего не делаю, давно уже.
— Как? Ты же работаешь в «Virtual guns»!
— В отделе защитных средств, — уточняет Маньяк.
— Шурка…
— Мне надо будет поискать, так сразу ничего не найду, — сдаётся он. — Пойми, у нас всё закрыто, вытащить файл за пределы сервера компании — самоубийственное занятие.
— А подсказать, где найти, можешь?
— У тебя ничего не осталось?
Пожимаю плечами:
— Старьё. Револьверы Стрелка. И это тело… Протей, конечно, тоже кое-что может, но…
Маньяк понимающе кивает:
— Ламеров пугать они могут… Дай бумагу. И ручку.
Протягиваю ему блокнот, Маньяк быстро пишет что-то.
— Вот.
Читаю, хмурюсь. Имя — Чингиз. Фамилии нет. Есть адрес… странный адрес. Пытаюсь понять, в чём дело.
— Ты же в Москве сейчас живёшь? — Шурка явно удивлён моим недоумением.
— Да… Маньяк, а где это находится?
— Рядом с метро «Красные ворота», если не ошибаюсь.
— Чёрт…
Словно лицом в грязь упал.
— Я бы решил, что у тебя дип-горячка, — бормочет Маньяк, берёт мои сигареты, жадно закуривает. — Не будь ты дайвером… Блин, как курить хотелось! У нас на работе запрещено…
— Почему?
— Для охраны здоровья!
— Какой вред здоровью могут причинить виртуальные сигареты?
— Забыл, где я сейчас живу? — мрачно спрашивает Шурка. — Эти тупые, помешанные американцы…
— Никто не курит?
— Дымят, — злорадно отвечает Маньяк. — Жрут свои холестериновые гамбургеры, чавкая и давясь. Часами болтают по мобильнику. Задницы отрастили, каждый второй. Но за здоровье борются, будь здоров! Как раньше мы за мир боролись, когда у нас танков было больше, чем во всём мире… Что Земля круглая они, пожалуй, почти все знают, но вот что на ней, кроме Америки, ещё что-то есть, только догадываются. Достало…
Официант приносит его заказ, а мне — саке. На этот раз без показательных выступлений, хотя посетители поглядывают на нас с надеждой…
— Возвращайся, — не удерживаюсь я от иронии. Маньяк только хмыкает. Затягивается, откладывает сигарету:
— Так что случилось?
— Я сегодня полез за старыми телами. В общем-то просто так…
— Ну и?
— На меня напали.
Подробно рассказываю о случившемся.
— Полиция Диптауна, — однозначно решает Маньяк. — Отряд по борьбе с демонстрантами.
— Почему?
— Шоковые пули. Это наша разработка. И недавняя… они только поступили на вооружение.
— Какие от них последствия? Я получил два заряда…
— Никаких необратимых. Перегрузил компьютер и входи в глубину. Специально для разгона митингов и несанкционированных выступлений. Оружие гуманное, но очень мощное. Действует практически на все видео и звуковые карты, которые сейчас в ходу. Но их ещё не использовали, приберегают для серьёзных заварушек.
