— Выходи! — кричу я на Чингиза, который всё пытается делать массаж сердца из глубины… — Выходи, придурок! Где у тебя терминал?
Чингиз только бросает обезумевший взгляд куда-то вверх, и я всё понимаю. Далеко. Не с нашими полуживыми телами ползти через просторы виртуальной квартиры. Чингиз сейчас может быть в нескольких метрах от Пата, за стеной, совсем рядом; вот только здесь, в глубине, это будет очень долгий путь…
— Выходи так! — кричу я. Будто забыл, кто передо мной. Будто это в силах обычного человека, не-дайвера — вырваться из радужной метели, содрать с себя шлем, успеть… — Выходи, сука! Это всё — обман! Всё — иллюзия!
Глубина…
Пат уже ничего не говорит. Только смотрит мутнеющим взглядом, а может быть, и не смотрит вообще, это всё наши надежды, переплавленные лживой глубиной в иллюзию жизни.
— Я не умею! — кричит Чингиз. — Я не могу!
Дрожь поводка. Звон цепи. Стены вокруг. Мне не вырваться, но это ничего и не решит. Это может сделать лишь Чингиз.
Глубина…
— Умеешь! Можешь! Должен! — кричу я. И отвешиваю ему пощёчину. Со всей дури. — Ты должен! Должен — значит можешь!
Ты не всегда была доброй со мной, глубина. И я любил тебя не всегда. Только в сказках бывает иначе. Но я верю, что ты не просто тупая, бездушная линза, наведённая на наши души, распластанные на стекле. Ты что-то большее. Ты сложена из всех нас, ты выстрадана нами, мы давали тебе всё, что могли. И зло, и добро, и ненависть, и любовь. Что-то новое должно было родиться в тебе, и я не верю, не хочу верить, что это новое — жестоко и беспощадно.
Я не за себя прошу. Не за Чингиза или Падлу. Даже не за Пата. За всех нас. За тех, кто входил в глубину, кто сейчас в ней, за тех, кто войдёт.
Потому что стоит Пату умереть — и ты станешь другой, глубина.
Навсегда.
Мы проиграем не оттого, что Тёмный Дайвер получил свой вожделенный файл. Мы проиграем, если умрёт этот мальчишка, не блистающий хакерскими талантами; пишущий слово «обезьяна» через «а»; недостойный, наверное, по мнению Тёмного Дайвера вечной жизни в виртуальности.
Мы все проиграем.
Даже ты, глубина…
Я смотрю в глаза Чингиза. Я вижу его страх, вижу его отчаяние, вижу, как он ломится в невидимый барьер…
Глубина…
И что-то происходит.
Будто между нами протягивается нить.
Будто осколки синего льда, будто лепестки алого пламени пляшут теперь в глазах Чингиза.
Будто он прыгает в бесконечную пропасть…
— А… — выдыхает Падла, когда тело Чингиза мутнеет, теряет цвет и растворяется в воздухе. — А?
— Делай массаж сердца! — кричу я. — Делай Пату массаж сердца!
Это смехотворно — слабые постукивания магнитных катушек в комбинезоне, иллюзия удара, иллюзия прикосновения, это не может ничего решить, но пусть Падла будет пытаться помочь — пока где-то в настоящем мире Чингиз сдирает с головы шлем и, вырывая из гнёзд кабели, выбегает из комнаты.
Пусть.
— Я убью этого ублюдка! — ревёт Падла, неумело давя на грудь Пата.
— Клянусь! Убью! С дерьмом смешаю!
— Он — мой! — отвечаю я, вскакивая.
Тело уже моё. Тело готово слушаться.
Может быть, кончилось действие заряда. Открутила своё серая спираль.
А может быть — иногда надо всё отдать, чтобы что-то получить.
Мне всё равно.
Даже если я перестал быть дайвером — навсегда.
Я выбегаю из комнаты.
Тёмный Дайвер — мой.
Я не пытаюсь открыть дверь. Ударяю — и деревянная облицовка рвётся как бумага, сталь выгибается картоном, я делаю рывок — и прохожу насквозь.
Я мог простить.
Многое.
Я могу поверить.
Почти во всё.
Я верю, что Тёмный Дайвер не собирался подставлять Ромку. Я бы и сам мог так поступить — навязать неопытного паренька опытному хакеру, дать ему шанс научиться и приобрести опыт.
Я даже верю, что Тёмный Дайвер не подозревал, каким зарядом стреляет. И был уверен, что лишь парализует Пата.
Я одного не прощу. Той трусливой скорости, с которой Тёмный Дайвер бросился бежать, когда понял, что совершил.
Он мой.
Я ничего не могу сделать там, в квартире Чингиза. У меня нет сил и знаний, чтобы снять последствия выстрела. Но в моих силах, чтобы новых выстрелов не было.
Я выбегаю из дома. Можно спросить охранников, можно спросить прохожих. Можно поймать такси.
Но я чувствую Тёмного Дайвера так же ясно, как он, наверное, чувствовал меня.
Бегу по улице. Прохожие шарахаются в стороны.
Вика, прости, я обещал тебе не рисковать… но я не умею больше выходить из глубины…
Вика, я сказал, что попробую найти компромисс… значит, я соврал…
Я больше не ищу компромиссов.
Налево…
Он тоже бежит. Просто бежит по улице, волоча с собой тяжёлый файл, не пытаясь взмыть в небо, не пытаясь пройти сквозь стены. Как самый обычный житель Диптауна.
Ему сейчас нехорошо.
Ещё раз налево….
Я даже успеваю увидеть Тёмного Дайвера. Совсем недалеко, в сотне метров. Вижу — и выхватываю револьвер Стрелка, и успеваю удивиться этому — я не хочу наказывать его машину, я хочу убить его самого…
И Тёмный Дайвер оборачивается. Миг — он смотрит на меня, и я вижу его лицо.
Потом он исчезает.
Растворяется в воздухе.
Никто не обращает на это внимания. Подумаешь, программный выход из глубины. Правду знает только он — и я.
— Ты не уйдёшь, — говорю я.
Может быть, он меня слышит. Или услышит потом, когда вновь обретёт виртуальную плоть.
— Тебе придётся убить меня, чтобы уйти, слышишь? — кричу я, и люди шарахаются в стороны, смотрят на меня, как на помешанного. — Но ты ведь не посмеешь, верно?
Глубина-глубина… я не твой.
Экраны шлема. Нарисованная улица.
Я снял шлем, жадно глотнул воздух.
На часах — половина одиннадцатого. Вики ещё нет дома. Я даже не могу спросить совета.
А хочу я сейчас услышать совет?
Или ответ — четверть часа уже прошли.
Я снял трубку и набрал номер сотового телефона Чингиза. Я боялся. Боюсь, что он не успел, что он не справился, что…
— Да!
Я узнал голос Падлы, но даже не удивился, что отвечает он.
— Что у вас?
— Жив, — коротко сообщает Падла, и я почувствовал, как тело отмякает.
— Всё в порядке?
— Какой там в порядке! Пат повторяет те слова, которые от меня услышал. Чингиз говорит, что в следующий раз не станет его спасать. А он всё равно повторяет. Непрерывно.
— Повторяет — и молодец, — сказал я. — Значит, амнезии нет. Значит, мозг не пострадал.
— Чему там страдать-то? Какой ещё мозг? — нарочито громко спросил Падла. Я услышал тонкий возмущённый голос, шорох — Падла куда-то отходит, а потом добавляет приглушённым голосом: — Ты лучше скажи, что сделал Чингиз?
— Стал дайвером.
— Как?
— Падла, не приведи тебя господь так им становиться… Скорую вызовите, пусть всё-таки Пата осмотрит врач.
— Вызвали уже. Ты догнал ублюдка?
— Нет. Но он никуда не уйдёт. Теперь — не уйдёт.
Падла коротко вздохнул:
— Леонид… ладно, что уж. Пронесло ведь беду. Не надо. Мы живы. Мы все живы. И давай сохраним это состояние.
— Падла, не беспокойся. Всё будет… всё будет, как будет.
— Леонид!
— Всё в порядке, поверь. Выпей пива. Чингизу дай коньяка. Пату передай от меня привет… и попроси прощения.
— За что?
— За так. Пока, Падла.
Я положил трубку. Надел шлем.
deep Ввод.
Даже не замечаю радуги дип-программы. Просто шагаю из настоящего мира — в глубину.
Передо мной стоят две молоденькие девчонки.
— Придуривается, — скептически говорит одна.
— Да вышел он давно, это просто тень! — вторая протягивает руку и легонько пихает меня в лицо.
— Ам! — говорю я, щёлкая зубами.
Девчонки радостно визжат.
— Проиграла! — кричит первая. — Проиграла!
— Кто тревожит мой сон? — спрашиваю я замогильным голосом. Но девчонок интересует не Стрелок как таковой, а лишь собственный спор.
— Спасибо! — хором произносят они и с хохотом убегают по улице.
Всё просто. Так и надо жить в глубине.
Я сдвигаюсь с места, я отхожу к стене, прислоняюсь. Хочется курить. Жаль, что Стрелок не курит.
— Друг, оставь покурить, — окликаю я проходящего мимо мужчину. Тот кивает, с невозмутимым лицом достаёт пачку сигарет, зажигалку. Я прикуриваю.
— Что пальцы-то так пляшут? — спрашивает прохожий. — Выпил?
— Нет. Привидение увидел.
— О, это бывает часто… — соглашается мужчина. — Ты его крестом и святой водой…
— Попробую, — киваю я.
Мне и вправду нехорошо. Оглядываюсь по сторонам. В Диптауне питейные и увеселительные заведения на каждом шагу.
Вот какая-то пиццерия. А вот «Трактиръ».
Будем патриотичны.
Я вхожу, озираюсь. Обстановка достаточно приятная. Стилизация под «русский дух», конечно. Но грамотная.
