ерунды...
- Но вы же клонировали вчера Бобби, - хитро прищурившись, проговорил старичок.
- Откуда вы это знаете? - насторожился Питер.
- Уверен, малышка Полли несомненно будет довольна, - продолжал мистер Милз. - Хотя по-моему родителям давно пора объяснить ей что такое смерть.
- Мистер Милз, - выпалил Питер. - Вы что следите за мной?
- С чего вы взяли? - недоуменно глядя на него, старичок отпрянул от двери.
- Я могу и в полицию обратиться! - Питер выскочил в коридор вслед за соседом.
- Молодой человек, не говорите ерунды! - старичок попятился.
- Вы следите за мной? - Питер подскочил к нему и схватил за ворот рубахи. - Я видел, как вчера вы следили за мной!
- Это полнейшая чушь! - старичок попытался стряхнуть его руку.
- Мистер Милз не вынуждайте меня! - выпалил Питер.
Старичок схватил его за руку и сжал ее с такой силой, что у Питера выступили слезы на глазах. Теперь уже он пытался освободиться от стальной хватки своего соседа. Но все попытки были тщетными. И тут Питер заметил, что сжимает в руке нож. Обычный кухонный нож. Он не помнил когда и зачем его взял, но сейчас это было не важно.
- Не вынуждайте меня, - повторил он, все еще пытаясь освободиться от крепкой хватки старика.
Мистер Милз ничего не ответил, только сильнее сжал руку. Не долго думая, Питер ударил его ножом в живот. Хватка старика ослабла. Питер ударил его еще раз. И еще. Милз разжал пальцы и отступил назад. Питер опустил глаза, ожидая увидеть окровавленный нож в своих руках. Но крови не было. Вместо нее нож и его рука были перемазаны в каком-то подобии машинного масла.
- Что за черт? - выдохнул Питер.
- Полиция! - окликнули его. - Бросай нож! Быстро!
Питер выронил орудие убийства и медленно повернулся.
*****
Мы выскакиваем на небольшой пятачок перед лестницей и перед нами открывается странная картина. Голый человек с обмотанными полотенцем бедрами стоит с ножом в руках перед манекеном.
- Полиция! - моментально реагирует Майлз. - Бросай нож! Быстро! - пистолет Бобби нацелен на неизвестного.
Нож со звоном падает из разжавшихся пальцев и неизвестный поворачивается к нам.
- Я не хотел, - говорит он. - Мистер Милз, он... - он кивает на манекен, стоящий рядом с ним. - Он меня вынудил...
Бобби вопросительно смотрит на меня. Я только молча киваю.
- Назовите себя, - приказывает Майлз и мы, не опуская оружия, подходим к неизвестному.
- Питер, - дрожащим голосом отвечает он. - Питер Диленхолл.
База данных тут же выводит досье перед моими глазами. Питер Диленхолл. Тридцать лет, работал в "Лимбе". Объявлен пропавшим без вести пять лет назад. Тут же рядом с его досье всплывает еще одно окно с более интересной информацией. Питер Диленхолл был обнаружен мертвым два года назад в Старом Городе. Я ловлю на себе взгляд Бобби и снова киваю.
- Что здесь произошло, мистер Диленхолл? - тут же спрашивает Майлз.
- Я... Я не знаю, - качает головой "Питер". - Мистер Милз... Ну это, - он указывает на манекен, - он или оно следило за мной.
- Оно? - спрашивает Бобби, а я лезу в карман за анализатором.
- Это не человек, - кивает "Питер". - Когда я ударил его ножом, то крови не было. Только какая-то синтетика. Вот, - он показывает Майлзу руку. Абсолютно чистую руку.
- Понятно, - Бобби кивает.
Я включаю и настраиваю анализатор. Тест Войда-Кампфа давно отошел в прошлое, как слишком комплексный и не совсем удобный. От тестов на эмпатию вообще давно отказались. Куда проще использовать анализаторы, которые сразу же выявляют серийный номер и модель анди. Единственный минус такого способа это невозможность определить нелегальную сборку.
- Мистер Диленхолл, - говорю я. - Пожалуйста посмотрите вверх и вправо.
"Питер" на мгновение, замешкавшись, выполняет команду. Я направляю на его правый глаз небольшой объектив анализатора. Секунда, две. И загорается зеленая лампочка. Тут же перед моими глазами всплывает окно. "ZX-056987", сообщает оно. Давно снятая с производства модель.
- Майлз, - коротко говорю я, убирая анализатор в карман.
Бобби понятливо кивает и отходит в сторону. Я достаю пистолет и направляю его на "Питера".
- Что происходит? - тот недоуменно смотрит на меня.
Я молча нажимаю на курок. Пистолет с тихим щелчком выпускает заряд. Затылок анди взрывается брызгами синтетических мозгов. Несколько раз дернувшись, "Питер" падает на пол. Вздохнув, я убираю пистолет в кобуру.
*****
Ховеркар медленно плывет практически над самой землей. Вокруг все плотно укутано желтоватым туманом и облачками мелкой радиоактивной пыли. Старый Город нехотя выпускает нас из своих объятий.
- Что за чертовщина? - Бобби все никак не может успокоиться. - Это точно был анди?
Я только киваю в ответ. Нажимаю несколько кнопок и поворачиваю к нему экран с полным досье на Питера Диленхолла. Майлз несколько мгновений изучает его.
- Почему же он назвался его именем? - Бобби вопросительно смотрит на меня.
- Думаю, - отвечаю я, - именно этот анди и убил Диленхолла. А потом решил, что он и есть настоящий Питер Диленхолл.
- Чертовщина какая-то...
- Вероятно программный сбой, - пожимаю плечами я.
- Фрэнк, что же это такое происходит? - Майлз в точности повторяет слова Гуэрты.
- Не знаю, - качаю головой я и достаю пачку сигарет. - Не знаю, - я закуриваю, а ховеркар несет нас прочь из мертвого Старого Города.
0
В подвальчике у Джо темно и душно. Воздух наполнен запахами синтетического масла, озона и нейролакса. Киберпротезы рук и ног, развешанные по стенам длинного узкого коридора, придают этому месту зловещую атмосферу, но сегодняшнему посетителю нет дела до таких мелочей. Он уверенно идет вперед, и киберпротезы покачиваются, тихонько перестукиваясь друг с другом, когда он проходит мимо.
Коридор выходит в просторное и лучше освещенное помещение. Запахи масла и нейролакса становятся заметно сильнее. За небольшим прилавком, скрывающимся среди свисающих с
