Я вышел в коридор, где отчетливо попахивало пищевыми отходами из мусорного ведра — у капитана похоже нет даже пищевого комбайна, перерабатывающего несъедобное дерьмо в съедобное.
Подошел к двери спаленки. Никакие звуки не вылетают — ясно, люди там достаточно пожилые и с утра глупостями заниматься не будут. Ладно, уходить без «пока» невежливо, разбудим блудодеев, нефиг вам, развратники, дрыхнуть в семь утра. Постучал. Никакой реакции. Повернул старомодную ручку и вошел. Вот те на. Никого. Они, что, посреди ночи скололи? Ни подушек, ни одеяла. Похоже, и не ночевал здесь никто. Получается, я принял звук закрывающейся выходной двери за хлопанье дверей спальни. Значит, капитан Саша еще вечером ушел провожать прекрасную Елену и где-то задержался.
Что ж, совет им да любовь, а мне в любом случае пора сваливать. Разве что кофейка попью для бодрости. Не то начнешь клевать носом по пути и не заметишь, как тебя уже на шины намотали… Я включил кофейник, а вместе с тем и net-радио. Пока кофе шипел-булькал, я наслаждался последним выпуском ингерманландских новостей — как всегда про расцвет нашей юной свободы: еще больше геев, все круче транссексуалы, почти уж не осталось заводов — стали окаменелостями эти «советские динозавры», зато как ширится сфера услуг: вдобавок к секстуризму появился и анальный туризм (можно за небольшие деньги посрать на значимом для «совков» месте — Дворцовой площади или старом кладбище). Мы все привлекательнее для людей со всего мира, которые хотят здесь делать бизнес или отдыхать — это потому что у нас самые толерантные нравы. «Педофил», «барыга», «наркоторговец», «содержатель притона», «развратник» — всего лишь лжекатегории из обветшавшего арсенала царистко-советской пропаганды. Как прекрасна наша молодая демократия по сравнению с прошлым, проведенное под российским игом — а оно c каждым фильмом все страшнее и страшнее. Оттого всё гуще и гуще ворох комплиментов от европейских комиссаров… А в конце сообщается о том, что из воды в районе Новой Голландии выловлен труп Владислава Мокрецкого, известного банкира, борца за свободу чего-то от кого-то. Время гибели — вчера, от двадцати двух до полуночи. Предположительно, преступление совершили агенты «сил тирании»… Блин, а не страдаю ли я ясновидением?.. Или меня подставляют, приучают к тому, что именно я совершил это, с позволения сказать, преступление…
Всё, попил, пора сваливать. Только вот странность ощущается. Квартира-то не моя, я в ней провел всего несколько часов, но, по чувствам, как будто мне тут всё знакомо. Где хранится средство от тараканов я и то в курсе — в том ящике лежит пакет с контртараканами, которые, кстати, могут и диван прогрызть, если не отключить им функцию самопрограммирования… Подошел, дернул скрипучий ящик — так оно и есть.
Знаю я, как сделать, чтобы не сочилась постоянно вода из бачка в этом туалете, а то ведь деньги накручиваются. И как включать душ, чтобы на нижний этаж не протекало, там ведь очень агрессивные дядьки живут — знатоки боя на палках с острова Борнео. Знаю, что не надо слишком сильно ручку на шкафе дергать — отвалится.
Но при всём «одомашнивании» ощущений меня не отпускало чувство опасности, скребло под ложечкой, хватало за кадык, как у человека в темном-темном лесу, ожидающего что из-за соседнего дерева вылезет мишка и откусит шишку. Давно уже надо отчалить, а я свою куртку никак отыскать не могу — висела же на вешалке, крепкая старорежимная, а не из той «умной» материи с нитеботами и наноактуаторами, что может из-за кибервируса превратиться в трусы или носки. Или Сашок напялил мою, оттого, что был «на кочерге»?
Ладно, махнем не глядя. Взял аллаверды его куртку, она тоже неумная — нормальная, крепкая. Хорошо, что ключи от дома я всегда укладываю в карман штанов. Ага, чуть не забыл свой складной велик, вытащил его под вешалки, взвалил на плечо, пошел вниз. От подъезда проехал 50 метров до ближайшего скверика — где всё не зеленое, а фиолетовое в крапинку; деревья синтетической квазиживой плесенью покрыты еще со времен «освобождения». Оглянулся я и остолбенел, как жена Лота во время эмиграции из Содома и Гоморры. К Сашиному дому служебные машины подлетают, одна, вторая, третья. Это, во-первых, парни с откормленными ряхами из «Розуотер», того ЧОПа, что контролирует самые важные объекты в городе, во-вторых, голубая полиция бургомистра, явно набранная из геев — все словно облизанные, леденцы такие. И, в-третьих, совсем серьезные люди, поджарые, с длинными лицами и квадратными челюстями. Их бронированный лимузин не имел опозновательных знаков, но, судя по костюмчикам и походке, то были западные «друзья».
Столбенеть здесь дальше было не в жилу — у этих типов глаза завидущие и сейчас распознаватели, встроенные в их очки, цапают все подозрительные образы. Да и наверху явно парит пара птичек, дроны-микроптеры, прощупывают территорию. Хотел было я нажать на педали, да тут наткнулся на Сашину колымагу: раритетный фордец тех времен, когда америкакесы еще что-то пекли на эспорт, помимо «демократии».
А я-то думал, что Рождественский поехал Елену Дмитриевну провожать и не вернулся, заблудившись, так сказать в чужой кровати. Оказывается, никуда он не поехал, однако все равно домой не вернулся — ребус получается, который разгадывать нет времени.
Я еще раз взглянул на дом — понаехавшие люди уже были в сашиной квартире; вот один из них, распахнув ставни, посмотрел вниз, потом вдаль, похоже, что с большим интересом.
Теперь уж ясно, в квартире у Рождественского проводится обыск: отставного морячка явно подозревают в чём-то серьезном, международно значимом. Саша вчера, кстати, говорил, что его таскали в прокуратуру по поводу событий времен захвата, пардон, «освобождения» Питера натовцами и даже помещали в следственный изолятор типа гуантанамского курятника. Трясли хорошо, но так ничего и не вытрясли — по крайней мере, признаний в «военных преступлениях». А затем адвокаты умело отмазали его, правда все деньги забрали. Может, новая причина для шмона нашлась? Стоп, а не связано ли это с Мокрецким? Мягко выражаясь, Саша имел весьма обоснованные претензии к бывшему начальнику и зуб на банкира-адмирала был хорошо наточен. Рождественский уходит вечером, как бы с девушкой — ближе к полуночи банкир-подлюка получает своё. Совпадение или логическая цепочка?
Сашин «фордец» пискнул и снял блокировку двери, добро пожаловать — это он на меня отреагировал? Я сунул руку в карман куртки — ага, не на меня, а на ключи. Рождественский явно за своей колымагой не вернется, а мне пора ехать, велик закину на заднее сидение.
Теперь я имею цепочку, не простую, а логическую, и в нее, кстати, укладывается смерть Адмани — Саша и его прикончил. Или, постойте, нет тут никакой логики. Откуда Рождественский мог знать об Адмани до встречи со мной? Он же не Нострадамус. Или я чего-то не понимаю?..
