Ознакомительная версия.
Я неважный оратор, но сегодня меня будут слушать.
Придется.
За спиной — люди, впереди — люди; над крышами черным стягом беспорядка и анархии взвивается дым, пачкает голубое небо, марает солнце. День очень светлый, погожий. В такой день особенно не хочется умирать.
Передо мной полицейские, люди в черных котелках, бывшие охотники, шахтеры, фермеры, обыватели…
Все — вместе. Все молчат. Никто не стреляет.
Пока.
С рупором в руках я стою на хлипком помосте наподобие тех, на каких еще недавно казнили целителей. Есть время собирать камни, и есть — разбрасывать. Собирать труднее. Не всякий, оказавшийся в нужном месте в нужное время, поймет — зачем он здесь. Для чего он. И что будущее зависит именно от него.
Это кризис.
Ломка старого, отжившего.
Сдвиг в общественном сознании.
Достаточно толчка, и шаткая система придет в движение. Мир балансирует на грани, не зная, куда катиться дальше. Мир надо подтолкнуть.
На меня смотрят тысячи глаз.
Над площадью звучит только один голос.
Мой.
— Мне осточертело бегать. Вы убили всех целителей, я — последний. Закончим этот балаган. Говорят, со смертью последнего из нас — игре конец. Не знаю, правда ли это. Что вы станете делать?!
Страшное напряжение висит над площадью. Никто не произносит ни слова. Я благодарен им за это.
— Знайте, даже сейчас я лечу каждого из вас.
Вздох облегчения вылетает из тысячи ртов. Многие крестятся. Толпа разрастается, вспухает дрожжевым тестом.
— Что происходит? — кричат с задних рядов. — В чем дело?
Им отвечают:
— Террористы захватили целителя.
— Нет, он сам сдался!
— Да нет же! Они заодно против охотников!
— Где полиция? Почему полиция не ловит бомбистов?
— Слыхали? Игры больше нет! Скидывай ходули!
— Нашел дураков!
— Будет четвертая мировая война, — уверяет кто-то.
— Да ты что?! А третья когда была? Неужто проспал?
Остальные молчат. Жестокость охотников страшит: многие на своей шкуре испытали ее, у многих погибли близкие. Это рождает ярость к охотникам и сочувствие — ко мне. Но ведь я — целитель. Прислужник чужака, сам — как чужак. Так просто столкнуть меня с эшафота: раз — и нет целителя. Так заманчиво покончить с игрой — единым махом. Страна без игры — трудно даже вообразить такое. Страна, где нет бездны под ногами. Но ведь кто-то считает иначе, кто-то встанет на мою защиту. Столкновение приведет к гибели, к побоищу. Мало кто выживет.
Очень сложно выжить, стоя на ходулях в толпе.
Я чувствую их мысли, будто свои собственные, но мне некогда: я сосредоточенно вожу взглядом по толпе, лечу всех и каждого. Рак, больное сердце, диабет, катаракта, язва желудка, силикоз, бронхит — всё развеивается. Испаряется, словно и не было. Убьют меня или нет, главное — вылечить как можно больше народа. Главное, не забыть: это не игра, человеческая жизнь — не игрушка. Если всё прекратится с моей смертью — пусть убивают и живут спокойно. Без игры.
— Владька… — шепчет Иринка. — Я люблю тебя. Я дура, да? Раньше молчала, а теперь…
Зачем ты пошла со мной, девочка? Не хочу, не хочу, чтоб ты умирала! Но ты выбрала сама. И это — твое право.
Часть толпы неуверенно наседает, раздаются гневные выкрики.
— Прислужник!
— Чужак!
— Бей!
Но слышны и другие.
— Моя дочка здорова! Моя доченька!
— Чудо! Чудо!
— Господи, спасибо тебе! Господи!
Стоя у края пропасти, я тянусь к соседним кварталам, где еще продолжается грызня, и — дальше, дальше! Я лечу простуду, латаю изношенные сосуды, заставляю вновь бодро стучать сердца.
Я лечу весь Миргород.
И чувствую — не успеть…
— Не спешите убивать! — заклинаю, умоляю, прошу. — Дайте несколько минут! Я вылечу всех! Будьте здоровы и живите долго! Живите, люди!
Стрельба затихает. Площадь переполнена, дышит жаркой, волнующейся массой, а народ прибывает, вливается реками и ручейками — поодиночке, группами, отрядами. Вчерашние враги стоят плечом к плечу и глядят на меня с безграничным удивлением: целитель, за которым вели охоту все кому не лень, сам вышел к людям.
Я лечу, щедро черпая из неведомого источника. Легко! Свободно! Не скрываясь и не таясь. Делаю то, для чего был заново рожден с началом игры. Когда-то тихоня Влад мечтал стать писателем, но не смог, не захотел. Пошел на поводу у демона-искусителя. Чужак не остался в долгу — остатки, осколки таланта переплавились в иные способности. Я — целитель! Мой дар, мое проклятье… Зачем сдерживаться?! Предназначение целителя — лечить. Я парю, как на крыльях, отдавшись во власть пьянящего, восторженного счастья. Я лечу! лечу! И впервые чувствую, как пустеют бездонные закрома. Они пустеют! И вот уже я соскребаю последние крохи.
— Убейте его! Идиоты, что вы стоите?!
Людское море раскалывается узкой щелью, она ширится на глазах — обыватели жмутся друг к другу, освобождая проход. Этого человека знает весь город: Алекс и его охотники. Самые беспощадные, самые жестокие. Отряд карателей, не мстителей — палачей.
У пожилого охотника с землистым лицом курильщика — хронический гастрит, у дылды с жестким ежиком волос — больные почки. У каждого какая-нибудь хворь. Но сейчас они для меня не лютые враги, а пациенты. Люди.
Я исцеляю их.
Выкладываясь целиком. Без остатка. До самой ничтожной капельки.
— Остановитесь! — До боли знакомый голос.
Жоржи, смешной, добрый, молчаливый, толстый, неуклюжий — Жоржи.
Толпа за помостом расступается. Помост — те же подмостки, на которых разыгрывается захватывающая, смертельная драма. На заднике сцены — баррикады, разбитые окна, копоть на стенах домов. И рваные полотнища дыма. Ни звука. Атмосфера в зрительном зале накалена до предела. Тысячи лиц. Мы на эшафоте, Алекс и его подельники с одной стороны, Жоржи и Кори — с другой.
— Алекс! Что ж ты делаешь? Что творишь, гад?! Мало тебе крови?!
Это не прежний Жоржи — другой. Он кажется сильнее, выше; ему уступают дорогу, а он возвышается среди толпы горным кряжем над равниной. Огромный, могучий, с бешеным взглядом и упрямой складкой между бровей.
Я крепче сжимаю Иринкину ладошку: мы вместе, до последнего — вместе.
— Жоржи, да как ты не понимаешь! — Алекс наливается дурной кровью. — Идиоты, как вы все не понимаете? Этот человек — убийца! Он убил… он убил меня!!
— Ты — убийца! — обвиняюще кричит Жоржи. — И лжец! Зачем ты, сволочь… зачем ты Йозефа!.. — Голос его срывается. — Вы чокнутые! Вы — бешеные собаки! Зло, в тысячу раз худшее, чем игра!
Людям не до меня: они переводят глаза с охотников на пришлого толстяка. Даже не помышляя о том, чтобы незаметно скрыться, я ищу островки болезни в кипящем водовороте.
Ознакомительная версия.
