раз. Он не перестал бояться. Ему не стало всё равно. Просто он выдохся. Устал от этой «игры». Устал от страданий. От того кошмара, который начался в тот солнечный летний полдень и не закончился до сих пор. Закончиться он мог только одним путём.
Взгляд его потерян. Скорее всего где-то в прошлом. В счастливых воспоминаниях. А может он молит Господа, чтобы тот послал ему единственную заветную пулю. Дуло вновь у левого виска. Указательный палец гладит курок. Он зажмуривается. Делает последний глубокий вдох. И именно в этот момент…
*Щёлк*
Что ж, Судьба, ты та ещё сука.
Не достаточно было забрать у него всё. Нужно упиться его отчаянием, скорбью. Не просто упиться ими, но истощить его досуха. И только потом, опустошенного, лишить жизни. Вопрос только, много ли переживаний ещё осталось в нём?
Меня это утомило. Не «игра», не он. Меня утомила эта несправедливость, что невидимым призраком парит среди нитей людских судеб. Мне захотелось показать этому человеку, что все его познания о жизни – сущая мелочь. Показать истину, хотя бы её крупицу. Я хотел схватить револьвер, сунуть его себе в рот и жать на курок пока не услышу глухой выстрел и не почувствую пулю, что входит в полость моего рта и разносит её к чертям. Пусть он узрит другую сторону жизни, увидев, что Смерть не всесильна.
Но… Он то для себя уже всё решил. Умер он в тот же день, что и его семья. Умер. Просто забыл покинуть этот мир. Поэтому сейчас так страдает.
Время пришло.
Однако револьвер был в моих руках. И кто знает, может «счастливый билет» выпадет мне. Это ничего не изменит, для меня. Но что с ним? Печально конечно. Вот только это не мы придумали правила.
Игра должна продолжаться.
Моя рука вновь вращает барабан. Дуло вновь у меня во рту. Я ощущаю его металлический вкус. Интересно, будь я смертным, с чем бы этот вкус у меня сейчас ассоциировался? С угрозой? Страхом?
*Щёлк*
Хм. Если Сверху на нас Кто-то смотрит, то Он явно растягивает себе удовольствие. Свечи догорают, скоро мы останемся в кромешной тьме. Но «игра» кончится только тогда, когда и так почти пустой барабан револьвера опустеет. Сейчас он вращается. Парень крутит барабан ещё и ещё, но больше не избегая смерти, а хватаясь за неё. Так кто является кукловодом во всём этом представлении? Господь? Нечто предписанное вам, смертным, заранее? Или простая удача? Если последнее, то он мог бы сейчас пойти за лотерейным билетом и наверняка выиграл бы миллион. Вот только ему не это нужно. Тогда получается, что он неудачник? Либо же не этот день ему назначен.
– Эй?
Он обратился ко мне. Впервые за всё это время. Я молча посмотрел ему в глаза.
– Как ты думаешь, – начал он, – что меня ждёт там? Я их встречу?
– Не знаю. – Я пожал плечами. – Но на твоём месте я бы искренне в это верил. Только в это.
Он лишь кивнул в ответ.
Только вопросы. Подойдя к этой определённой черте, у нас скопилось ещё больше вопросов, хотя пытались тут найти ответы. Но не нашли ни одного. Я за тысячелетия в жизни. Он в смерти. И не смотря на то, что мы с ним столь разные, сейчас мы находимся в одинаковом положении. Искать ответы в этом мире не стоит. Жизнь существует не для этого… *БАХ*
Тишина плавно поглотила звук выстрела. Затем металлически звякнул, упавший на пол револьвер. Мёртвое тело медленно повалилось со стула. Я встал и взглянул на опустошённый сосуд души, чьё содержимое наверное уже на пути к своей семье. И я очень надеюсь, что он найдёт там всё то, чего хотел.
«Ох, друг мой, разве ты не знал, что в любом случае выйдешь из этой игры победителем?»
Одним взмахом руки я погасил почти догоревшие свечи и сквозь беспросветную осязаемую тьму направился к выходу. Теперь я здесь нежеланный гость. Не стоит нарушать пиршество Смерти.
Часть IV
Свадьба
Осень. Капризное время года. Сначала она лицемерно ослепляет тебя холодным солнечным светом, а спустя несколько минут уже поливает мерзким дождём, обложив небо свинцовыми тучами. Сегодняшнее утро было мрачным, серым. Такими же были и люди вокруг. Будто осень в их жизнях никогда не заканчивалась. В чьих-то возможно и да. Таков, к примеру, и вот этот мой новый «приятель». Мы встречаемся здесь почти каждое утро. Только он об этом не знает. Он не видит меня, как и все. Зато я прекрасно вижу его. И в отличие от всех, он куда интереснее.
Каждый день, почти в одно и то же время, он проделывает этот короткий путь от своего дома до продуктового магазина. Ничего необычного. Список покупок у него стандартный. Безобидный. Чего нельзя сказать о мыслях в его голове. Один раз мы с ним встретились глазами. Он этого даже не запомнил, а я очень многое прочитал в этом взгляде. Многое, чего вы никогда не увидите. Тем более в таком неприметном человеке, вроде моего «друга».
Сегодня на нём была старая потрёпанная кепка и тёплая джинсовая куртка. Из кармана торчал белый пакет, в который он позже упакует покупки из своего ежедневного списка. Я стоял на другой стороне улицы и проводил его взглядом сквозь до магазина, за дверьми которого он на какое то время скрылся от моего взора. Что он там делает, что покупает, я знал и так.
Этим утром дождя не было. Но вокруг всё равно было сыро. Пасмурность будто поглотила все краски. Мир выцвел. А он и в ярких цветах представляет собой не особо приятное зрелище. Хотя, может, я просто устал от него за столько то лет. Вам, за ваш короткий срок, он не успевает надоесть.
Я опустил руку в карман пальто и достал оттуда пачку сигарет. Вот только она, к моему сожалению, оказалась пуста. Мне оставалось только тяжело вздохнуть, смять пачку и оглядеться в поисках урны для мусора. Её поблизости не оказалось, так что пришлось вернуть мусор в карман на временное хранение. Там, кстати, помимо пустой пачки с надписью «курение вредит вашему здоровью» лежал скомканный бумажный лист. Я вытащил и развернул его.
«ВНИМАНИЕ, ПРОПАЛА ДЕВУШКА»
Такая надпись большими буквами красовалась в самом верху листа. Ниже располагалась фотография пропавшей. Тёмные кудрявые волосы, ничем не примечательные черты лица, может, нос чуть шире, чем надо бы. На такую вряд ли обратишь внимание, пройдя мимо на улице, и уж
