Сыночек в подарок
Ксения Богда
Глава 1
— Ладушка, — уменьшительно-ласкательное имя противно задевает слух, ножом впивается под кожу.
Меня корежит, и я отыскиваю ближайшие кусты. Не уверена, что смогу сдержаться и меня не вывернет наизнанку. Даже успеваю ущипнуть себя за руку, но нет… меня продолжают звать этим идиотским именем. И где-то в зоне слышимости мой бывший муж.
А может, просто прикинуться глухой и свалить? Делаю шаг, но меня хватают за руку и разворачивают лицом.
Выдыхаю с сипом. Антон… призрак прошлого. Тот, по вине которого я год полыхала внутри, словно птица феникс, и возрождала себя из пепла.
Воспоминания врезаются в меня, словно скоростной поезд… отбрасывают на полтора года назад.
— Ладушка, я прилетел. Наконец-то, — кричит любимый муж.
Отшвыриваю фен и несусь в коридор. Не могу держаться. Соскучилась. Повисаю у него на шее и покрываю лицо короткими поцелуями. Антон смеется и пытается отстраниться.
— Да перестань, я грязный и потный после всех этих перелетов, — но все равно прижимает меня к себе, — не выспался ещё жуть.
— Ой, мне пора.
Быстро застегиваю блузку и хватаю с крючка пальто с сумочкой. На бегу посылаю воздушный поцелуй.
Спускаюсь почти до первого этажа и хлопаю себя по карманам.
— Черт… блин… да что за день такой? — вою и разворачиваюсь на пятках обратно.
Телефон… Открываю дверь в нашу квартиру, прислушиваюсь. В ванной шумит вода. Вспоминаю, куда я могла сунуть гаджет.
Так, я сушила волосы. Значит, скорее всего, в ванной. Прокрадываюсь тихонько. Хочу полюбоваться на обнаженного мужа. Захожу к нему, хватаю телефон со стиральной машинки и уже открываю рот, чтобы сказать, что я вернулась, но все звуки застревают в горле.
Мои глаза цепляются за ссадины на спине Антона. Пытаюсь вдохнуть, но ничего не получается. Только рот открываю, как кит, выброшенный на песок. Протираю глаза и снова всматриваюсь в красные полосы на спине мужа. И это точно следы чьих-то ногтей.
Да не чьих-то, мать его!!! Женских. Бабских!
Если бы мое сердце было шариком, оно бы точно лопнуло. Жаль, что орган самый настоящий, и поэтому сейчас он ощущает адскую боль. От которой хочется согнуться пополам и взвыть.
Глазами цепляюсь ещё за одно доказательство неверности мужа. Яркие засосы на шее и плечах. Цепляюсь за косяк двери, чтобы не рухнуть, потому что ноги не держат. Грозят подкоситься, а я могу оказаться на полу.
— Антон, — хриплю, но муж слышит меня и резко поворачивается лицом.
Стремительно бледнеет.
— Лада…
— Как же так, — успеваю выдохнуть, глядя в широко распахнутые карие глаза любимого мужчины.
А ведь я хотела сказать ему о ребенке и показать первое УЗИ…
Возвращаюсь в настоящее, но бывший никуда не исчезает. Стоит, смотрит на меня как побитый щенок.
— Ты что тут делаешь? — выдыхаю, ошарашенно смотря в лицо того, кто покорежил мою жизнь.
После его измены все разделилось на до и после. А перед глазами тут же всплывает следующий момент: когда я наткнулась на бывшего с его любовницей спустя время после тяжелого для меня развода и убегала, чтобы он меня не увидел. Беременную. Доубегалась…
Была зима. Скользко. Гололед. Ну и грохнулась. Животом прям. А потом мне сказали, что плод замер. Умер внутри меня… на четвертом месяце… и возможность стать матерью тоже… умерла.
Да я тогда живая осталась только благодаря Юльке. Она меня вытянула…
Сглатываю, чтобы не разреветься от нахлынувших воспоминаний. Взращиваю внутри злость на этого морального урода. Разгоняю по венам бешенство, чтобы отпор дать достойный. Чтобы на колени не упасть и не разрыдаться как слабачка.
Он пройденный этап… и о нерожденном малыше я поплачу потом. Дома. Наедине с собой. А сейчас…
С презрением смотрю в рожу лжецу. Стискиваю руки в кулаки. Если что, то я не задумываясь врежу по этому смазливому личику.
Он заглядывает преданно в глаза. Как будто и не изменял вовсе. И не утверждал тогда, сидя на кухне передо мной, что все мужики изменяют. А те, кто не изменяет, просто не палятся.
Снова хватает меня за руку. С рычанием выдираю её.
Так, Ада, успокоиться! Не показывать, что тебе не плевать на этого слизняка. Таракана под ногами…
— Что тебе нужно? — чуть ли не по слогам произношу.
Бывший муж с восторгом осматривает меня. Темные глаза жадно вспыхивают, а я делаю шаг назад, чтоб не тронул.
— Какая ты стала, Лада. Бестия рыжая прям.
— Что. Тебе. Нужно?
— Шанс, — убитым голосом выдыхает мне в лицо.
Отшатываюсь.
— Ладушка, — складывает руки на груди и изображает вселенскую печаль, — Ладушка, я не могу без тебя. Не смирился, что тебя больше рядом нет.
Скулит противным голосом, от которого меня корежит. Все же кусты могут понадобиться… ибо я не уверена, что меня не вырвет.
Хотя-я-я-я-я-я… опускаю взгляд на дорогой костюм бывшего. Может, так он от меня быстрее отвалит? Если я ему испорчу внешний вид.
Передергиваю плечами, представив эту картину.
— Сдурел? Я уже давно с другим счастлива. А про тебя забыла, как про страшный сон, Бурунов.
Бывший муж высокомерно гнет бровь.
— Да? Ну и где же этот мужик? С которым ты счастлива?
Сволочь! Какая ж он сволочь! Да как я с ним жила три года?
Из здания нашей фирмы выходит высоченный мужчина. Вроде незнакомый. Сойдет.
— Вот он, — цепляю проходящего мужика за руку и давлю улыбку. — Привет, милый.
Встаю на носочки, потому что по-другому мне не добраться до его лица, и звучно чмокаю в бородатую щеку. Мужчина в низко надвинутой на глаза кепке, кажется, слегка удивляется. Да нет, совсем не кажется.
Ещё бы! Сомневаюсь, что его каждый день вот так отлавливают, ещё и прикидываются его возлюбленной.
Встречается со мной ярко-зелеными глазами, от которых весь воздух вышибает, и ухмыляется. Да у него, кроме глаз, и не видно ни черта под этой кепкой. Глаза и борода. Внушительная. И такая мягкая на вид. Аж пальцы начинает покалывать от желания потрогать.
Боже, Трубецкая, что за бешенство весеннее?
Не знаю, что уж он видит на моем лице, какую молитву распознает, но довольно-таки по-хозяйски прижимает к груди.
— Прости, милая, что заставил ждать. Решал ещё вопросы.
Изображаю влюбленную идиотку. Глазками хлопаю. Улыбочку глупую давлю. Ну, надеюсь, получается.
— Ничего страшного.
Бывший стоит с открытым ртом и осматривает моего «нового возлюбленного». Сглатывает.
— А это че за мужик? — кивает незнакомец и угрожающе прищуривается.
Антон отшатывается, но я не виню бывшего. Потому что незнакомец огромный. И ростом, и по комплекции. Прям я козявка в его руках какая-то. Кажется, в нем чуть ли не два метра.
— А это, — бросаю уничтожающий взгляд на Антона, — дорогу спрашивал к ритуальным услугам.
— А-а-а-а-а, ну что, поехали? — и подталкивает к машине.
Черт! Черт! Куда поехали? Как поехали? Мамочки! Мы так не договаривались.
— Э-э-э-э-э.
Долбаный Антон следит за каждым моим шагом. Пока меня не запихивают на переднее сидение и не закрывают дверь.
Антон вроде уходит. И я уже тянусь к ручке, чтобы сбежать от взгляда этих пронзительных глаз. Но дверь заперта.
Блею…
— Не могли бы вы открыть дверь?
Мужчина стаскивает кепку и небрежно швыряет на заднее сиденье. На глаза падает русая челка.
Блин… красивый. И даже с моей «любовью» к бородам, я залипаю на его внешности. Нос с горбинкой, губы под щетиной пухлые такие. Целовать бы их…
О-о-о-о-о, мать моя… о чем я думаю вообще?
— Не мог бы… — огорошивает ответом, — это что, мать его, только что было?
Вжимаюсь в сидение.
— Импровизация, — скулю.
— Импровизация? Я тебе клоун, что ли, девочка?
