Я на самом деле сильно сомневалась, что на страницах конкретно этой книги можно найти хоть какой-нибудь сколько-то адекватный ответ. На редкость пошлая вещица. Зато вовсю предвкушала здоровый юношеский румянец.
Не всё ему меня смущать. Не дорос ещё. И плевать, что на целую голову выше, а взглядом умеет кровь кипятить.
— Итак, проведёшь ты меня, Серый, сегодня до бабушки или нет? — Поторопила я. Не то чтобы в мои намерения входило сдаться, но действовал он на меня исключительно странно. Какой-то пьяный кураж и парящее ощущение, конечно, можно игнорировать, но вот отрицать довольно сложно.
Неотрывно глядя мне в глаза, он открыл роман ровно посередине, ткнул пальцем куда-то в самый верх страницы и только затем сощурился, пытаясь прочитать мелкие буквы в рассеянном свете фонаря.
Румянца, увы, не появилось. А вот многозначительная ухмылка напрягла.
— Ну что там, не тяни?!
— «А почему бы и нет?»…
— Да быть такого не может! — отобрала я книгу. — Ты всё придумал. Там же сплошь про…
Но перечислять печатные непотребства я не стала. Искомая строчка обнаружилась очень быстро.
Ну как?! Как можно было так удачно ткнуть? Автор бы лучше не справился.
Впрочем, нашлась я мгновенно.
— Ну вот. «Почему бы и нет?». Нет. Нет-нет-нет… — буквально пропела я нужное слово.
— Мухлевать нехорошо. — Серый сверкнул недобрым оскалом.
А вот не нужно давить мне на совесть. Хотя бы не после того, как пытался сбить меня этой же, между прочим, книгой, будто кеглю!
— Всегда важен контекст. Смотри, если не веришь. — снова сунула ему под нос роман и зачитала продолжение: — «Почему бы и нет? — Вельда снисходительно повела голым плечиком. — Почему всё решения должны принимать мужчины?». Убедился? Теперь марш с дороги.
Настала очередь Серого смеяться. Хрипло и совсем невесело.
— Ты не собиралась давать мне шанс.
Ну наконец-то. Дошло.
— Свой шанс ты упустил, ещё когда попытался меня обобрать. — Не стала я долго кружить и отнекиваться. — Предлагаю на этом разойтись.
— Оспаривать бессмысленно?
— Абсолютно.
— Тогда у меня условие: ты говоришь мне, где живёт твоя бабушка.
— Это ещё зачем? Нет.
— Следом увяжусь, — пригрозил он.
— Да ты, Серый, не волк, а пёс облезлый! — взревела я вслух, потеряв вместе с терпением остатки страха.
— Ты мне тоже всё больше нравишься. — У меня побежали мурашки по рукам от этого признания и, кажется, перекосило лицо. Чего он точно не мог не заметить. Улыбнулся недобро. Вроде бы даже скрипнул зубами. — Шепни хотя бы номер квартиры.
— Это было бы слишком просто.
— Тогда номер дома?
— Нет.
Он свирепел. Пытался не подать вида, но безуспешно. Пар из ноздрей вырывался как у быка на корриде.
— Имя-отчество бабули? — произнёс совсем тихо.
Держи карман шире.
— Чтобы ты и её доканывал?
— Да как же я потом тебя найду?!
Взорвался всё-таки. Но быстро взял себя в руки, верно прочитав по моему взгляду, что напирая рискует остаться вообще ни с чем.
— Ищи под золотым куполом. — Снисходительно поощрила я его за понятливость. — Если судьба — найдёшь.
Серый сосредоточенно над чем-то задумался. Наверное, прикидывал, где тут поблизости церковь.
Ну пусть наведается, проходимец, полезно.
Я же хорошо понимала, что и сама бы вовек не угадала, если б точно не знала о чём речь. Даже близко не подумала бы. А потому отвернула голову и уставилась невидящим взглядом на проезжую часть.
Не люблю прощаться. Особенно навсегда.
Просто воспитывать нужно своих детей, пока они маленькие, а браться перевоспитывать уже сформировавшего повадки юношу дело неблагодарное. Хоть и волнительное местами.
— Ну что, до свидания? — спросила шёпотом, не дождавшись от него реакции.
И сразу же одёрнула себя. Зачем я так сказала?
Нужно было твёрдо попрощаться. Получилось, как будто рассчитываю ещё раз с ним встретиться. А разве это так?
Я почувствовала, как холодные пальцы впились в мой подбородок. Потом Серый просто дёрнул меня на себя и поцеловал в губы. Обстоятельно так. Крепко. Будто душу пригубил.
После такого взрослого поцелуя называть парнишку сопляком язык бы не повернулся. Собственно, говорить ничего не пришлось. Он молча развернулся и ушёл, не сказав ни слова.
— Прощай! — мстительно крикнула ему в спину. И только потом поняла, что Серый пошёл в нужную мне сторону.
Ну логично. Вариантов-то особо нет.
Я невесело улыбнулась, глядя в тёмную арку подворотни. Ушлый зверюга. Дворик у бабушки маленький и уютный, дома двухэтажные и все обитатели наперечёт. Затаится где-нибудь за углом и проследит, куда зайду. Неплохо, неплохо…
А я ещё затупила, гадала, чего он так просто сдался.
Ну пусть ждёт. Я как в сказке пойду по длинной дороге в обход.
7. Бабкин угодник, или Похоже, всё-таки допрыгалась
И пошла Красная шапочка по самой длиной дороге. Шла она не торопясь, по пути останавливалась, рвала цветы и собирала в букеты.
На то она и сказка, чтобы всё приукрасить. Потому что быль — то же, что и боль.
Хотя кому-то же везёт.
Жаль только не всем. Например, невзрачным мышкам вроде меня чуда ждать не стоит.
По гололёду я не шла, а местами заваливалась, как наш электрик дядя Боря в день получки. Без крепкого плеча Серого дорога растянулась на добрые полчаса. Вместо цветов — укутанные снегом деревья, а рвать приходилось когти, едва на горизонте намечались подозрительные субъекты.
Что ни шаг, то оглушительный хруст. И каждый раз бедное сердце срывалось в пятки, пока от бесконечной свистопляски меня не начало мутить.
Я неоднократно успела пожалеть, что не потерпела компанию Серого хотя бы до соседнего подъезда. Дел то — переждать в безопасности и в свой прошмыгнуть.
Мамино «Я же говорила! Романы до добра не доведут» так и зудит в подкорке. Но что поделать, если хочется любви — безумной, страстной, чтоб дух вышибало… а не занудного с проплешиной Петровича.
Нет, я с упорством барана убеждаю всех, что мне хорошо одной. И мне реально дурно от самой мысли, чтоб уступить кому-то право выбирать цвет обоев или, не дай боже, позволю стягивать во сне одеяло. Но!
Как только в мой кабинет забегает ассистентка Наташка и сдавленным шёпотом сообщает: «Ксюха, к нам по коридору такой Аполлон идёт!», я слышу торжественные фанфары и марш Мендельсона… Правда, единственный раз, когда Аполлон оказался действительно Аполлоном — так совпала кличка принесённой на осмотр овчарки.
— Давай бабуля, хоть ты не подведи. Ничего не спрашивай, — проворчала я, прибавляя шагу.
Забежала в подъезд с пожелтевшим объявлением на первом этаже:
«Уважаемые гости! Дом находится под энергетической защитой "Золотой купол". Убедительное предупреждение под лестницей не ссать — причиндалы отвалятся! На собак наведу порчу по их какашкам! Будьте осмотрительны! Берегите здоровье!».
Эта старая хохма авторства нашей соседки — известной в узких кругах прорицательницы Стеллы. На самом деле тётка безобиднейшая. Просто пенсия смехотворная, живёт одна, вот и решила в прошлом психотерапевт податься в ворожеи. Гадает на всём подряд: от кофейной гущи до чайной заварки и бульонных кубиков. Что интересно, пока никто не жалуется. Видимо, психотерапевт она всё-таки хороший.
Поднявшись на второй этаж, я вдавила звонок возле железной массивной двери. Пока щёлкали замки, представила, как согрею озябшие пальцы о кружку с чаем, и смутная горечь от нелепого знакомства немного отступила.
Что ж…
Бабуля не подвела.
Открыла вообще не она!
Передо мной вырос светловолосый молодой человек, высокий, с насмешливыми синими глазами и уже знакомой волчьей ухмылкой.
Я осторожно шагнула назад, захлопнула дверь, с сомнением всмотрелась в номер квартиры.
Никакой ошибки.
И расхохоталась. Немного истерично, наверное.
— Ты какого чёрта здесь делаешь?!
