Костя, я пускала слюни, проходя мимо уличных торговцев. И потом понеслось… Малайзия, Таиланд, Индонезия — я побывала везде в Азии, где кухня просто бомба. Пора переключаться на другие страны, где любят специи так же сильно, как люблю их я.
В часов шесть раздается звонок мобильного. Смотрю на экран, и брови взлетают вверх. Надо же… Попытка номер два?
— Слушаю, — отвечаю на звонок.
— Эмилия, дорогая, — снова поет Костя, будто ничего и не было, — не хочешь поужинать в каком-нибудь уютном ресторанчике?
Уютный равно дорогой. По другим местам муж не ходит, а раньше с удовольствием пельмени уплетал в комнате общежития, как сам рассказывал. Все же меняют деньги людей.
— Я занята, — бросаю в трубку. — Во сколько вернусь, еще не знаю. Диван в зале в полном твоем распоряжении.
Не попрощавшись, нажимаю на красный кругляш. Вот совершенно не хочу домой, хотя с делами на самом деле разобралась.
«Боже, — снова ехидничает внутренний голос, — впервые в жизни мужу солгала».
К черту все! Выхожу из офиса и, сев в машину, барабаню ногтями по панели. Потом завожу двигатель и бесцельно начинаю колесить по городу. Основные пробки уже рассосались, не нервируют. Так проходит часа полтора, пока авто не начинает требовать топлива.
Заехав на заправку, думаю, что делать дальше. Желания ехать домой так и не появилось. Жаль, что сегодня нет занятий с моими девочками, заняла бы себя.
Включаю поворотник, ожидая, когда можно будет выехать с территории заправки, и натыкаюсь взглядом на рекламный баннер.
«А почему бы и нет? Тоже палитра вкусов», — думаю, глядя на мужчину в сомбреро.
Ресторан мексиканской кухни находится недалеко, поэтому останавливаюсь на парковке уже через десять минут и иду внутрь. Занимаю столик в самом углу зала, но у окна, делаю заказ.
Сейчас бы под этот колорит текилы… И желательно не на мексиканском островке в Москве, а где-нибудь в Акапулько на берегу Тихого океана.
— У тебя такое лицо, что я прямо сейчас готов купить тебе билеты в Мексику, — слышу рядом, и образ песчаного пляжа с комфортабельными бунгало рассеивается.
Сразу мой взгляд останавливается на светлых джинсах, переходит на белую рубашку-поло, а потом впивается в лицо. Я даже не сразу понимаю, кто передо мной. Нет костюма стоимостью в месячную зарплату какого-нибудь среднестатистического работника, волосы слегка взъерошены. Из-под короткого рукава футболки даже татуировка виднеется, и мне почему-то хочется протянуть руку и оголить плечо, чтобы увидеть рисунок полностью.
— Эмилия? — Евгений вопросительно на меня смотрит, и я понимаю, что слишком долго его рассматриваю.
Отогнав какое-то странное наваждение, будто действительно глотнула шот текилы, усмехаюсь, взяв себя в руки.
— Знаешь, такое впечатление, что ты меня преследуешь. У нас за сталкерство статья какая-то имеется?
— Язвишь, — заключает он, без приглашения садясь напротив, — это хорошо. Я был бы разочарован, если бы лила слезы в подушку. Значит, я в тебе не ошибся.
Определенно этот мужчина умеет заинтересовывать…
Хочется ответить что-нибудь колкое, но ум, как назло, ничего не приходит. Я просто откидываюсь на спинку дивана и смотрю на Евгения, ожидая, что он еще хоть что-то скажет. Но он молчит, и я первая сдаюсь под его взглядом.
— Ты мне вчера так и не сказал, — напоминаю вроде бы равнодушно, — что тебе нужно. Да и сегодняшнее твое появление наводит на определенные мысли.
Я не задаю вопросов — просто делаю умозаключения. Как я заметила, Евгений не любит отвечать, но вот диалог поддержать может.
Сразу он улыбается, причем так открыто, что хочется улыбнуться в ответ. Но я давлю этот порыв в себе и поднимаю брови в ожидании ответа.
— Эмилия, ты вся… — спотыкается на словах Евгений и становится серьезнее: — Ты же знаешь, как бывает в бизнесе. Люди повыше, — он поднимает глаза к потолку, — могут ставить свои условия. А люди помельче должны следовать их условиям.
Вот оно как, мы снова говорим загадками, но, признаться, эта игра меня начинает забавлять. Все же интереснее, чем сидеть дома и выслушивать очередные оправдания мужа. Ну, или смотреть на его попытки наладить быт. Как там было? Любовная лодка разбилась о быт? Думала, нас с Костей это не коснется, потому что передо мной был отличный пример — мои родители.
— И какой вывод из очевидных вещей я должна сделать? — спрашиваю, подаваясь вперед.
— Такой, что банальные вещи могут коснуться всех, — пожимает плечами Евгений. — Вот расскажи мне, почему ты его выбрала и что осталось от человека, которого ты полюбила?
Я даже зажмуриваюсь на секунду, переваривая вопрос. Вспоминаю и свое знакомство с Костей, и его идеи, и… Да много чего было! Но как бы то ни было, а от того человека, которого я полюбила, мало что осталось.
Да, он изменился. Да, он посвятил себя работе. Но это же не должно изменить наше отношение друг к другу. Или у чувств тоже есть срок годности?
— Думаю, что это не твое дело, — отвечаю, понимая, что молчание затянулось.
— У тебя есть моя визитка, — улыбается, совсем не обидевшись, мне Евгений. — Когда решишь, что это мое дело, — делает акцент на последних словах, — то звони, Эмилия.
Оставив меня с массой вопросов, но не менее заинтригованную, чем ранее, Евгений поднимается и уходит куда-то вглубь зала. Видимо, его там ждут. Может, эта встреча на самом деле случайная?
А насчёт визитки… Он же сам отправлял мне сообщение. Не со своего номера или же думает, что я сразу же удалила смску?
Так и не притронувшись к еде, я выхожу из ресторана и уже в машине получаю очередное сообщение, подписанное теми же инициалами: «С годовщиной».
Черт! Черт! И еще раз черт!
Я за всеми своими переживаниями забыла, что у нас с Костей годовщина свадьбы. Три года, как мы женаты. Теперь становится понятным и завтрак, и приглашение на ужин.
Зажимаю рот рукой, потому что из меня одновременно рвутся и рыдания, и смех. И так хочется спросить, откуда Евгений знает, но я снова подавляю этот порыв в себе и еду домой.
И почему меня сейчас так съедает чувство вины? Хотя и ни в чем не виновата.
Тихо повернув ключ, я вхожу в квартиру, слыша мужские голоса. Стою в коридоре, слушая их разговор, и улыбаюсь.
