Наталия Малеваная - Секретарь Дьявола

   - Ты меня любишь?

   - Люблю, - ответила я, заглядывая в любимые карие глаза.

   - Сильно?

   - Очень, - улыбнулась.

   - Больше жизни?

   - Да, я бы все отдала ради тебя.

   - Все-все? И даже душу продала бы?

   - Да. И даже душу, - уверенно ответила я.

   Если бы я только знала, чем для меня тогда обернется этот разговор. Мне было восемнадцать. Вся жизнь впереди. Я ведь только-только начинала жить. Дружная семья, учеба в престижном университете, любимый парень. С Олегом мы познакомились два месяца назад. Я буквально сразу же влюбилась в высокого, симпатичного брюнета с удивительными карими глазами. Он был галантным, внимательным и не настаивал на телесной близости. После памятного разговора, я решила познакомить Олега с своими родными. Ведь не зря он спрашивал, сильно ли я его люблю. Но на следующий день все мои планы на жизнь разбились в дребезги, как хрусталь.

   Утро началось как обычно. Чашка кофе, бутерброд и дорога в университет. Жила я на съемной квартире, недалеко от места учебы. Родителей навещала раз в месяц, так как жили они очень далеко, но каждый вечер я звонила, рассказывала как у меня дела, спрашивала, как живут родные. Семья у меня огромная. У меня две сестры и три брата. Самому младшему, Илье, всего пять лет. А еще у меня тьма тьмущая кузенов и кузин.

   День прошел отлично, весело и беззаботно.

   − Жизнь прекрасна! - счастливо улыбнувшись, сказала я вслух, и остановилась перед входом в парк. Идти домой или прогуляться?

   − Ты на самом деле так думаешь? - спросил мужской голос.

   Странно, ведь прохожих рядом со мной не было. Мужчина появился, словно из воздуха.

   − Простите? - переспросила я, посмотрев на мужчину.

   На вид тридцать лет, высокий, одетый в дорогой деловой костюм, но фигуру прекрасно можно рассмотреть. Черные волосы в модной, не короткой стрижке, широкие плечи, узкие бедра, изящные ладони с длинными пальцами, как у пианиста. Красивое лицо, с правильными чертами, ни одного изъяна - волевой подбородок, прямой нос, тонкие губы и серые глаза под изгибами бровей. Этот мужчина словно сошел с обложки модного журнала. Таких красивых я еще не встречала. Прекрасный, но его глаза немного пугали. Глубокие, мудрые. Было в них что-то такое, словно не от мира сего.

   − Ты, правда, считаешь, что жизнь прекрасна? - спросил мужчина и улыбнулся.

   ″Ёлки-палки! Так, наверное, настоящие ангелы выглядят!″

   − Да, считаю, − ответила я рассеяно. ″А о чем мы говорили?″

   − Что же, думаю, ты мне подходишь, - деловым тоном произнес мужчина, улыбка исчезла с его лица.

   − Не поняла. Что Вы имеете в виду, говоря, что я Вам ″подхожу″? - удивленно спросила я.

   Незнакомец не ответил. Он что-то достал из кармана своего пиджака.

   − Ты Ангелина Светикова? - Я медленно кивнула головой в ответ.

   − Вот, прочти, - мужчина протянул мне простой листок в клеточку, вырванный из тетради и помятый. На нем от руки криво и весьма неразборчиво было что-то написано. Разобрать было можно, но трудно, словно писали после не одной бутылки водки.

   − ″Продам душу″ − прочла я оглавление. − ″Девушка, восемнадцать лет, рост метр шестьдесят восемь, вес пятьдесят килограмм, лицо симпатичное, длинные русые волосы, зеленые глаза, стройная, с подтянутой фигурой, без вредных привычек...″ И что это такое?

   − Это объявление о твоей продаже, − уверенно ответил мужчина. − Точнее, о продаже твоей души, ну и тела в придачу.

   − Э-э-э... что? − ″Господи! Псих какой-то.″

   − А вот вспоминать Его не нужно, − недовольно произнес мужчина, протягивая мне еще один лист бумаги. - Вот, прочти это.

   На этот раз лист оказался ровным, формата А-4, на нем красивым разборчивым почерком был написан текст. Буквы были ровные и с забавными завитушками. Так раньше в старину писали. Каллиграфично.

   − ″Договор″, − прочла я, руки почему-то предательски задрожали. − ″Я, Олег Игоревич Жмерин, отдаю в полное пользование покупателю Ангелину Михайловну Светикову, в обмен на оговоренные пункты, приведенные ниже...″ − и дальше шел список из трех пунктов - деньги, власть, известность. - Это шутка такая, да? - я посмотрела на мужчину, оторвавшись от чтения.

   − Нет, это стандартный договор номер пять. Обмен добровольно отданной души другого человека на требования клиента.

   − То есть, Вы хотите сказать, что Олег променял мою душу на деньги, власть и известность? - с иронией спросила я.

    − Верно, − кивнул мужчина.

   − Ага. Одно из двух. Либо Вы - псих, либо - Олег любит дурацкие шутки. Спасибо за испорченное настроение, я лучше пойду.

   Но я не успела сделать и шагу. Сердце больно кольнуло, его словно сжали рукой, а тело не захотело меня слушаться, замерев на месте.

   −Ты никуда не пойдешь без моего разрешения, Ангел мой. Ты принадлежишь мне. Договор настоящий и подписан кровью клиента, − сурово изрек мужчина. - Поняла?

   Я кивнула, так как начала задыхаться. Все исчезло, только я еще дышала тяжело. Мысли путались, но смысл происходящего доходил четко.

   − К-кто т-ты? - запнувшись, спросила я, посмотрев в глаза... хозяина.

   − У меня много имен. Люцифер, Велиар, Древний змий, Жестокий ангел, Искуситель, Князь бесовской, Лживый дух, Лукавый, Отец лжи, Сатана, − мужчина поклонился. - Выбирай любое, какое понравится.

   − Падший ангел? - нервно хихикнула. - Самый первый. Ты... ты... Дьявол.

   − Можно и так, но это как-то слишком официально.

   − А Князь бесовский или Отец лжи не слишком?

   − Вы, люди, сами дали мне такие имена, − хмыкнул... кто?

   − Я буду называть тебя Самаэль.

   − А ты начитана. И, думаешь, ″злоба Бога″ подходит лучше?

   − Если не вникать в значение, то звучит неплохо. Да и предположительно это твое ангельское имя.

   − Я давно не ангел, - ухмыльнулся Самаэль. ″Вот, звучит нормально.″

   − Так что тебе нужно от меня?

   − Твой драгоценный Олег выменял твою душу, разве непонятно. Ты теперь моя. Вся.

   − И что теперь со мной будет? - спокойно спросила я. ″Наверное, у меня шок. Где страх и паника?″

   − Ты будешь работать у меня секретарем. В последние столетия люди стали такими мелочными и требовательными. Столько заявок.

   − Понятно. Завал на работе. И долго я буду... работать? Сколько лет?