— Я бы на вашем месте не двигался, господин Граховский, — хмыкнул Стил. — Я полагаю, вам доводилось слышать про мутагенные планеты? — не дождавшись подтверждения, он продолжил. — Так вот, местные умельцы изобрели такую чудесную штуку, как ментальную бомбу. Ни найти, ни обезвредить ее нельзя. Практически. — по тому как побледнел Граховский, я поняла, что об этой самой бомбе он слышал в отличии от меня.
— Так что до появления людей дядюшки сидеть вы будете спокойно, если не хотите остаться без головы. Она действует выборочно и потому так опасна.
— Не боитесь, что ваш дядя не одобрит использование оружия из списка «Д»? — криво усмехнулся Граховский.
— О нет, он мне только спасибо скажет.
— Ну что ж, подождем, — согласно кивнул вор. — Тем более киборги под моим контролем, — сорок боевых киборгов!
— И каким же это образом? — ехидно вопросил Мэрк. — Если мне память не изменяет, боевые киборги управляются из главного блока, эдакого безопасного места. А подземка эта при всем уважении никак на безопасную не тянет.
— Ладно, признаю, мы с вами находимся в патовом положении. Я завишу от вас, а вы от меня. Тем не менее, давайте рассуждать логически. Я хочу остаться живым и невредимым, в перспективе при деньгах. Вы, думаю, тоже, не желаете утратить ваше драгоценное здоровье. Далее, я могу помочь вам отплатить дядюшке той же монетой…
— Сядь! — скомандовала я. Меня послушали. Знала, что будет крайний случай, вот он и есть. Я вспорола ногтем, благо наростили, кожу над коленом. Надавила на чашечку, дернулся механизм, и я вытянула длинную обоюдоострую спицу. И пускай потом будет больно, ничего. На этой мере настоял еще наставник, аргументируя, что ситуации разные бывают. Оказался прав. — Дернешься и я проткну ею тебе глаз и будь тут хоть сотня киборгов — с такими повреждениями не живут. — холодно процедила я.
— Тьфу, два смертника! — выругался Граховский, но сидеть стал значительно смирнее.
— Айра, ты… — начал было Стил, взгляда с вора не сводивший.
— В порядке, — хотелось, чтобы все быстрее закончилось. Я вернусь к себе на планету, буду много работать, и пускай не будет вечерних посиделок с чаем у Сана и Зары или ужинов с Шэлом в одном из маленьких ресторанчиков… Ну и вторая космическая с ними. Обойдусь. И боль пройдет, и разочарование- тоже. Все проходит, а память остается. Значит, будет опыт. Рассуждала я как-то отстраненно, вдумчиво и совершенное ничего не чувствовала. Защитная реакция организма, ну и пусть к лучшему. А Стил… Мы, однозначно, не созданы друг для друга. И ему может пока казаться, что это не так, но со временем он поймет. Покосилась на него…
Предельно сосредоточен, внимательный взгляд принадлежит исключительно Граховскому. Так мы просидели час или два… Меня начало клонить в сон. Никто не предпринимал никаких попыток заговорить.
— Никому не двигаться, ОБР! — раздалось в коридоре. — Вытянуть чипы контроля! — далее вербальный код для киборгов. Нас выводили, давали что-то выпить, одевали цифровые наручники на Граховского. Мне что-то вкололи, успокоительное, наверное. Весь этот круговорот лиц и событий проносился мимо меня словно в тумане. Вот киборги послушно заходят строем в перевозочный контейнер. Вот выходят люди, кто-то возмущается, кто-то плачет на плече у мужа, пара детей растерянно оглядывается… Стил держит за руку так, что при всем желании не потеряюсь. Мы сидим у медиков, потом у санитарной машины появляется Дорант Мэрк и Фор Пираль. Оба в штатском, то ли уставшие, то ли довольные собой. Вот дядя что-то втолковывает племяннику, я не вникаю, безразлично отвернувшись к входу в ресторан. Кто-то трогает меня за плечо. Не подумав, заламывая руку. Скосив глаза, вижу Фора. С трудом заставляю себя разжать пальцы. Рот раскрыть еще сложнее. Облизываю сухие губы.
— Извини, — голос будто бы не мой. Стил продолжает о чем-то зло переговариваться с дядюшкой. Наконец, Дорант Мэрк поворачивается ко мне. Говорит что-то… Я лишь улавливаю:
— …простить за… этот инцидент…вы ведь понимаете… — слушаю, киваю. С чем-то соглашаюсь. Он выдыхается. Неожиданно, без замаха мой кулак врезается ему в лицо. Кровь. Ругательства на центаврианском. Стил еще сильнее сжимает за руку и заставляет отвернуться, прижав к себе. Хорошо, спокойно. Все, больше ничего не помню.
Я пришла в себя на следующий день. Ночевала я, как ни странно, именно у Стила. Память подкинула картинку — небольшой дом вдалеке от огней дороги и маленький сад по правую сторону от него. Смутно вспомнилась спартанская обстановочка и запах травяной настойки, которой меня уже давно грозились отпоить. Отпоил. Я отключилась у него на плече. Сам виноват… Так вот, о чем это я… Пришла в себя, когда мне сказали, что необходимы мои свидетельские показания. Сказал Стил с обеспокоенным выражением лица. Беспокоился, как я понимаю, за следователя, ибо я в неадекватном состоянии могу выкинуть все что угодно. Так то в неадекватном. В адекватном же я вместе с ним поехала «побеседовать», побеседовали, меня уверили, что на суде я смогу не присутствовать и на том спасибо.
Самочувствие мое было удовлетворительным. Это когда сдохнуть хочется, но доставить такое удовольствие окружающим ты не можешь. Как то разом навалилось все — и Граховский, в черную дыру его штурманом, и вся эта трагикомедия, разыгранная дядей Мэрком, и Стил со своими выяснениями отношений. И если первые два фактора вызывали лишь стойкое желание напиться, а потом углубиться в работу, то с последним необходимо было что-то делать. Я твердо решила улетать завтра к себе. Меня заждалась любимая работа, а если потребуется- по коммуникатору свяжутся. Однако проблема со Стилом была не решенной. Действовать я решилась на обратной дороге из управления. Маленький орбитальный катер, который вел Мэрк уже поднялся в воздух и плавно начал движение.
— Стил, я завтра улетаю, — получилось тише, чем хотелось бы, но, надеюсь, он услышал. Промолчал, отвернувшись к иллюминатору. — Завтра, на Кернию. — повторила я чуть громче. — Поможешь мне с багажом? — мой жизнерадостный тон никого не обманул, ко мне повернулись и лицо подполковника Мэрка было едва ли менее мрачно, чем мое. Он молчал. Вот, какого лысого пилота, а?! Молчать и так смотреть? Я в чем-то виновата что-ли?
— Послушай, я все понимаю, но за последние пару дней мое отношение к жизни стало несколько более реалистичным и поэтому…
— Ты сбегаешь от трудностей, — глухо прервали меня.
— Стил, ты меня вообще слышишь?! От каких трудностей? Я возвращаюсь туда, где мне самое место.
