Эшли Дьюал - У истоков Броукри (СИ)

Невольно касаюсь ладонью шрама, который чувствуется кончиками пальцев сквозь майку, и поджимаю губы. Шрам длинный и кривой, но я никогда не смотрела на него, как на наказание. Наоборот. Это напоминание о том, что со мной случилось; о том, что я, как ни странно, пережила. Вот только никто больше не хочет об этом помнить: ни родители, ни брат. Это страшная тайна, а я — угроза. Угроза для их идеальной, бумажной жизни, в которой нет изъянов. Кроме меня. Возможно, в этом причина ненависти. Хотя, нет, стоп, не ненависти. Меня не ненавидят. Меня не замечают. Это ведь совсем другое. Лучше бы у меня не было сил бороться с яростью, чем смотреть в глаза матери и не видеть там ничего. Только пустоту. Красивая и холодная — убийственная смесь. Сьюзен де Веро — наследница огромного состояния, такая же непреступная, как и глыба льда, дрейфующая в океане.

Неожиданно дверь в мою комнату открывается, и я оборачиваюсь. Ошеломленно и растерянно я гляжу на гостя и поверить не могу в то, что вижу. Уже много месяцев никто не переступал порог моей спальни. И вот я смотрю на собственного брата и не знаю, что у него на уме. Мэлот изучает пытливым взглядом мои книжные полки, стены, расписанные различными фразами из книг и стихов. А затем он глядит на меня, сомкнув руки.

— Не помню, когда в последний раз был здесь.

— Я тоже. — Спускаюсь с подоконника, убираю одеяло в сторону. Не думаю, что брат пришел просто так, и недоуменно вскидываю брови. — Что ты хотел?

— Я говорил с Конрадом. Он поведал мне о ваших приключениях.

— Кто бы сомневался.

— Ты пыталась взломать кабинет деканши.

— Накажешь меня? Тебе принести сигарету, или ты придумаешь что-нибудь другое?

— Я знаю, о чем ты думаешь, Дор, — с нажимом говорит Мэлот, подходя ближе, — но у тебя и мыслей не должно возникать о расследовании. Не вмешивайся.

— Стюарт мертв.

— И ты хочешь, чтобы пострадал кто-то еще?

— В смысле? — недоуменно гляжу на брата. — Ты намекаешь на то, что родители всем рты закроют, если они вдруг решат рассказать правду?

— Мы не должны идти поперек их слова. У нас будут проблемы.

— А причем тут ты?

— Все, что касается тебя — касается и меня.

— Вот это новость, — усмехаюсь я. — И с каких же пор, Мэлот? Мы живем вместе всю жизнь, но я впервые слышу об этом.

— Зачем тебе это? — не понимает брат. — Что ты пытаешься узнать?

— Любой бы на моем месте обзавелся вопросами. Кто мой донор? Почему я ничего о нем не знаю? Это подозрительно, тебе так не кажется?

— Что в этом подозрительного? Отец просто хорошо замел следы. Вот и все.

— Но мне прислали сердце, Мэлот. Настоящее сердце! И этот псих на свободе. Как я могу сидеть здесь и ничего не делать?

— Еще скажи, что у тебя есть план.

— Так и есть.

— Правда?

— Да.

— И меня ты не посвятишь?

— Чтобы ты все испортил? Чтобы нажаловался папочке? — я подхожу к брату и резко вскидываю подбородок. Внутри все так и бурлит, но не от ненависти, а от горячей обиды и одиночества. — Как бы я хотела, чтобы ты был со мной рядом. Но ты всегда против меня. Всегда, Мэлот. Что бы я ни делала, куда бы ни пошла — ты всегда делал мне больно.

Парень отворачивается.

— У меня не было выбора.

— Что это еще за выбор: помогать сестре или пытаться сжить ее со свету?

— У меня не было выбора, — рыча, повторяет он, на этот раз смотря мне прямо в глаза. Мэлот недовольно скалится. — Я не хотел быть на твоем месте.

— Как это понимать?

— Не хотел, чтобы наши родители…, чтобы они… — он запинается и нервно проводит руками по волосам, — какая к черту разница. Ничего уже не исправить.

— Отлично оправдание.

— Я не собираюсь перед тобой оправдываться.

— А стоило бы, Мэлот. Есть тысячи вещей, которые я хотела бы тебе сказать. Но я не знаю, с чего начать и как закончить. А, может, лучше и вовсе помалкивать, потому что нет чести в том, чтобы выглядеть жалкой в твоих глазах. Ты все равно не поймешь.

— Да, я не пойму. И ты меня не поймешь.

— Неужели так сложно услышать друг друга?

— Это самое сложное.

Мэлот глядит на меня своими сине-зелеными глазами, и я вновь замечаю, как много веснушек на его носу. Мы молчим, но хочется сказать так много, а слов нет. И их никогда нет, когда они нужны. Брат еще пару минут стоит около меня, а затем он уходит, словно и вовсе не пересекал порог моей спальни. Странные мы. Странные люди. В порыве несемся друг к другу, а потом также быстро убегаем, надеясь притвориться, будто ничего не было. Но оно было. И память так просто не сотрется. Мэлот стоял здесь, напротив меня, и в его глазах я увидела какое-то сожаление, вину. Неужели мой брат умеет чувствовать? Устало и тихо я вновь сажусь на подоконник, подогнув под себя ноги. Я и не заметила, что вновь стало холодно. Люди умудряются согревать друг друга неосознанно. Жаль, что у них не хватает ума заметить это.

На следующее утро, сразу после завтрака, я запираюсь в своей комнате и жду, когда дома никого не будет. Отец уезжает в главный офис, мать — на собрание профкомитета. Я никогда не понимала, чем она занимается, но не лезла в это. Мэлот уходит в университет, и только тогда я открываю дверь. Поднимаюсь на третий этаж — этаж родителей, туда нас с братом обычно не пускали — и останавливаюсь только перед дверью в кабинет отца. Не знаю, что чувствую, но в груди так горячо, что мне трудно дышать. Несколько раз я тихо и робко касаюсь пальцами дверной ручки, но затем меня что-то останавливает. Страх это или что-то иное — я не знаю. Но внутри переворачиваются все органы, а голова свистит от сигналов тревоги, которые взаимодействуют с отделом мозга, отвечающим за интуицию и защитную реакцию. Ох, как же сложно. Я слышу, как где-то убирается Мария, натянуто и неуверенно улыбаюсь, а потом все-таки обхватываю пальцами дверную ручку. У меня нет пути назад, я должна узнать правду.

Открываю дверь. В глубине души удивляюсь, что кабинет открыт. Наверно, папа не подозревал, что опасность поджидает его внутри дома. Переступаю через порог и громко выдыхаю, замерев от трепета. Здесь Эдвард де Веро проводит практически все время, что обычные отцы проводят со своими детьми. Здесь он сидит — за большим креслом, обитым синим бархатом, здесь он делает записи — на желтоватых листах, вверху которых золотая, блестящая эмблема-печать де Веро: две пересекающиеся буквы — ЭВ. Эта лампа освещает его карие глаза, медовые волосы, морщинки у губ, грубый подбородок, длинные пальцы. И здесь Эдвард де Веро курит сигары — около окна, закрытого плотными шторами. Запах до сих пор стоит терпкий. В воздухе витают слабые витиеватые узоры от дыма. Я смотрю на столик, представляю, как отец тушит сигару о стеклянное дно пепельницы, бесстрастно и ловко, а затем уходит, накинув на широкие плечи черный пиджак.