Эшли Дьюал - У истоков Броукри (СИ)

— Эрих — не шоколад. И не цвет глаз. Он — проблема. Огромная.

— Он просто парень.

— Который вскружил тебе голову. Вдруг Мэлот узнает? А если дойдет до отца…, — у нее глаза становятся широкими, налитыми ужасом, — тебе не простят.

— Я ничего такого не сделала! Хватит лечить меня, хватит говорить, что правильно, а что нет! Мне все равно. Я могу быть с тем, с кем хочу. Я могу любить того, кого хочу.

— Любить? — не своим голосом переспрашивает подруга и робко моргает. Наконец, и до меня доходит, что я сказала. Становится страшно. — Нет. Ты не можешь.

Мотыляю головой. Дышать трудно. Поправляю пальцами волосы и гляжу на Лиз, не зная, что ответить, как оправдаться. Но стоит ли? Разве за чувства должно быть стыдно?

— Он просто дорог мне. — Наконец, чеканю я. — Сейчас это неважно, потому что есть проблемы серьезней.

— Серьезней чем то, что ты влюбилась в сына «палача»?

— Я не…

— Прекрати, — подруга передергивает плечами. — Не отрицай. Не могу поверить, Дор! Ты ведь не думаешь, что Ривера изменится ради тебя, что различия размером с Броукри внезапно испарятся? Вы всегда будете людьми из разных миров. Всегда.

— Хватит.

— Но это правда.

— Это чушь.

— Сейчас он здесь, а что потом? Переберешься через стену? Нарядишься в черный?

— Прекрати, Лиз. Это глупо!

— Глупо верить в то, что вы можете так просто держаться за руки без последствий! У тебя в голове романтика, книги и любовь. Но о чем думает он? Вас обоих накажут! Ничем хорошим в жизни такие истории не заканчиваются. Проснись, пока не поздно.

Лиз поворачивается ко мне спиной и уходит.

— Лиза! — она не реагирует. Я недовольно выдыхаю и скрещиваю на груди руки. Разве правильно делать выводы, основываясь на собственных догадках? Они ведь субъективны!

К черту все. Я убираю с лица волосы и осматриваюсь. Возможно, подруга права: не стоит общаться с Ривера. Но какое это имеет значение? Чувства не исчезнут, даже если их попросить. Даже если им приказать. И если сердце подпрыгивает к горлу и взрывается на миллионы частиц, едва Эрих Ривера оказывается рядом, так и будет. Независимо от того, хочет Лиз этого или нет. Независимо даже от меня.

Я откидываю назад волосы и иду к выходу. Сейчас у меня свободное время, но чем мне заняться? Куда пойти? Открываю дверь и оказываюсь в пустом коридоре. Наверняка, уже начались семинары, и студенты разошлись по кабинетам. Каблуки стучат о кафель, но я стараюсь идти тише, чтобы не привлекать внимания; чтобы не будить тех, кто следит за мной. Если не дышать — время тянется медленнее. Минуты превращаются в секунды, а те — в целую вечность. Я могу задержать дыхание и плыть вдоль коридора, притворившись одним из тех призраков, что беспокоят мою жизнь. Но, оказывается, заманить себя в еще большую ловушку куда сложнее, чем может показаться на первый взгляд. И я дышу, пусть и не хочу. И я думаю, пусть и устала не находить ответы на свои вопросы.

Я останавливаюсь у окна, облокотившись о раму боком. Поправляю юбку и достаю из сумки заколку. Связываю волосы в тугой хвост. Теперь они не лезут в лицо. Маме идет с подобранными волосами. Иногда я хочу быть на нее похожей, хотя бы внешне. Может, это глупо. Скорее всего, это неправильно. Но вопреки здравому смыслу дети всегда любят своих родителей, даже когда они не заслуживают любви; даже когда дети сами не отдают себе в этом отчета.

Неожиданно краем глаза я замечаю на улице какое-то движение и оборачиваюсь. Не знаю, что именно я вижу, ведь зачастую человек ошибается, доверяя своему зрению, но у меня волоски на руках встают дыбом, а кожа леденеет, будто кто-то вылил на меня целую канистру холодной воды. Прищуриваюсь.

— Что вы делаете? — спрашиваю я в воздух, наблюдая за тем, как декан Обервилль, не двигаясь, глядит на брата — на Кристофера. Тот тащит к высокому грузовичку длинный, мусорный мешок, который настолько тяжелый, что тянет за собой пыль и опавшие листья. Лицо Кристофера Обервилля пропитано липким потом, и он, то и дело, смахивает со лба испарину. Через секунду к мужчине подходит еще один человек в блекло-синей форме. На груди у него вышит герб Верхнего Эдема — орел с распростертыми крыльями — а голову прикрывает кругловатый, нелепый убор. Я узнаю это осунувшееся лицо, эту размашистую походку, покатые плечи. — Демитрий Бофорт! Не может быть.

В груди взвывает сирена. Ничего не понимаю, лишь смотрю в окно, едва не касаясь, стекла носом. Отец Конрада подходит к Кристоферу, и вместе они закидывают огромный мусорный мешок в грузовик. Звучит глухой удар, а потом троица перекидывается косыми взглядами, на которые способны лишь соучастники преступления.

Я отпрыгиваю в сторону и хмурюсь. Или у меня паранойя, или деканша, Кристофер и Демитрий Бофорт только что забросили в машину труп человека. Ох, это невозможно. Я просто сошла с ума. Никакой это не труп. Такого быть не может.

Встряхиваю головой, но мысли не улетучиваются. От чего еще люди избавляются в длиннющих и широченных мусорных пакетах? От мусора! Вот и все. Ну, кто посреди дня прячет в фургоне труп? Никто. Только сумасшедший.

Хотя кто сказал, что Дэбра не сумасшедшая? Или что ее брат — нормальный человек? Она — сущий дьявол. Кристофер отсидел в клинике для умалишенных тринадцать лет! А Демитрий — заядлый алкоголик, если верить Конраду.

Никого из них не назовешь законопослушным гражданином.

Я вновь смотрю в окно, но дворик пустой. Грузовик испарился, как и троица. Ветер гоняет по асфальту засохшие листья, завывает в переулках, свистит и бьется о стекла. Мне никогда не нравился холод. Но приближение зимы так же неизбежно, как и приближение старости. Все в нашей жизни закономерно и связано. Мне просто нужно смириться. Лишь то нельзя принять, что можно исправить. Я отхожу от стены и сжимаю в кулаки пальцы.

Осталось найти то, что в моих силах изменить.

Этой ночью я плохо сплю. Как и всегда. Я провалюсь в сон быстро, а затем невольно просыпаюсь, услышав, как скрипит за дверью лестница, или как завывает за окном ветер. Меня изматывает бессонница. Я столько раз пытаюсь закрыть глаза, что уже сбиваюсь со счета. То заворачиваюсь в одеяло, то сбрасываю его вниз. Мои веки слипаются, но мысли не спят. Крутятся в голове, будто надоедливые мошки. Если бы можно было от них взять да отмахнуться! Но нет. В конце концов, я раздраженно выдыхаю и распахиваю глаза. Не хочу больше ворочаться. Приподнимаюсь на локтях и внезапно застываю от дикого ужаса, застрявшего комом в горле. Напротив меня лицо. Бледное и мертвое, от которого исходит едкий запах. Я кричу, а холодные, маленькие ладошки закрываю мой рот. Девочка, та, что приходила ко мне во снах множество раз, шепчет: