Глава 1
Аня
— Милая, это не то, что ты подумала!
Вот так у меня начался первый же вечер новогоднего отпуска. Стою, как дура, посреди нашей с Пашей съемной квартиры и смотрю, как он и его любовница лежат в постели.
Голые.
Мой любимый мужчина и лучшая подруга.
Прям новогодняя акция! Два ножа в спину по цене одного!
— Ань… — рыжая Вера прикрывается одеялом, испуганно глядит на меня, — я всё объясню…
— Вон, — говорю тихо, — ничего не хочу слышать. Одевайся и выметайся отсюда.
— Блядь, ты почему так рано приехала домой? — прыгая по комнате на одной ноге, мой уже бывший мужчина пытается попасть в штанину.
Зрелище комичное, если бы ситуация не была столь трагичной.
— Убирайся из моего дома! — рычу на рыжую, игнорируя изменника.
— Ань…
— Пошла отсюда! — хватаю ее шмотки, выбрасываю из квартиры прямо на лестничную клетку.
Рыжая выскакивает в одних трусах, пытаясь на ходу впрыгнуть в джинсы. Пуловер, куртку и ботинки собирает уже на лестничной площадке.
— Мы больше не подруги! — швыряю вслед ее сумочку, попадая прямо в предательскую морду.
— Ань, — тараторит Паша, — давай успокоимся…
Молчу. Прохожу мимо него, словно он — пустое место. Я сейчас на адреналине. Хватаю его чемодан. Начинаю скидывать туда вещи. Не глядя почти. Вытаскиваю рубашки, брюки и носки, сминая в один тканевый ком.
Слезы застилают глаза. Но я кусаю губы до боли, чтобы это ничтожество не увидело моих эмоций.
— Ань, — Паша хватает меня сзади, пытается вырвать чемодан, — давай, блядь, поговорим!
— Не о чем! — разворачиваюсь, испепеляю кобеля взглядом.
— Прекрати истерику!
— Ты еще не видел моей истерики, — жестко вырываю руку, продолжаю упаковывать вещи.
— Да оставь ты… — используя мужскую силу, вырывает у меня чемодан, — я никуда не поеду! Это и моя квартира тоже!
Я так ждала! Откладывала деньги на отпуск, мечтала и фантазировала! Сама выбрала офигенную базу отдыха с аутентичными деревянными домиками. Хотела романтики… представляла, как мы будем лежать зимними вечерами у пылающего камина, целоваться и заниматься любовью!
Шиш!
— Я тебя люблю! — он делает новую попытку обнять меня, но получает сочную пощёчину, — честно! Это вообще случайно вышло! Малыш!
— Так любишь, что запрыгнул на мою лучшую подругу?! Как можно случайно кого-то трахнуть?! Твой член живёт своей жизнью?! Тебе лечиться нужно!
— Это ошибка. Ань! Ну Ань!
Пытается обнять, но лишь сильнее меня злит. Луплю его, не сдерживая сил. Но Паша большой мужчина, а я маленькая женщина. И ему удается заломить мне руки, чтобы я не расцарапала его мерзкую рожу.
Сегодня я раньше вернулась с работы. Черт, вышло всё, как в идиотских мелодрамах. Открываю дверь, слышу охи-вздохи, захожу в спальню и ОПА! Картина маслом.
Любимый лежит на моей лучшей подруге. Она стонет, он интенсивно двигает бёдрами. Включаю свет. Визг, жалкие потуги что-то объяснить и короночка: «Это не то, что ты подумала!»
Будто я могла подумать что-то другое, увидев голую подругу с раздвинутыми ногами и моего мужчину, лежащего на ней! Хотелось бы послушать, чем еще это могло оказаться, если не страстным сексом в нашей с ним постели?
Она потеряла сережку, они разделись и начали её искать?
Ей стало плохо, и он делал ей искусственное дыхание? Через то самое место?
— Пойдем на кухню, я тебе успокоительный чай сделаю, — мурчит Паша, — и всё объясню.
— Объяснишь, как твой член оказался в моей лучшей подруге? Ветром занесло? — выгибаю бровь.
— Это не то… блядь, что ты делаешь?!
— Как что? Если ты не хочешь свалить из НАШЕЙ квартиры, это сделаю я.
В общем, спустя два часа и бесчисленное количество тщетных попыток объяснить мне основы анатомии и силы притяжения, уронившей этих лгунов в одну постель в голом виде, я наконец-то оказываюсь на улице.
— И что теперь делать? В «Петушки» только завтра бронь, — выдыхаю, стараясь согреть руки.
«Петушки» — это тот самый глэмпинг с домиками, прокатом снегоходов и моими разбитыми мечтами.
Подхватываю чемодан и топаю вдоль дороги. Идет снег, на лице мерзнут и слезы, и сопли. На улице никого, лишь фонари — свидетели моего провала. Не везет мне с мужиками. Эх!
Мобильный я выключила. Ничего слушать не хочу!
Начинаю немного подмерзать. Хотя одета тепло. Шерстяные леггинсы, пуловер, зимняя куртка, белая шапка с помпоном. Но холод идет откуда-то изнутри. Тащу свой ярко-жёлтый чемодан, давлю подступающие слёзы. Как вдруг…
ВЖЖУХ!
Слышу громкий лязг тормозов, и меня с ног до головы окатывает грязным снегом с дороги. А рядом останавливается черный седан. Ну офигеть! Шикарное завершение вечера!
Бросаю чемодан в снег. И меня прорывает. Стою посреди тротуара, реву, как маленькая девочка. Всё против меня! Ну за что?!
— Эй! Помпон! — сквозь слезы слышу низкий мужской голос.
Резко разворачиваюсь. Вижу, как из машины вылезает какой-то мужик в дорогой зимней куртке.
— Прости! — орет он, а я рыдаю.
Он пробирается сквозь сугроб, с любовью сваленный у дороги трудолюбивыми гостями из Средней Азии.
— Ты чего так расплакалась? Мы случайно! Честно! — начинает оправдываться, — ну прости!
— Лёх! — слышу другой голос, еще ниже, приятный, щекочущий слух бас, — долго еще? Мы в бар опаздываем!
— Эй, — обращается ко мне мужик в куртке, — давай мы тебя подвезем. Оплатим чистку курточки. И еще раз прости, помпончик.
— Какой я вам помпончик?! — взбрыкиваю, — вы чего обзываетесь?
— Шапочка у тебя милая, — он нагло хватает мой чемодан, — Дрон, открой.
Бородатый устало глядит на меня, затем тянется и открывает заднюю дверь машины.
— Вы знаете, лучше я на метро, — блею, топчусь около машины.
Как-то не хочется мне на ночь глядя с двумя мужиками куда-то ехать!
— Садись, помпончик, мы не маньяки, — подмигивает брюнет по имени Алексей, подталкивая меня в машину.
В салоне стоит приятный полумрак, играет американское кантри. Вкусно пахнет. Чем-то древесным, с нотками корицы и кофе. За рулем широкоплечий молодой мужчина. С темно-русой модной стрижкой и густой бородой.
Он с любопытством меня оглядывает.
— Ты так не промокнешь? — спрашивает.
Поражаюсь, насколько у него глубокий грудной голос. Залипаю. Брюнет садится на пассажирское сиденье. Разворачивается. У него обаятельная озорная улыбка. Наверняка сердцеед.
И изменил не одной женщине. Эти мысли отрезвляют. Все мужики кобели и изменники!
— Всё в порядке! — огрызаюсь.
— Куда тебя отвезти, помпончик? — игриво подмигивает брюнет.
— В отель! — выдаю первое, что приходит в голову.
Мужчины переглядываются.
— Из спального района в отель? С чемоданом… плачешь… у тебя что-то случилось?
— Сказала же, что нет!
— Отвали от девчонки, Лёх. Не хочет говорить, не надо. Мы опаздываем! — теряет терпение бородач.
— Хм. Ну мне же интересно! И вообще негоже такой красоточке накануне Нового года одной по сугробам лазать!
Он меня клеит что ли? Скрещиваю руки на груди, недовольно соплю. Шмыгаю носом.
Машина трогается. Мужчины тихо переговариваются. Смеются, шутят. Периодически поглядывают на меня.
А я гляжу в окно. Так одиноко! Чувствую себя самой несчастной на свете! Никому не нужная жертва измены.
— Музычку повеселее? — не успокаивается брюнет, — ну же, помпончик, улыбнись!
Вздыхаю.
— Вы ведь не отвяжетесь, Алексей? — гляжу на него.
Хм, а он симпатичный. И губы какие пухлые, красивой формы. Глаза озорные, с хитринкой. Так, стоп! У меня вообще-то сердце разбито!
— Не-а. Не люблю, когда красавицы грустят. Моя миссия — поднять тебе настроение!
— Думаю, это невозможно, — криво ухмыляюсь, — поскольку причина моей грусти не связана с вами.
— А с чем тогда? С парнем рассталась что ли?
Что?! Таращусь на него. Как он так в точку сразу попал?! Бородач по имени Андрей присвистывает.
