Вот на выходных отосплюсь. А сейчас надо вставать. Овсянку себе заварю. Сыр вроде есть... Сделаю бутеры... Блин, вот бы поспать ещё...
Поворачиваю голову и тоскливо смотрю на такую уютненькую, такую миленьку, мягонькую подушечку... Забраться бы сейчас под тёпленькое одеялко и заснуть... Только будильник всё равно через пять, нет, уже наверное, через четыре минуты поднимет... Ладно, хватит себя жалеть - надо встать и пойти умываться.
Угу.
Встать.
Так.
Встаю.
Или нет?
Или посижу пока на кроватке?
На удобной, тёпленькой такой кроватке...
Так, Оксана, вставай!
Новая работа, тебя только узнают там, ещё не хватало опоздать!
И так смотрят исподлобья, будто я, устроившись, места их поотбираю...
Блин, да чё за фигня?!
Вставай давай, Оксана!
Раз-два, встать!
Встаю. Чуть покачиваясь, сквозь полуприкрытые глаза, смотрю то ли на стену, то ли на обратную сторону своих век.
Покачиваясь, как зомби, бреду в темноте в коридор, что-то там задеваю плечом и это что-то с грохотом падает на пол. Хэ зэ что это. Надеюсь не что-то важное. Расчёска, сто пудов.
Тыкаю пальцем в кнопку и в ванной вспыхивает яркий свет. Зажмуриваюсь. Широко раскрываю глаза и снова зажмуриваюсь. С закрытыми глазами бреду к умывальнику и наконец, натыкаюсь животом на край фаянсовой раковины. Включаю воду. Умываюсь. Смотрю в зеркало на свою опухшую, помятую физиономию. Красотка, нечего сказать...
Снова умываюсь. Выдавливаю на щётку пасту, активно чищу зубы. Потихоньку просыпаюсь.
Вытершись полотенцем, иду в комнату за смартфоном. Вижу входящее сообщение в Вотсапе. Написал кто-то среди ночи.
От Артура.
"Чего ты боишься?"
Я боюсь на работу опоздать. С трудом нашла неплохое место, платят чуть меньше, но зато - очень хорошие перспективы - могу спустя два-три месяца возглавить филиал. Надо только себя хорошо зарекомендовать, показать, так сказать, класс.
Завтракаю овсянкой и парой яиц всмятку. Раздумываю над тем, что написал мне Артур в третьем часу ночи. Я заснула минут за двадцать до его сообщения. Интересно, то, что оно обо мне думает и ночами о чём-нибудь говорит?
Как было бы здорово, завтракай мы сейчас вместе. Я бы подошла к нему, обняла его и, уткнувшись носом в его волосы, снова вдохнула бы его чудесный запах...
Вздыхаю, встаю, бреду к раковине. Мою посуду. Протираю стол.
На сборы осталось чуть больше получаса, а мне ещё накраситься нужно.
Несу кипу бумаг в своё кабинет. В отличие от прежней работы, тут реально офисные кабинеты по бокам длиннющего коридора, а не современный оупен-спэйс. Но зато можно побыть наедине с собой. Никто не мешает, очень удобно.
Как только сажусь за стол и двигаю мышкой, чтобы включить потухший монитор, в дверь стучат.
- Да-да! - отзываюсь я.
Дверь открывается и в мой кабинет заходит Сидоров - суховатый пижон лет тридцати. Насколько я поняла - местный плейбой. Приглаженные гелем, чтобы скрыть залысины, редкие тёмные волосики, нос с горбинкой, глубоко посаженные карие глаза, пухлые губы. Одет в чёрную, сверкающую блеском рубашку и тёмно-серые брюки. Пиджак вечно оставляет на спинке стула в своём кабинете. Зам какого-то зава.
- Я вам кофе принёс, - говорит он. - В автомате на первом этаже налил. Капучино.
Несколько недоумённо смотрю на него.
- Зачем?
Мнётся. Привык к тому, что офисные барышни в его присутствии смотрят в пол и хихикают, как дурочки. Я же молча сверлю его взглядом.
- Ну... - мямлит он. - Просто... Подумал, может вам кофе хочется?
Когда он впервые стал ко мне кадриться - а это было в первый же день после моего устройства на эту работу, сразу после обеда, он чувствовал себя куда более увереннее в себе. Был нагловатым, даже нахрапистым, пошловато шутил, то и дело поглядывая на меня, рассказывал скабрезные анекдоты, и всё пытался зазвать меня вечером в танцевальный клуб, где, по его словам, он имел какие-то прям вау-вау преференции - одним из владельцев клуба был его двоюродный братю
Но я достаточно холодно дала ему понять, что на работе намерена работать, а не устраивать шашни. Тем более, что хорошо понимала, что меня оценивают со стороны, а сплетни в этом коллективе - обычное дело.
- Хочется, - говорю я. - Спасибо.
Он улыбается, несёт кофе к столу, аккуратно ставит его и кладёт рядом пару бумажных пакетиков с сахаром и пластиковую ложечку.
Явно осмелевает. Поглядывает на меня оценивающе и спрашивает:
- Вы сегодня после работы сильно заняты?
- А что? - поднимаю я бровь.
- Может, всё-таки сходим в клуб, потанцуем?
- Андрей, - укоризненно говорю я, - вам заняться нечем? Спасибо за кофе, но мне нужно работать.
- Да я, собственно, не имел в виду сейчас-то. Я ж говорю: после работы.
- После работы я тоже буду работать.
- Это как? - удивляется он.
- А вот так. Возьму на дом.
Он щурит глаза:
- Оксана, а вас кроме работы что-нибудь интересует?
Мой смартфон трынькает входящим сообщением. Бросаю на смартфон взгляд, но при Андрее ничего не предпринимаю.
- Вам смска пришла, - кивает в сторону моего телефона он.
- Да, я заметила, - говорю я.
Он пожимает плечами. А потом говорит:
- Ладно. Пойду я к себе. Если нужна будет какая-нибудь помощь - зовите. Мой кабинет сразу после...
- Я в курсе, - говорю я.
- Ну да, - бормочет он. - В общем, если что, то...
- Обязательно, - говорю я. - Если что, то - непременно.
Он выходит, мягко закрывает за собой дверь, я некоторое время смотрю на неё, а потом беру в руки смартфон и читаю входящее сообщение от Артура:
"Так чего ты боишься?"
- И чего ты боишься? - спрашивает меня Дашка, жуя рогалик.
Я убираю меню в сторону и закатываю глаза.
- Вы чё, сговорились, что ли?
- В смысле? - не понимает она.
- Да он мне уже два сообщения таких отправил. Ночью и сегодня, после обеда. С тем же вопросом.
Дашка пожимает плечами:
- Вполне логичный вопрос. Он тебя не обижает, стремится с тобой общаться так, чтобы тебе нравилось, явно тебя ценит. Чего ты паришься-то?
- Даш, я не хочу быть очередной девкой в его послужном списке!
Дашка смотрит на меня, как на умалишённую.
- В каком "списке", Оксанк?
- Я ж тебе говорю - он предлагал мне свободные отношения. В которых никто никому ничего не должен. Потрахались - разбежались.
- Оксан, ты дура?
- Не поняла, - хмурюсь я.
- Чего ты не поняла? Мужик по тебе явно сохнет, не знает, с какой стороны к тебе подступиться, чтобы ты навстречу пошла. Ни адреса твоего нет, ни адреса твоей работы. Ты себя на его место поставь! У него только твой номер телефона, причём он понимает, что чуть переборщит с настойчивостью - ты его запросто забанить можешь. Ты вообще понимаешь, как он в действительности к тебе относится?!
- Никак не относится. Просто хочет снова потрахаться. Я такое ещё в студенчестве проходила, Даш.
Дашка хватается за голову.
- Я тебя вообще не понимаю, Оксан... Классный мужик, в постели - огонь, чё тебе надо-то?!
Молча жую салат. Натыкаю вилкой маслинку, отправляю в рот, снова жую.
- Мне надо, чтобы я понимала, что я что-то для мужчины значу, Даш. Вот тебя твой муж на руках носит. Ты для него - единственная. И нет ничего удивительного в том, что я тоже так хочу, веришь-нет? Нафига мне бабник? Чтобы я от ревности сгорала, не зная, где он и с кем он?
Даша надувает щёки и медленно выпускает воздух сквозь сомкнутые губы:
- Оксан, я тебя реально не понимаю. Ты за своим Пупсом бегала сколько? Месяц, два?
- Две недели, - сухо отвечаю я.
- Не суть. Мужик не был инициативным. И что в итоге? Ну, пожила ты с ним, дальше что?
- Ничего, - бурчу я.
- Он бабником в твоём понимании был?
- Нет.
- А в итоге что?
Молчу.
