Время от времени я плачу, потому что мне себя жаль. Жаль, что я так попала и ничего не могу с этим поделать.
Я ведь влюбилась.
А в кого?
В мужчину из другого мира.
Дура. Зачем я только с ним переспала? Чего я ожидала? Что после секса он станет другим человеком? Дура…
Если бы я не поехала тогда с ним, наверное, мне было бы куда легче пережить это всё. Я бы оставалась закрытой, замкнутой и не впустила бы его в своё сердце.
Но я впустила.
Дура.
Какая же я дура…
Умом я понимаю: он мне не подходит. Он — полная противоположность тому образу идеального мужчины, которого я себе напридумывала одинокими вечерами и ночами.
Сердцем же понимаю только одно. Если бы он мне написал или позвонил… я бы, наверное, запрыгала бы на месте от восторога и счастья.
Нет, я уже не девчонка-подросток, и хорошо осознаю, что это всё надо просто перетерпеть. Это как грипп. Переболеешь и пройдёт.
Но время тянется так медленно и так тускло, что я уже не раз написала ему сообщение. Слава Богу ни одно не отправила. Хватило ума так не делать. Если после того, как я сама попросила меня не трогать, я начну за ним бегать, он вообще перестанет меня уважать.
А уважал ли вообще? Мужчина, который всё привык решать сам. Вряд ли он вообще с кем-либо советуется.
Почитала в Интернете статьи про холостяков. Он — типичный. Матёрый, я бы сказала.
Такой не вернётся сам. Даже не даст о себе знать. Он, наверняка, нашёл себе уже другую девчонку. Уже с ней ходит в рестораны, гуляет по вечерам, возит на своих роскошных машинах и… ночью доводит её до оргазма едва ли не парой прикосновений пальцев.
Он будто бы появился в моей и без того не очень яркой и одинокой жизни, чтобы просто меня сломать.
Мелькнул яркой вспышкой и исчез.
Причём исчез потому, что я сама его об этом попросила.
Ну что ж, надо радоваться. Я добилась того, чего хотела. Он отстал.
А я теперь, как дура влюблённая, в рабочее время жду окончания дня с надеждой, что он появится на пороге. Большой, сильный, красивый. С насмешливым взглядом, уверенный в себе, стильный, умный и хамоватый принц.
Меня не учили общаться с такими людьми.
Я думала, что у меня будет очень интеллигентный, худенький, гладковыбритый муж. С которым мы всё будет решать вместе.
А влюбилась в огромного лба с бородой и бицепсами с мою голову. С нравом хищника. Грубого, жёсткого, привыкшего к собственной влиятельности и власти.
Думала, что мой выбор будет мужчиной, работающим с восьми до шести. Понимающий, чуткий, даже, наверное, где-то ранимый. А этот? Он работает когда хочет.
Торгует лесом. Дурдом…
Он настолько из другого мира, что я просто теряюсь в его присутствии. У нас же нет ничего общего. Ведь правда?
Ведь он мне просто не подходит.
Очевидно же.
Я — гордая, колкая, занудливая, а он… а он из тех, кто привык, что женщина — это что-то мягкое, нежное, искрящееся, лёгкое в общении и уступчивое. Ему нужна послушная женственная зажигалочка, а не я.
Я ему не подхожу.
А он не подходит мне.
И мы правильно сделали, что расстались.
Ведь правда?
Ты, зарёванная одинокая дура из зеркала, с потёкшей тушью, кивни хоть. Скажи: "Да, ты права, Олеся. Правильно сделала, что его отшила. Я тебя целиком и полностью поддерживаю! Ты всё правильно сделала. Он тебе категорически не подходит!". Ну, чего ты? Чего не киваешь? Кивни…
Завтра понедельник.
Не хочу на работу. Вообще ничего не хочу.
Может уволиться и устроиться куда-нибудь ещё? Я же хороший продажник, много где буду востребована… Нет, ну его нафиг… Резюме писать, по собеседованиям ходить… Нет, не хочу…
Вообще ничего не хочу…
Куда вот только деться от этой долбанной тоски?…
Глава тридцать первая
Утро понедельника выдаётся тяжёлым. Начались месячные, а в такие дни у меня сильно тянет ноги, и немного подташнивает время от времени. А ещё я часто бываю раздражена.
Да и, несмотря на то, что я тускло радуюсь тому, что не забеременела в ту ночь, я всё равно никак не могу вылезти из тоски, в которую ещё больше загнала себя на выходных.
Спутя пару часов после начала работы, Машка, воспользовавшись тем, что мы остались в офисе вдвоём — остальные продажники уехали на выставку — подходит к моему столу.
— Олесь. У тебя есть пара минут?
Поднимаю на неё глаза. Удивлена, честно. С чего это вдруг она решила пообщаться? Так старательно игнорила меня всё это время.
— Прости меня… — с трудом разомкнув губы, тихо произносит она. — Я была не права.
Я даже опешиваю. Требуется секунды две-три, чтобы задать вопрос.
— Ты про что? — пожав плечами, недоумеваю я.
— Про всё… Про то, что сфоткалась с букетом твоих роз и… выдала его за подарок мне. За то, что завидовала тебе. За то, что вообще строила глазки мужчине, который явно запал на тебя.
Встаю. У неё на глазах слёзы.
— Машк, ты чё?
Дружелюбно расставляю в сторону руки, она подходит ко мне, и мы обнимаемся.
Отходим друг от друга на шаг.
— Не злишься? — шмыгнув носом, робко спрашивает она.
— Нет, — покачав головой, честно отвечаю я. И добавляю: — Думаешь, я не понимаю, да?
Опустив взгляд, она неловко пожимает плечами.
— Машк, а давай кофе выпьем? — предлагаю я.
— А давай, — снова шмыгнув носом, и глядя на меня влажными от слёз глазами, улыбается.
Спустя минут пять мы усаживаемся за мой стол и принимаемся обсуждать то, как жили эти дни, когда не общались.
— Ты теперь лидер продаж, — кивнув на стенд, улыбаюсь я. — Мышка-крутышка.
— Да… — Машка, вздохнув, машет рукой. — Ерунда это всё.
— Почему "ерунда"? — изумляюсь я. — Не ерунда!
— Я увольняюсь, Олесь. Надоело мне.
Выпучиваю глаза.
— Ты это сейчас всерьёз?!
— Да. Заявление уже подписано.
— А… а почему?
Она пожимает плечами.
— Позвали в другое место. Там оклад, не проценты. Надоела мне эта погоня с продажами. Вечно хотела тебя обогнать. Ты мне всё казалась такой крутой…
— Казалась? — настораживаюсь я.
Машка смотрит мне в глаза.
— Да, казалась. Я тебе завидовала. Всё то время, что работали вместе. А теперь перестала.
— Из-за того, что я скатилась в низ списка? — осторожно предполагаю я.
— Нет, — она качает головой и отпивает немного кофе из чашки. — Не поэтому. Я просто думала, Олесь, что в отличие от меня, у тебя классной личной жизни нет из-за несправедливости какой-то. А сама по себе ты её более, чем заслуживаешь. Потому что красивая, умная, предприимчивая, с клиентами классно работаешь. Не то, что я. Обычная серая мышь. А оказалось, что мы с тобой — реально два сапога пара. Что ты, без обид только, ладно? Такая же серая мышь. Только другого оттенка серого. Я — простушка с одними комплексами неполноценности, а ты — мозгоклюйка с другими.
— Кто-кто? — невольно улыбаюсь я.
Машка не улыбается в ответ. Смотрит очень серьёзно.
— Мозгоклюйка, Олесь. В продажах оно может и хорошо: ну там, добиваешься своего, всё детально рассказываешь, презентуешь классно, с возражениями работаешь хорошо, а в личной жизни… Нет, ты больше для меня не ориентир. Ты меня прости за правду, но кто же тебе её ещё скажет, кроме как бывшая подруга, которая очень скоро работать тут перестанет.
Я в таком шоке от её слов, что даже не знаю, что и сказать…
— Обиделась? — усмехается Машка.
— Нет… — качаю я головой. — Не понимаю, наверное, просто… Но, возможно, ты и права…
— Не "возможно", а права. Со Львом у тебя не получилось ведь ничего, да?
— Да, — вздохнув, опускаю глаза я.
— Отшила его?
— Ну, можно и так сказать… Попросила от меня отстать… Точнее, как…
Меня будто прорывает. Накопилось просто. Выкладываю Машке едва ли не всё про наши встречи со Львом, про то, как уехала с ним, про то, как всю ночь трахались — без деталей, конечно. Про утро в его квартире и про то, как попросила оставить меня в покое, сказав, что мы не подходим друг другу.
