Глава 23
Прошло три дня с тех пор, как я прогнал Веронику. Мой мир остался таким же, и я сам внешне все тот же Талер, упакованный в дорогие люксовые шмотки и выбирающий с утра, на какой тачке ехать в офис.
Но это снаружи, а внутри меня черная непроглядная ночь. Я чувствую себя так, будто из меня выпили всю кровь и оставили только тонкую оболочку.
Оболочка ходит, разговаривает, даже матерится, но она больше не способна даже на самые примитивные чувства.
Я не чувствую голода, мне все пох…й. И даже секс пох…й. Я так и не трахнул тогда Кристину, не смог, она как целоваться ко мне полезла, чуть не вывернуло. Отсосать дал и уехал. Даже не понял, что кончил, мне от неумелого минета Ники больше вставляло.
Сегодня меня ждут на важном мероприятии — кажется, открытии торгового центра. Тупо смотрю на свое отражение в стеклянной витрине. Зачем мне туда идти? Зачем вообще нужно передвигаться, разговаривать, делать вид, что мне что-то важно и интересно? Если мне пох…й.
Я не ищу Нику, раз решил, значит не буду. Даже с ней меня хватило на месяц, на сколько хватит потом? Пускай найдет нормального парня, выходит замуж, рожает ему сына. Спит с ним, он ее трахает, каждую ночь и еще днем трахает, трахает, трахает… Убью его, сука, если найду...
— Тимур Демьянович! — крик секретарши возвращает в действительность.
Смотрю на разбитую витрину и окровавленные костяшки правой руки. Так нельзя, мои сотрудники не виноваты в том, что их босс долбо…б.
— Извини, Юля, позови клининг, пускай тут уберут. Я сам, — останавливаю секретаршу, порывающуюся вытереть мне кровь бумажным полотенцем. Странно, разве ее не всю выпили?
Зажимаю руку и иду в туалет. Там долго держу кисть под краном, а сам смотрю, как красные струйки стекают по раковине.
Возвращаюсь в кабинет и позволяю Юле обработать рану. Порезы неглубокие, так что достаточно пары наклеенных лейкопластырей. Стекло уже убрали, новую витрину заказали. На все ушло сорок минут. Сука, может, голову себе разбить? Дольше займет времени.
Звонит телефон — Демьян. Может не брать? Но он редко звонит просто так, поэтому беру.
— Тимур, ты как?
Херово. Кривлюсь. Самому от себя тошно.
— Что-то случилось, Демьян?
— Тебе нужно пару дней посидеть дома, Тим, придумай что-нибудь. И охрану распорядись усилить. В городе неспокойно.
— Демьян, ты можешь нормально объяснить, что ты блеешь как овца, — морщусь. Но понимаю, что он не просто так психует, голос звучит тревожно и глухо.
— Все, не могу, и так много сказал, — буркнул и отключился.
Звоню Сотникову.
— Самурай, что за слухи ходят в городе? Гастролеры появились?
Гастролеры — это залетные ребята, не наши, другими словами. Намерения у них могут быть самые разные, а вот цель одна — срубить бабла. И мы, местные, гастролеров, как правило, не любим. Впрочем, в нашей любви они и не нуждаются.
— Я пробью, Тим, если и есть, ничего важного.
Отключаюсь. Демьян может перестраховываться, но Сотников свое дело знает.
Смотрю на часы — пора. Выхожу из офиса, солнце прячется за тучами, и даже дождик капает мелкий. Правда, сразу перестает. Почему-то думаю, что был бы я снайпером, предпочитал бы работать в такие дни. Любую позицию можно выбрать, солнце не мешает. А почему такие мысли лезут, хер его знает.
Подъезжаю на открытие уже к самому началу. Охрана окружает плотным кольцом, Сотников впереди. Демьяну бы понравилось.
Идем к сцене, которая установлена перед торговым центром — наш мэр в доле, поэтому гулять планируется по-взрослому. С модным ведущим и концертом с разными знаменитостями. Под сценой собралась огромная толпа. Ничего не изменилось, зрелище всегда в фаворе, особенно, когда обещано много халявы.
Мэр как раз на сцене, говорит, как это круто, что в городе теперь есть такой ох…енный торговый центр. Как будто их мало. Но у нас каждый зарабатывает бабло как может, так что не мне ему преподавать.
Внезапно оказывается, что мне еще и выступить надо, не помню такого. Ну х…й с вами, выступлю. Читаю текст, а в голове пусто, ничего не запоминается. Мало того, я даже не понимаю, о чем читаю.
— Тимур! — доносится сбоку.
Блять. Кристина. Что ей еще надо?
— Тимур Демьянович, ваш выход, — спасает меня какой-то худосочный, похожий на глиста, парень.
Иду на сцену и набираю побольше воздуха. Сейчас поскорее выдам текст и свалю в закат.
— Тим, — вдруг слышу тихий голос над самым ухом, — Тимур, обернись назад, посмотри. Это я, Вероника.
Оборачиваюсь на автомате, хотя понимаю, что никакой Вероники там быть не может. Толпа ахает, кто-то визжит, а у меня в голове раздается хлопок, будто петарда взорвалась. Шею окутывает тепло, глаза застилает пелена.
В ушах будто настраивают волну, я теперь слышу не шепот, а крик. Это голос Демьяна, на миг навожу резкость, и вижу, как он пробивается ко мне через кордон полиции. Что за х…ня? Почему он так кричит?
