Глава 7
Я привожу Кирилла в самую крутую гостиницу города. Она находится не просто в центре города, а в нескольких шагах от красивого стального созвездия, которое встроено в брусчатку и обозначает нулевой километр. Вокруг пафосные заведения и старые театры, дорогие авто и мужчины в деловых костюмах.
— Бывала здесь? — спрашивает Кирилл, отщелкнув ремень безопасности.
— Нет.
— Даже в холле?
— Было невыносимо приятно повидаться, — я киваю назад, чтобы он не забыл свою дорожную сумку. — Надеюсь, город тебе понравится, на ресепшене можно спросить туристическую памятку.
— Это вряд ли. Я запланировал слишком много дел на эту поездку, — Кирилл подмигивает мне, словно беспокоится, что моих извилин не хватит, чтобы уловить его пошлый намек.
Я устало выдыхаю и надеюсь, что хоть какие-то запланированные им дела не касаются меня. Ни меня, ни Вадима… Хотя куда там. Я ничего не добилась от Кирилла и даже не поняла, сказал ли он хоть слово серьезно, а не ради пустого глупого веселья. Мне быстро надоело биться об кирпичную стену из мужских шуточек и лютой самоуверенности и я сдалась. Я не могу заставить его, а Кирилл не собирается открывать карты так рано. Но я теперь сильно сомневаюсь, что он прилетел ради нового проекта, который они с Вадимом должны запустить в следующем квартале.
Нет, Кирилл хочет сорвать совсем другой банк.
— У меня встреча с твоим мужем вечером. Ты будешь?
— Не думаю. Я не сопровождаю Вадима на деловых встречах.
— А кто сказал о деловых? Я хотел при свечах....
Мужчина наклоняется к окну и кладет широкую ладонь на дверцу машины, и я впервые замечаю, что на его левую кисть наползают черные полосы татуировки. Мне почему-то кажется, что графический строгий рисунок набирает силу и доходит до плеча, хотя теперь не проверить. Кирилл успел вернуть модный пиджак на плечи.
— У тебя тату? — я сперва произношу вопрос вслух, а потом думаю какого черта.
Какого черта, Мира?! Оно вообще имеет значение? У него может быть пирсинг на яйцах, тебя это не касается.
— Только заметила, — Кирилл хмурится, и тут он прав, он всю дорогу ехал в одной футболке, а меня осенило лишь сейчас. — Куда ты смотрела, милая? На мои брюки?
— Забудь, — я отмахиваюсь с раздражением.
— А зачем тогда спросила? Переживаешь за любимую фактуру? — Кирилл обаятельно улыбается, буквально заливая меня светом своих бесстыжих глаз. — Черт, ты же не видела меня! Я столько абонементов в зал истратил. Тебе понравится, Мира… Знаешь, а пошли в номер, я всё покажу. Даже сфоткать разрешу.
Он смеется, но дверь не отпускает. А я все-таки трогаю педаль газа, намекая, что скоро поеду в любом случае.
— Ладно, ладно, прости… Последнее. Мудак или ангел?
— Что?
Я потерянно смотрю на красивое лицо Кирилла и пытаюсь понять, что на него нашло в этот раз. А он молчит, используя затишье, чтобы рассмотреть меня в деталях. Я замечаю, как влажный настырный взгляд находит мои приоткрытые губы и начинает их откровенно пожирать. Я почти чувствую его прикосновение, давящее и усмиряющее… Кирилл касается именно так, как хозяин и В следующее мгновение мужской взгляд темнеет, напитываясь горьким сумраком, и Кирилл закусывает нижнюю губу, выдыхая с блядской оттяжкой.
— Просто выбери — мудак или ангел, — Кирилл опускает глаза ниже, проклиная мое спортивное длинное платье, которые не может ничем ему помочь.
А я впервые за весну рада, что вынуждена ходить в спортивке, а не легких струящихся платьях, которые так люблю. Туника, кроссовки без шнурков и ветровка — для грубых фантазий Кирилла тут никакого простора, как и в моем аккаунте.
— Мудак, — бросаю я ему, чувствуя себя маленьким ребенком, которому все же удалось за себя постоять и дать сдачу.
Я трогаюсь, и парню приходится спешно отступать от внедорожника, чтобы не уехать вместе с ним пешим пассажиром. Хотя я с удовольствием провезла бы Кирилла по тротуару, показав родной город как гостеприимный хозяин. По всем улицам протащила бы, ни одного переулка не забыла бы. Ведь у нас столько красивых мест, особенно если разогнаться как следует, чтобы ветер хлестал по лицу.
В моем кармане пиликает айфон и я вся замираю, подумав, что это может быть Вадим. Я же еще ничего не придумала и не знаю, что ему говорить. С чего начать и как вообще такое можно рассказать? Что именно рассказать? Всё или часть? Или ничего?
Но сообщение приходит с неизвестного номера. Я смотрю на последние три цифры и чувствую неясный укол узнавания.. Черт, точно! Вадим бросил мне номер друга, которого надо встретить в аэропорту, я забыла его сохранить, но последние цифры запомнились сами-собой.
Кирилл присылает мне фотографию. Давно забытую и грязную фотографию, на которой я едва узнаю себя. Я смотрю на молоденькую девушку в вытянутой мужской майке и не понимаю, в какой жизни это было. Как в тумане… или в больном наваждении, за которое, как оказывается, придется платить по счетам. Чужая мне теперешней глупышка натворила глупостей, а платить мне. Я ведь даже выгляжу сейчас по-другому, я не такая тонкая и хрупкая, не такая гибкая, и я думаю по-другому.
Но на фотографии все-таки я. Там я стою на коленях и держу руки за спиной. Они не связаны, я сама сцепила ладонью свое запястье до боли, чтобы зафиксировать их на месте. В моем рту член Кирилла. Парень с обнаженным блестящим испариной торсом держит мои волосы правой рукой, грубо оттягивая их в сторону, и смотрит на мое услужливое лицо. Я смотрю ему в глаза снизу вверх и заглатываю как можно глубже.
Под фото Кирилл набирает сообщение.
“Вернись. Сейчас же. 326 номер.”
Мудак. Он самый настоящий мудак.
