Глава 5
Алевтина
Я трезвею за секунды. За эти же секунды, пока лифт поднимается вверх, я отталкиваю Александра, быстро поднимаюсь на ноги, утираю губы тыльной стороной ладони и собираю контейнеры в сумку. Я все это делаю на какой-то панике. Мужчина тоже поднимается на ноги, подбирает свое пальто и облокачивается на стенку лифта.
Лифт останавливается, по ту сторону слышны голоса, а между нами звенящая тишина. Я даже не дышу, стараюсь смотреть куда угодно, только не на мужчину. Мне почему-то кажется, что я вся помятая, использованная, и на моем лице большими буквами написано, как я только что страстно целовалась с совершенно незнакомым мужчиной.
Одергиваю платье, поправляю волосы, надеваю пуховик, словно пытаясь скрыть следы преступления. А мужчина все это время продолжает пристально меня рассматривать с ухмылкой на губах.
Хочется залепить ему пощечину за то, что посмел прикоснуться и так нагло вторгся в мой рот. Только это все лишнее. Я сама не оттолкнула, не сказала нет, не остановила. Отвечала ему, стонала, как гулящая девка, и мне жутко стыдно и неловко, лицо горит.
Да господи, зачем я пила этот чёртов коньяк!
Почему я такая ненормальная и не могу себя контролировать? Противно. От себя противно. Никогда такого со мной не было. Я даже всегда осуждала таких женщин, которые не могут держать себя в руках и вешаются на первых встречных. Хочется провалиться сквозь землю.
Хочется сказать этому наглецу что-то колкое, чтобы не смел так на меня смотреть, словно ему совсем не стыдно. Но впервые теряю дар речи и не нахожу слов.
— А… — только собираюсь с мыслями, как створки лифта разъезжаются.
— Аля! — кидается ко мне Димка, а я к нему, расталкивая не совсем трезвых мужчин, которые чинили лифт. Даже не оборачиваюсь назад, на Александра. Я вообще хочу забыть все, что произошло в этом чёртовом лифте, словно и не было ничего. — Аля, как ты?
— Все нормально, пойдем скорее в квартиру, — тяну его за собой. Мне хочется, чтобы он тоже не смотрел на Александра, иначе все поймет. Не знаю как, но поймет.
— Да ты иди, — заботливо распахивает для меня дверь квартиры, пропуская. — Я сумку твою заберу.
Черт. Приходится обернуться. Выдыхаю, когда понимаю, что Александр уже скрывается за дверьми соседней квартиры и не сталкивается с Димкой.
Снимаю пуховик, сапоги, распахиваю все двери в квартире в поисках ванной. Хочется срочно почистить зубы и помыться. Мне кажется, в меня въелся запах чужого мужчины. Запираюсь, открываю воду, начиная умываться, портя макияж. Какой, к черту, уже макияж! Я совесть свою замарала. Я ведь любила Димку, замуж за него хотела. После того как я его встретила, прекратила даже смотреть на других мужчин.
Чертов коньяк!
Боже, прости меня!
Я никогда… Слышишь? Никогда не буду больше пить!
Пусть только Димка ничего не узнает.
Вытираюсь полотенцем, смотря на отражение в зеркале, пытаясь успокоиться и не выдать себя с головой. В конце концов, мы с этим гадом из двух разных миров и, надеюсь, никогда не пересечемся. И я все забуду.
Боже, лучше отшиби у меня память.
— Аля, все хорошо?! — кричит по ту сторону двери Дима. Голос такой заботливый, взволнованный.
— Да! Я сейчас!
Глубоко вдыхаю, все равно пахнет терпкими мужскими духами.
Почему они такие стойкие!
Ненавижу его за это!
Хотя должна ненавидеть себя. Не оправдывает меня мое опьянение.
Снова поправляю платье, волосы, глубоко вздыхаю, выхожу.
Димка на кухне. Осматриваюсь. Большая квартира. Красивая, дорогая, окна огромные. Все, как я представляла. Стол накрыт, шампанское мое любимое, мартини, фрукты, пирожные с ягодами. Даже елка есть. Красивая такая, с красными шариками, огоньки.
Иду к Димке на кухню. Он разбирает мою сумку, выставляя контейнеры на стол.
— Мы там съели немного. Прости, — привлекаю внимание.
— Да ну что ты, Алечка, — отзывается Дима. Такой хороший он у меня. А я дрянь рыжая. — Я так переволновался. Представляю, каково тебе там было.
— У меня, как всегда, телефон умер… — виновато бубню я, беру тарелки, принимаясь ему помогать раскладывать еду. На кухне висят круглые часы. Уже почти два ночи.
— Аль, я, конечно, сейчас не буду ругаться, но телефон надо заряжать, — строго сообщает он мне. — Я пока понял, что ты в лифте, чуть с ума не сошел. Через пост охраны зашла, а до меня не дошла, — качает он головой.
— Ну это же я! — усмехаюсь, стараться казаться такой же беспечной дурочкой, как всегда. — Ты еще не привык к моим приключениям?
— Ой, Аля, ой, с тобой не соскучишься, — тоже смеётся. Отставляет тарелки, идет ко мне, а я почему-то отступаю назад. С трудом удается остановиться и позволить себя обнять. Димка утыкается носом мне в волосы, дышит глубоко. Неужели не чувствует на мне чужой запах? Или это у меня паранойя? — С Новым годом, что ли, — шепчет.
— С Новым годом, — выдыхаю ему в грудь.
А внутри какой-то ступор. Не хочу, чтобы он сейчас меня касался. Мне нужно время прийти в себя.
— Дим, давай за стол, а то время идет, а мы даже не отметили, — игриво выбираюсь из его объятий. — Ты неси салатики и икру, я сейчас мясо в микроволновке разогрею.
— О, красненькая, — облизывается Димка, подхватывая тарталетки.
Будь неладна эта икра!
Надо же было такое ляпнуть: «Придумайте что-то оригинальное». Оригинальней некуда. Идиотка я. Сама спровоцировала выпившего мужчину. И он тоже хорош. У него женщина, а сам полез ко мне.
Разогреваю мясо, иду с тарелкой в гостиную. Садимся за стол. Димка открывает шампанское с хлопком, тараторит, рассказывая, как нашел мастеров, которые вытащили нас из лифта, как ругался с пьяной дежурной управляющей компании. Киваю, как дурочка, крутя бокал в руках, подношу его к носу, пузырьки щекочут, облизываю губы, а там вкус чужого мужчины, будь он неладен.
— Дим, — останавливаю его. — Давай выпьем, — тяну к нему бокал. На самом деле пить я уже не хочу. И никогда больше не буду. Я протрезвела, меня подташнивает, и нарастает головная боль. Хочется отмыться, лечь в кровать, укрыться с головой и забыть эту ночь. Но я и так испортила Диме праздник.
