Читать далее…
http://sweetest-prince.blogspot.com/...g-post_21.html
Я дома минут двадцать, наверное. Все это время я был у Тома. Там, где он живет и где рисует.
Видел его картины, впитывал в себя атмосферу, которой он окружен. В которой творит.
Да, я почему-то был уверен, что он замечательно рисует, вот только не думал, что НАСТОЛЬКО!!!
Это невероятно, когда видишь нарисованные глаза и понимаешь, что еще чуть-чуть и вздрогнут ресницы, или ждешь, когда нарисованное дерево зашелестит листвой в порыве ветра…
Я был очарован его талантом. И еще я видел, как он смущался, показывая мне рисунки. Как будто стыдился того, что умеет ТАК рисовать. У меня комок стоял в горле, я очень мало говорил, глядя на его творения. Почти все время молчал.
Просто не было слов выразить то, что я чувствовал. Рисунков много, на разные темы: портреты, природа, натюрморты, абстракции - но стиль один, узнаваемый. Такое все настоящее, что захватывало дух.
А еще запах особый в его комнате, ведь это даже не комната, а мастерская. Большая и светлая. Уже с порога понятно, что тут живет художник. А через минуту становится ясно, что этот художник очень талантлив. С тонким чувством прекрасного, с отличной техникой, точной передачей света и тени. Вот такой он. Мой Том. МОЙ.
Хотелось бы…
Чем больше я с ним общаюсь, тем больше он мне нравится. Хотя, казалось бы – куда уже больше!
А еще я смотрел наброски на листах, их было много. Перебирал у Тома на столе, а он стоял рядом, и пару слов бросал о каждом из них.
Что он хотел в каждом выразить, в конечном счете. Ну, просто пояснял что ли.
А потом. Я и дышать перестал. Да и Том, по-моему, тоже.
Я увидел себя - свои глаза, свою челку, свою линию скул. Я понял, что это мой портрет. Даже не знаю, сколько времени я смотрел на этот рисунок.
Том молчал, я только увидел, как сжал он в своей руке карандаш. Думал, он его сломает.))))
Я не стал ничего спрашивать, только сказал: «Красиво», - и положил этот рисунок в стопку, открывая следующий. Что было на остальных - я уже не видел.
У меня перед глазами был ТОТ рисунок.
ОН РИСОВАЛ МЕНЯ. Можете представить, ЧТО я чувствовал в тот момент?!!
Это было как откровение. По крайней мере, в том, что я нравлюсь ему внешне. Ведь нельзя захотеть рисовать того, кто не нравится, правда? Вот и я думал об этом.
Конечно, я когда-нибудь спрошу у Тома про этот рисунок. Может, когда станем чуть ближе друг другу. Сейчас я не хотел его добивать вопросами. Я же видел, или даже, больше почувствовал, как он стушевался, хоть и старался этого не показывать.
А мне так хотелось обнять его. Молча обнять, уткнувшись носом в его шею, и постоять вот так, гладя по спине.
ТОМ. Что же ты делаешь со мной, Том? Что я сам творю с собой? На что я надеюсь?
Я же скоро тобой бредить начну, Том.
P.S. Тут у меня идея зародилась ))
Я увидел несколько дисков «Depechе Mode» у Тома, и, как я понимаю, он их любит.
А послезавтра их концерт, половина Гамбурга в афишах.
Так вот, я сделаю все, чтобы достать на них два билета. Чего бы мне это ни стоило!)))
***
Том сидел на кухне в почти полной темноте и курил, пил пиво.
Билл ушел около часа назад. Вот только внутри у Тома так и был скручен узел, как будто он все еще был рядом.
Лажанулся он с этим эскизом...
Как вообще можно было забыть о том, что он его рисовал? Единственное оправдание этому, что и рисовал-то его как в бреду, даже не понимая, КОГО он рисует. И, может, поэтому сознание и не оставило о нем воспоминаний, достаточных, чтобы в мозгу зажглось: «ВНИМАНИЕ!». Напоминая, что уж этот-то портрет нужно было убрать перед приходом гостя.
Так нет, не зажглось! Том банально об этом забыл.
«Ну, и что Билл подумал, увидев себя?» - Том тяжко выдохнул.
«Удивительно, что не прокомментировал. Хотя, почему удивительно? Билли понимающий, воспитанный, умный. Все, наверное, понял… Интересно только - что?»
Том представлял, насколько он спалился, но теперь уже было поздно что-либо делать по этому поводу. Хотя, можно было хоть что-то сказать тогда. Что-то вроде: «У тебя красивые глаза и правильные черты лица, вот, решил для себя набросок сделать». Или это выглядело бы еще глупее, чем молчание?
Том не знал. Том был растерян в те долгие несколько секунд или минут, когда Билл, не отрываясь, смотрел на самого себя.
Ну, а автор этого наброска стоял рядом. Не дыша, чувствуя, что кровь отлила от лица, и предательски ослабли колени. И так хотелось выхватить у него из рук этот лист и разорвать или, наоборот, неподвижно стоять, закрыв лицо руками, как только листа коснулись тонкие пальцы с безупречным маникюром, чтобы эту его бледность не заметил Билли. Но Том просто сжимал в кулаке карандаш, который перед этим схватил со стола. Это были мгновения нереальности, какой-то невесомости, неизвестности. Том не знал, что за этим последует. И так был благодарен, когда Билли просто отложил этот рисунок, тихо сказав: «Красиво».
В этот момент Том расслабился и отошел к окну, сложив руки на груди и закрыв глаза, слыша за спиной тихий шелест перекладываемых Биллом эскизов.
- Эти люди, Том. Они реальны? - Том знал, что Билли увидел начатые портреты с натуры, которые он рисовал в студии.
- Да, это реальные люди. Мне вообще для зачета по курсу нужно написать натуру. Серьезную, большую работу. И нужно найти модель. А я выбрать не могу.
Билл оглянулся.
- У тебя тут и девушка, и парень. Не важно, какого пола модель?
- Не важно, - Том выдохнул. И тут его пронзила мысль.
Он оглянулся и встретился с темными, внимательными глазами.
- Я не знаю, как ты бы отнесся к этому, - Том даже прикусил себе губу с внутренней стороны от волнения.
- Ты хочешь, чтобы я стал твоей моделью? - Тихо спросил Билл, исподлобья глядя на Тома, и тот не сразу, но кивнул.
И тогда Билли, не отрывая взгляда, улыбнулся - чуть свысока, понимающе, даже немного надменно, что ли.
Это была лишь секунда, но Том понимал Билла. Понимал, что он знает себе цену.
- Окей. Я согласен, если ты будешь рисовать у меня дома. Так возможно?
- Вообще-то, мне нужен мольберт, без него не смогу, и остальное… - Том был просто обескуражен этим заявлением.
- Я могу отвезти. У тебя же он не один.
- Да. Но почему не здесь?
- Дома я буду чувствовать себя свободнее, буду выглядеть естественно. Ну, ты же понимаешь, как это важно, - серьезно произнес Билли, и Том сдался.
- Окей. Попробуем, по крайней мере. Спасибо тебе.
- Когда решишься, я заеду за тобой, и отвезем все, что нужно. Хорошо?
Сейчас Том сидел и вспоминал это время, проведенное с Биллом. Как они ели разогретую пиццу, Том пил пиво и варил кофе для гостя. Они что-то рассказывали друг другу, дурачились, смеялись. Было легко.
И было невероятно сложно.
Им обоим.
А еще, конечно, Том об этом пытался не думать, но... Да, он помнил, что у Билла в языке штанга. И это не давало покоя. Иногда, когда Билл смеялся или когда облизывал губы, она лишь мелькала, но этого было достаточно, чтобы Том на несколько секунд выпадал из реальности. И сил на себя злиться за это уже не было. Он просто где-то очень глубоко в душе поскуливал, стискивая при этом зубы.
А еще Том взял номер телефона у Билла, мотивируя это тем, что сегодня вечером, не знал, ожидать ли его.
Ведь, договорились же встретиться? И вообще не помешает, на всякий случай?
«Переживал, ждал», - Билл с благодарностью смотрел на него.
