Не мой подарок

— Пап, ну чо ты начинаешь...

Отворачиваюсь к окну, думая, что делать со всем этим. Итак, второй курс, зачёты уже сдаём за отцовское бабло, квартиру почившей бабушки превратил в не пойми что. И в принципе единственное, о чём заботится сын, - это то, как выглядит в зеркале, и… Нет, без “и”.

Отлично.

Всегда мечтал вырастить олигофрена.

А Ричи… Отличная мать будущего ребенка, просто великолепный, образцовый пример! Фыркнул, сжав кулаки.

— Па, слушай, ты ничо так выглядишь на свой возраст.

— Заткнись лучше. - Не оборачиваюсь.

— Да не сердись ты.

Глубоко выдыхаю, снова вернувшись к мысли, как спросить его. Напрямую? Обидится и включит жертву, которой ущемили все возможные права. Лучше б кое-что другое защемили. Но сын мне в принципе ещё нужен. Самого вывести? Всё равно же когда-то скажет, верно? Окей, постараюсь держать рот на замке.

— Как на личном?

Сразу насторожился.

— К чему ты?

Слегка поворачиваю голову, вздыхаю и отворачиваюсь обратно.

— Нормально всё... - Неуверенно бубнит.

Сжимаю желваки. Закрываю глаза, глубоко выдохнув. Ян всегда не любил любых изменений во мне, потому быстренько дополняет:

— Пап, я тебя в Новый Год кое-с-кем познакомлю, ладно?

Считаю, сколько дней осталось до Нового Года.

— Хорошо.

Вдруг лезет обниматься, как маленький трёхлетний ребёнок. И тихо шепчет на ухо... Твою мать, у него и щетина уже есть!

— Пап, ты только обещай, что не убьёшь, ладно?

Да чтоб вас.

— Ммм?

— Можно мы у тебя Новый Год встретим?

— Я ослышался?

— Ну, не бузи...

Отцепляю его руки от себя.

— Ян, слушай.

— Пап! Я тогда сдам все экзамены, честно!

Будто мне это нужно.

— Сам, реально! И на работу после Нового Года выйду.

— Со второго числа.

— Да блииин... - стонет сын.

Оборачиваюсь, всматриваясь в эти черты. И если найти любое моё фото восемнадцатилетней давности, оттуда будет смотреть именно он - мой сын, что считает себя слишком взрослым. Сын, что по любому делу побежит к кому? В семью. Как и я тогда… к матери.

Гиена чётко чувствует, когда начинает меняться настроение. Я хандрю, впадая в давние воспоминания, потому начинает подлизываться, заканчивая всё лаконично:

— Ты привёз что-нибудь? Я не жрал со вчерашнего дня.

Киваю, на что тот подрывается на кухню. Не сразу встаю, не тороплюсь уходить отсюда, замерев у окна.

В детстве я мечтал об этой спальне родителей только по одной причине - вид, который открывается отсюда. Вид на старую часть города, улочки, в которых здорово было теряться.

Потом появился Ян, эта квартира стала намного теснее… Улочки стали шире из-за сноса ветхих домов и активной застройки гипермаркетами. И что сейчас? Сейчас я смотрю на стену Торгового Центра, от моего детства не осталось ничего. Разве что этот дом. Хотя прошло всего ничего.

— Пап, ты идёшь!? А то я тут всё сейчас съем.

— Со стола убери и запусти уже посудомойку.

— Есть, сэр - раздаётся из кухни бас.

И как он вырос так быстро, Боже? И почему мозгов не прибавилось… Или я так остро реагирую на всё?

Ричи, Ричи, Ричи.... На Новый Год, значит? Отлично, потерпим.

И как в её красивых зеленых глазах видится это всё? Нервничает без причины, не думает, что может заболеть, летит с сырыми волосами в неплохой такой минус, вылетает без куртки на улицу, что там ещё? С утра летит, не думая, что может упасть на живот и спровоцировать всем этим выкидыш. Она же точно знает, кем я буду приходиться ребенку... и? Как Ян? Врёт? Даже не дернется?

Но самое главное, почему на душе так паршиво? Словно я ожидал от неё чего-то большего? Словно она может что-то значить, словно она лучше, чем я думал. Словно я теряю то, что даже не приобретал.

Касаюсь губ, усмехнувшись.

Точно, старость.