Близкие люди
Отпрыгиваю от Марка и спешно поправляю одежду. Руки делают несколько дел одновременно, путаясь в молниях, пуговицах и завязках. Сердце рвется из груди, а телефон все не замолкает. Старина Синатра никогда не был так не к месту.
Пальцы начинают дрожать, но уже не от возбуждения, а от страха и стыда. И тут же не понимаю себя, чего я боюсь… Чего? Что он узнает? Да и какая разница. "Нас" вообще больше нет. Он сам все убил, своими руками. Не только руками, если быть точнее.
Интересно, я ему когда-нибудь звонила в момент, когда он был с ней? Что он делал? Равнодушно выключал звук и переворачивал телефон экраном вниз? Мило болтал со мной пока, она его развлекала? Или все-таки хоть краешком души жалел о том, что он делал с нами?
К тому моменту, как телефон замолкает, я уже привожу себя в порядок. Внешне. Внутри не прекращая горит пламя.
- Марк, вам пора, - стараюсь говорить уверенно и не пускать на волю слезы, но выходит плохо.
- Что-то не так? - Спрашивает, подбирая с пола свитер и скрывая свое тело.
Он растерян, в голосе чувствуется беспокойство и забота, но мне сейчас необходимо остаться одной.
- Нет! Нет, что вы. Простите, что так вышло. Я не должна была.
- Все было отлично. Мне понравилось, - подходит ближе и пытается обнять, а я сбегаю к входной двери. Прячусь за сложенными на груди руками и придерживаю ворот халата у горла. Будто опасаясь, что он сейчас набросится на меня.
- Я правда хочу побыть одна.
Марк ничего не говорит, просто молча одевается. Его волшебная улыбка исчезает, а залом между бровями становится глубже.
Проходя мимо останавливается напротив и коротко целует в нос. От такой мимолетной ласки сердце сжимается еще сильнее.
- Я зайду завтра. Береги друга моего, - подмигивает и выскальзывает в ночную темноту. Оставляя после себя теплый аромат сандала и перца.
Как только за Марком закрывается дверь, телефон звонит еще раз.
На этот раз пробиться пытается мама. И я даже не знаю что хуже, поговорить сейчас с костей или с ней.
Как только я беру трубку, меня накрывает лавина вопросов.
- Мирра, что ты делаешь на даче. Одна! Где Костенька? - мама почти рычит.
- Я одна, все в порядке. Костя… Не знаю где он, - бормочу рассеянно.
Снова и снова мама меня отчитывает, но вот Костенька...
- Как это ты не знаешь где твой муж?! - она удивляется так сильно и говорит так тревожно, что кажется уже готова поднять в воздух вертолеты МЧС на поиски.
- Я вчера в офисе его с девушкой застала, мам, - у меня даже нет сил как-то эмоционально окрасить тон. Звук получается не яснее шелеста бумаги.
- И что? - чеканит равнодушным голосом.
- Ты, наверное, не поняла. Он изменяет мне, - говорю и острые ножи с хрустом проворачиваются в сердце.
- Поняла как раз. Ну, изменяет. Куда деваться. Все мужики такие. Кроме Коленьки моего, - говорит так равнодушно, как о новой паре ботинок, - Ну я же говорила, что он долго твои нитки и перья не выдержит. Соответствовать нужно. Ну ничего. Погуляет немного и вернется.
- Мам, ты чего? Он же предал меня, в смысле вернется? - от шока не только звук, но и эмоции пропадают.
- Вот увидишь, вернется. А ты перетерпи немного. Костенька прекрасный мальчик, ошибся просто. Бывает. Он скоро все поймет, тебе нужно просто оставаться рядом. Поругай, конечно, как попросится обратно, гордость покажи, но носом крутить долго не вздумай. Где ты еще такого найдешь?
Нет никаких сил дальше это слушать. Мама меня не поймет, а ее слова ничего хорошего мне не принесут.
Отключаю телефон, подхватываю обогреватель и закрываюсь в спальне.
Несмотря на наконец-то появившееся тепло в доме, я промерзаю до костей. Несколько одеял все же спасают, но не от холода. Под их тяжестью я забываюсь тревожным сном.
Посмотрим, что принесет мне новый день.
