Глава 11. Илья
Самолёт готовится к взлёту. Столица, укрытая снегом, видна в маленьких мутных окошках иллюминаторах. Я взял место рядом с проходом. Чтобы почаще ходить в бизнес-класс.
Там, в комфорте, в просторном салоне, с удобствами, сервисом, медиа и разнообразным меню, отдыхают Снежана с Никиткой. Я взял им билеты дороже, значительно. Для себя предпочёл эконом. Обойдусь! Слишком жирно.
А, может быть, мне даже лучше остаться вот здесь? В окружении многих людей, одиноким. Подумать о чём-нибудь, глядя в оконце, на мир сверху вниз.
Рассеянно слушаю, как стюардесса проводит короткий ликбез. Маски, жилеты, спасательный выход…
Думаю, а что будет, если наш самолёт упадёт? Невольно себе представляю, как новость достигнет семейства. Как Настя узнает о том, что не выжил никто. Заплачет ли?
Мне видится место на кладбище. Надгробие с надписью «Самойлов Илья». Обычно под именем пишут «Помним, любим, скорбим». А какой надписью будет украшен мой памятник? «Забываем, ненавидим, ликуем». Наверное, так.
Представляю себе свою бывшую, в тёмных одеждах. Чёрный цвет ей к лицу! В чём она явится? Наверное, в платье? Маленьком, чёрном, и шляпке под цвет. Представляю Дениса. И как он раскается в том, что меня отвергал накануне кончины.
- Если бы я только знал, - скажет он.
А Диана? Как жаль! Мою девочку. Вот кто, скорее всего, будет искренне плакать по мне, по отцу.
- Простите, - говорит стюардесса. И, склонившись ко мне, поправляет сиденье.
Я улыбаюсь натянуто, вежливо. И вспоминаю наш первый совместный полёт. Это было давно. Я вёз Настю в Грузию, знакомить с роднёй. Она жутко боялась летать. Высоту ненавидела просто! И я занял место рядом с окном. Описывал ей, как красиво снаружи. Она не смотрела и верила на слово. А когда мы взлетали, то так крепко вцепилась в ладонь, что на пальцах остались следы коготков.
Я невольно взираю на руку. Как будто хочу обнаружить там эти насечки. Ругаю себя! Вжимаюсь затылком в сиденье. Хватит! Довольно уже вспоминать это всё. Прошлое кануло в лету. Осталось размытым пятном на душе. А я как разбитую чашку, беру по осколку, пытаюсь собрать воедино...
С соседями мне повезло. Спокойная пара, обоим уже лет под семьдесят. Улыбаются, за руки держатся. Надо же! Я отвожу глаза, будто стал свидетелем сцены, непредназначенной постороннему взору. Бывает ли так, что любовь длится долгие годы? Раньше я верил в подобное, а теперь не могу.
Снежана поведала мне, что отец её умер давно. «Ушёл», - как всегда говорила ей мать. Она таскала дочь в церковь, заставляла молитвы учить наизусть. Она до сих пор их читает! Я слышу, как шепчет во сне. Она пела в церковном хоре, и сейчас напевает Никите слова, которые трудно понять.
Когда я впервые увидел, она показалась обычной девчонкой. Когда переспал, необычным казалось в ней всё…
- Ты ничего мне не должен, - сказала она, одеваясь, - Просто я очень хотела стать женщиной… так.
- Как? – я нашёл в складках простыни трусики.
Она безуспешно искала их, в платье на голое тело.
- Вот так, - повторила она.
- Вот так? – я обвёл взглядом номер отеля, - На мой взгляд, не лучший вариант.
- А мне нравится, - возразила она, и понюхала маленький розовый куст, что стоял на столе. Вместо букета, она попросила купить ей «цветочек в горшке».
- Я буду его поливать, и он не завянет, - сказала Снежана, прощаясь.
Я не думал, что снова вернусь. Хотя… Стоит быть честным, по крайней мере с собой. Думал, чёрт возьми! Ещё как думал. Она посылала мне фото цветка в доказательство, что поливает. И фото собаки, которую я без того часто видел во сне.
Я вернулся. И в том же отеле, под шумный аккорд непогоды, её отымел. Она не умела почти ничего, но так быстро училась. Так мучительно жаждала этого! Так отчаянно льнула ко мне.
- Мама убьёт меня, если узнает, - сказала с усмешкой, пряча лицо у меня на груди.
- Моя мама меня пощадит, - ответил я тихо.
Но кроме неё был ещё и отец. И дети! И… Настя. Я почему-то был абсолютно уверен, что она никогда не узнает об этом. Как преступник, охочий до крови, убив один раз, и не получив по заслугам, убивает опять и опять. Он ждёт, что его разоблачат, оставляет следы. Но детективы упорно не видят улик! Или же, просто не желают их видеть?
Сколько раз я боялся, что Настя раскусит, поймёт. Но она, пройдя мимо опасной черты, лишь коснувшись её, отступала. Давала мне повод поверить в свою безнаказанность. И я продолжал…
- Это вам, - стюардесса в кокетливой шапочке даёт мне листок. Её голос гораздо приятнее щебетания двух стариков. И мне хочется снова услышать его.
Говорю:
- Что это?
- Ваша жена, что сидит в бизнес-классе, просила вам передать.
Она улыбается мило, приветливо. Ждёт, когда я отвечу. Я же смотрю на листок, что лежит у меня на ладони. Обычный, блокнотный. В голове возникает совсем неуместная фраза: «Она не жена».
Веду языком по губе и киваю:
- Спасибо.
Листок в клеточку свёрнут. И я, аккуратно его развернув, вижу надпись: «Люблю тебя, Снежа».
Внутри загорается. Хочется сжать в кулаке! Но одновременно хочется выкрикнуть: «Я тебя тоже». Люблю? Нет! Слово это теперь под замком. Под запретом. Ведь я не умею любить. Кажется, так мне ответила Настя в последнем письме?
Машина гудит, выползая на взлётную. Сейчас мы поднимемся в воздух. А дальше – Израиль, больница, где нас уже ждут. Моему сыну будут делать сложнейшую операцию. Вот что должно волновать меня в этот момент!
Я, пристегнув ремень, наблюдаю за парой по левую руку. Они помогают друг другу его пристегнуть. Она полновата, и хлястик ремня провалился меж кресел. А он, рискуя застрять, достаёт.
Самолёт набирает высокую скорость, дрожит. И мчится вовсю по накатанной взлётной. Я чувствую дрожь, но не только свою. Я вижу, как женщина мечется взглядом. Супруг накрывает её беспокойные пальцы своими и держит.
Чтобы заставить себя не смотреть, закрываю глаза. Рядом нет той руки, которую хочется сжать! И я сожалею о том, что купил бизнес-класс для Снежаны.
