Надо закончить ее до наступления лета. Летом и так есть чем заняться. Отдохнуть, позагорать, потолкаться в пригородах, на природе. Может, даже еще разок съездить на море. Интересно, а куда ездит Алена? Наверняка на какие-нибудь остромодные курорты, где можно вволю потусоваться на людях. Боже, опять я о ней! Какое-то наваждение! Я трясу головой, и в этот момент звонит телефон.
– Да?
– Привет, Алька.
Только один-единственный человек называет меня Алькой. Димка. Старый товарищ. Лучший друг. У каждой девушки обязательно должен быть лучший друг. Парень. Когда устаешь от подружек, от бабских разговоров и сплетен, набираешь телефончик такого вот Димки и отдыхаешь душой. И главное – лучший друг ни при каких обстоятельствах не должен питать к тебе высоких чувств. Как, впрочем, и плотских. Только симпатия, ничего больше. Иначе все это теряет смысл.
Димка знает меня со школы и никогда не пытался и не пытается склонить к отношениям, отличным от дружеских. Не знаю, почему так получилось. Мы никогда не разговаривали с ним об этом. Так сложилось в незапамятные времена, так продолжается по сей день.
– Привет, Димка! – радостно восклицаю я.
– Что делаешь?
– Кухню терзаю.
– А вообще как дела?
– Нормально.
– Так нормально, что ты впечатываешь в стены свое «нормально»? – слышу, как Димка усмехается в трубку.
Другой бы получил за такие слова, но Димке все можно. Или почти все.
– Ну, есть немного… – признаюсь я, прижимая трубку щекой к плечу и стаскивая с рук перчатки.
– Весна – пора меланхолии, – замечает Димка.
– Разве? – озадачиваюсь я. – Почему-то всегда считала, что это осень.
– У кого как, – бормочет он. – Я лично недолюбливаю весну. Не поверишь, таким старым себя порой чувствую.
– Не поверю! – смеюсь я. – Ты преувеличиваешь.
– Не так уж и преувеличиваю, – мычит Димка. – Тридцать пять – если это не старость, тогда что?
– Кто из нас в таком случае в миноре?
– Ага, – соглашается он и умолкает.
Я тоже молчу, ожидая, что вот сейчас он неожиданно рассмеется и закричит: «Нет, ну как я тебя разыграл!» Но тщетно. Димка упорно молчит. Мгновение, два, три. Я не выдерживаю:
– А что, собственно, произошло?
– Почему что-то должно обязательно произойти? – ворчит он.
– Потому что это не в твоем стиле: гундеть и плакаться.
– Я не гундю, – отбрыкивается он.
– Гундишь, – напираю я.
– Нет!
– Да!
– Ну хорошо, – сдается он.
– Из-за какой-нибудь чепухи? – предполагаю я.
– Считать ли это чепухой? – говорит он. – Вдруг выяснилось, что мне некого пригласить на мероприятие, кроме тебя. Грустно, правда?
– Ну, спасибо! – фыркаю я. – Друг называется!
– Ты же понимаешь, о чем я, – вздыхает он.
Понимаю. Конечно. Сама в таком же положении. Дожила до середины жизни и все в одиночестве. Чем ему помочь? Разве только переключить с философского уничижения на что-нибудь более практическое.
– Так ты меня приглашаешь? – спрашиваю я.
– Выходит, так, – опять вздыхает он.
– Что-нибудь чрезвычайно нудное?
– Нет, что ты! – Димка оживляется. – Презентация нового боулинга. Тридцать шесть дорожек. Представляешь?
– Ого!
Тридцать шесть дорожек. Я не представляю. Боулинг – не предмет моей страсти. Но, наверное, это круто.
– Когда? – интересуюсь я.
– Послезавтра. В семь. Пойдешь?
– А как же. Не бросать же тебя на произвол судьбы.
– Отлично, – вяло говорит он.
Совсем плох Димка. Не подыскать ли ему кого-нибудь для душевного отдохновения? Невыносимо слышать, как он потерянно сопит в трубку. А ведь Жаннета с Галкой, наверное, так же страдают, наблюдая мою неприкаянную персону, – вдруг приходит мне в голову. Потому и норовят вечно как-то изменить мою жизнь.
– Как одеваться? – спрашиваю я, чтобы отвлечься.
– Да оденься как-нибудь, – с недоумением в голосе отвечает Димка.
Мужчины – что с них взять!
– И все-таки, – настаиваю я, – джинсы или…
– Не джинсы, не джинсы, – соображает наконец Димка. – Там все круто. Найди что-нибудь подходящее.
– Но у меня ничего такого нет, – растерянно отвечаю я. – Я же не бываю в крутых местах.
– Займи у кого-нибудь.
А это мысль!
Любопытно, где были мои мозги, когда я решила, что облачиться в Жаннетины юбки для того, чтобы представлять собой достойное зрелище на презентации боулинг-клуба, – это хорошая идея? Гардероб Жаннеты был обширен, как в прямом, так и в переносном смысле. Мне все, абсолютно все было велико.
– О-о, – разочарованно тяну я, – а я-то думала…
– Да, – вздыхает Жаннета, – время неумолимо.
– Что же делать? – кручинюсь я.
– Подожди! – Подруга вскакивает и несется в сторону гардеробной, оттуда я слышу: – Есть кое-что, во что я давно уже не могу втиснуться.
– Да ладно, – кричу я в ответ, – все равно бесполезно!
Разумеется, бесполезно. Жаннета всегда была пухлее меня. Я просто забыла.
– Почему же бесполезно? – появляется в дверях Жаннета. – На, попробуй. – И протягивает мне нечто черное и струящееся.
Поразительно, но черное и струящееся сидит на мне как влитое.
– Здорово, – восхищенно прищелкивает языком Жаннета.
– Откуда это? – спрашиваю я, поглаживая себя по бедрам.
– От первого мужа, – машет рукой Жаннета. – Привез откуда-то.
– Так ему уже сто лет в обед? – удивляюсь я. – А выглядит, как из последнего каталога.
– Фирма, – разводит руками Жаннета, – из той категории, что на все времена.
– Но все равно, – задумчиво говорю я, – что-то я не доезжаю… Ты и во времена первого мужа была заметно толще меня.
– Так ты поправилась, – вскидывает брови Жаннета. – Ты что, не видишь?
– Как это поправилась? – взвиваюсь я. – Я в отпуске сбросила килограмма три, не меньше.
– Да нет, – Жаннета садится на диван, – я имею в виду, ты поправилась относительно института. Тогда была такая голенастенькая, совсем узенькая, а сейчас стала на человека похожа. Да, – подытоживает она, – ты сильно изменилась с тех пор. И фигура, и прическа, и общий имидж. Тебя просто не узнать.
Не узнать… Вот и М.А. меня не узнал, это-то уже очевидно. Хорошо. «А хорошо ли?» – вдруг думаю я. Но я же так боялась, что он меня опознает, и тогда работа бок о бок с ним станет совершенно невозможной. Работа – да, конечно. Она станет невозможной. Но ведь работа – не все, что у нас есть в жизни, верно? Так что – я хочу, чтобы он меня узнал? Неужели? Боже, как сложно в себе разобраться. Точно, что сгорю от стыда, если он хоть словом, хоть жестом намекнет, что вспомнил ту страшную историю, но сгореть от стыда еще не значит конец света. Может, это и не так смертельно. Короче, я запуталась. Он классный мужик, нет слов. Классный мужик, к тому же свободный… Стоп! Как это свободный? А Алена? Вот я и вернулась к тому, с чего начала, – не узнал, и слава богу! Все равно это ни к чему хорошему не привело бы. И вон, вон все эти мысли о М.А. из головы! Лучше уж подумать о Димке с его презентацией. Кстати, а что я обую?
