ничего не ели. Из носа снова течёт, по венам расползается жуткая слабость.
- Я, Лаура. - Закрывает брюнетка дверь. - Вы - мать?
- Да, я Аида. - Выпускает мою руку мама. - А это Айза.
- Идите за мной, а дочь пусть здесь подождёт, - распоряжается та.
Посмотрев в мои глаза, мама молчаливо просит помалкивать, и передаёт мне нашу сумку.
Опускаю её на пол у своих ног, с подозрением и просто бесконечной усталостью озираясь по сторонам.
Что за…чертовщина? Мы что, в мышеловке?
Широкий холл с лестницей на второй этаж. А перед ней - квадратный тонкий ковёр. Паркет. Повсюду. На стенах… картины. Справа гостиная, из которой доносятся звуки работающего телевизора. Слева - коридор, который минуту назад проглотил мою мать.
Стягиваю с головы мокрую шапку и запихиваю в карман, топчась на месте.
У стены - обитая атласной тканью банкетка, но я ни за что на неё не сяду. Я вообще боюсь к чему-то здесь прикасаться, поэтому просто стою у двери. Бродящее по венам волнение делает меня дерганой. Мои глаза круглые, а сердце настукивает всякие страхи.
Что, если нас погонят отсюда?
Если погонят… умру у них на крыльце, клянусь! Там по крайней мере сухо и…
Где-то хлопает дверь, и я поворачиваюсь на звук.
- Тогда, я поеду туда сама! - Звонкий женский голос вылетает из-под лестницы.
- Езжай. - Хрипловатый и спокойный мужской.
- Ты серьёзно?
- Ага.
Шаги и голоса приближаются ко мне, и я сливаюсь со стеной в ожидании.
- Чёрт, я прошу час твоего времени, неужели это так сложно?
- Не сложно, а глупо.
- Это не глупо. Это важно!
- Это глупо.
В холл врывается огромный широкоплечий мужчина, а за ним по пятам следует хрупкая брюнетка с просто роскошными распущенными волосами и в красном брючном костюме. Такая ухоженная и яркая, что я вдруг стесняюсь липовых побрякушек в своих ушах.
Это последняя связная мысль в моей голове…
Разумеется, в своей жизни я видела мужчин. Я даже знаю, как мужчина выглядит без одежды. Но сейчас я уже не уверена в том, что то были настоящие, а не поддельные мужчины. Потому что этот… он… такого никогда ни с кем не спутаешь…
На нём черная толстовка с капюшоном и военные штаны с накладными карманами. Короткий ёжик волос, высокие скулы, твёрдые губы и тёмная густая щетина на квадратной, чётко очерченной челюсти.
В руке у него чёрная куртка.
А его тело… оно… как машина. У него всё большое. У него настолько плоский живот, что на спортивной толстовке нет ни единой складки. Крупные бёдра и широкие плечи выглядят каменными. А на ногах у него просто огромные высокие военные ботинки.
Преградив ему дорогу, девушка упирает руки в бока и рычит:
- Ты просто баран, Максут! Я возьму с собой кого-нибудь другого.
- Не советую, - спокойно говорит мужчина, отодвинув её за плечи и, посмотрев прямо на меня поверх её головы, добавляет. - У тебя гости.
У него голубые глаза, а у меня перед глазами вдруг всё плывёт, а потом вообще исчезает, будто кто-то выключил свет. Сползая по стене, готовлюсь клюнуть носом пол…
Глава 2. Айза
Слышу чертыхания, топот ног и женский вскрик.
Звон бьющейся посуды, и мое лицо встречается с твёрдой, пахнущей стиральным порошком поверхностью, по которой я безвольно растекаюсь, с запоздание понимая, что это человек.
Уверенные сильные руки мягко меняют мое положение, подхватывая под коленями и поднимая на руки.
В ушах звон, а в горле так сухо, что не могу сглотнуть.
- Мммммм… - стону с мукой.
Шея выгибается, голова и рука безвольно свисают, как у драматической актрисы, только я совсем не придуриваюсь.
Кажется, я упала в настоящий обморок.
- Ох… бедненькая… - женский возглас.
- Куда её? - нетерпеливый мужской.
- Давай наверх…
Меня плавно качает.
Руки и ноги не работают, но я чувствую, как липнет к ногам сырая ткань джинсов, и тепло другого человека. Мне хочется прижаться к нему теснее, чтобы согреться, потому что в следующую минуту меня начинает потряхивать.
- Принеси воды… и еды, лучше бульон… - командует незнакомый мужчина над моей головой.
Я взмываю вверх и опускаюсь на мягкое, силясь открыть глаза. Мои ноги остаются без обуви. Мне холодно.
- Такая бледная…
- Отток крови и недостаток кислорода в мозге. Это обморок. Поживее, я опаздываю на самолёт…
- Что мне сделать?
- Вода и бульон.
Хлопок двери. Моё запястье обхватывают тёплые сухие пальцы. Я, наконец-то, могу открыть глаза.
Боже…
Он ещё больше, чем в прошлый раз.
Сидит на краю кровати, зажав большим пальцем мой пульс, и сосредоточенно смотрит в свои спортивные часы с кучей всяких циферблатов.
Боясь сделать лишний вдох, пялюсь на его лицо. Оно загорелое и очень мужественное. В нём нет ничего… мальчишеского, ни одной черты, хотя выглядит он молодо.
Скользнув глазами по мощной шее и рельефной груди, перевожу глаза на наши руки. Его ладонь тоже загорелая, очень широкая. Опутанная сухожилиями и венами. А его бицепсы… они толщиной с моё бедро, честное слово…
Опомнившись, поджимаю пальцы на руке, потому что мои ногти - это кошмар. И я не преувеличиваю. Они выглядят так, будто я пилила их пилой… это нервное, и это отвратительная привычка, за которую я себя ненавижу. Мужчина поднимает глаза, повернув ко мне практически лысую голову.
Они у него голубые. Без серого.
Голубые и очень внимательные…
- Как тебя зовут? - Отпускает мою руку.
- Айза… - шепчу шершавым голосом, не спуская с него глаз.
