Уже совсем скоро, первого сентября, мне исполнится тридцать. Если учитывать, что средняя продолжительность жизни в Москве составляет около семидесяти трех лет, то я прожила почти половину своей жизни в одиночестве. Дальше я начну стареть, заводить кошек и все чаще покупать эклеры в кондитерской на углу дома. Может, не стоит прогонять Стаса? Он сможет все объяснить. Я нужна ему, я верю. Я хочу верить.
— Вика… — сонно позвала я, надеясь вернуть в постель свой телефон и подругу.
— Доверься мне, — отозвалась подруга, снимая закипевший чайник с плиты.
Когда по комнате пополз аромат кофе, я стала терять связь с реальностью. Последним, что донеслось до моего разума, было Викино протяжное "о дааа, детка, так-то лучше!"
***
— Цепи-цепи кованые, раскуйте нас! Кто из нааас? — детский садик под окнами моей квартиры вышел на прогулку и принёс с собой адскую головную боль.
Я свесила руку с дивана в надежде нашарить телефон и по привычке проверить сообщения от Стаса. Каждое утро он присылал мне селфи и нежное пожелание на день. Вспомнив о Стасе, я взвыла и с головой ушла под тонкое покрывало.
Сквозь ткань в мой шалашик пробивалось яркое летнее солнце. Запах мокрой травы приятно щекотал ноздри. И даже смеющиеся дети не раздражали, а, скорее, навевали тоску о чем-то неслучившемся. О том, что у тридцатилетней Лёли никого нет. Никого, кроме мигрени.
— Вика? — жалобно позвала я и, откашлявшись, крикнула уже увереннее: Викулечка!
В ответ только детские визги и лай корги, вечно торчащего на балконе этажом ниже. Сколько же времени? Вика, наверное, уже вовсю работает, бедняжка. Держит увесистый фотоаппарат дрожащими руками и жуёт мятную жвачку, надеясь скрыть следы вчерашней терапии. Хотя это ведь Вика. Не удивлюсь, если она идеально выглядит и бодро скачет в своих модных кроссовках.
Пожалев себя ещё добрых три захода в "цепи-цепи кованые", я все же скатилась с дивана и прошлепала в ванную, попутно глянув на часы, подмигивающие с зеленого дисплея микроволновки. Отлично, уже почти полдень и, если бы не мочевой пузырь, как знать, сколько ещё я могла бы проспать.
Сделав все дела в ванной и собрав в пучок длинные рыжие волосы, я вошла на кухню и увидела на столе телефон с запиской от Вики: "Сегодня я отсыпаюсь, завтра с тебя обед. Напиши, когда проснёшься. Твой болтик".
Вот он, мой телефон. Стоит провести пальцем по экрану, чтобы посмотреть входящие уведомления. А я, как дура, нависла над столом с оттопыренным пальцем, не смея коснуться смартфона.
Что я скажу Стасу? Напишу, что он разбил мне сердце в ответ на его "Доброе утро, рыжий котенок"? В голове тут же мелькнула картинка, созданная предательским воображением: мой чудесный Стас лежит в постели со своей красиво стареющей женой. Одной рукой он перебирает её тёмные волосы, а второй набирает сообщение своей любовнице.
Любовница.
Вот к чему я пришла к тридцати годам.
К горлу подступила тошнота то ли от похмелья, то ли от нервного перевозбуждения. "Хочу гладить тебя, моя кошечка" — последнее что он прислал мне вчера днем. После этого я, смущенная и счастливая, захотела стать ближе и добавить его в друзья во всех возможных соцсетях. Но он меня опередил и добавил сразу в любовницы. Как же гадко на душе. Все ещё косясь на телефон, я поставила на газ чайник и насыпала кофе в чашку. В холодильнике на случай экстренной необходимости была припрятана плитка шоколада. Разве это не экстренный случай?
Телефон нервно звякнул три раза подряд. Я глянула сверху и удивилась, когда на загоревшемся экране высветилось уведомление о лайках и комментах под моей фотографией. В моем профиле еще никто не оставлял комментариев. Да и фото было дурацкое, большую часть кадра занимал бабушкин рыжий кот, а от меня был виден лишь правый глаз, уголок губ и копна медных волос.
Ещё одно уведомление. Комментарий от неизвестного пользователя: "Спящая красавица".
Я уж точно не красавица, а кот спящим на фотографии не был. Вика зашла в свой аккаунт с моего телефона? И тут я вспомнила, как подруга удалялась на кухню с моим телефоном.
Я плюхнулась на стул, ударив себя ладонью по лбу. Теперь заходить в приложение стало ещё страшнее. Но неизвестность убивала не меньше. Я наспех проглотила таблетку обезболивающего, надеясь утихомирить обезьянок, бьющих в тарелки в моей голове.
Залив кофе кипятком и доброй порцией молока, я развернула шоколад и все-таки разблокировала телефон. На иконке приложения знакомств маячило число — семьдесят два.
Семьдесят два!
Семьдесят два новых уведомления!
Я ткнула на иконку и замерла, увидев на аватаре совсем не ту фотографию с котом. На этом черно-белом зернистом снимке я лежала в постели в своей пижаме — коротких голубых шортиках с рюшами на оборке и такого же цвета лёгкой майке. Большая часть тела скрыта одеялом, которое я обнимаю во сне. Шортики призывно оголяют часть моей чересчур округлой ягодицы, а лямка майки спущена с плеча.
Волосы огненной волной раскинуты по спине и плечам. Глаза закрыты, а губы невинно улыбаются, будто мне снится изумительный сон.
Я поджала губы и расстроенно вгрызлась в шоколадку. Это было очень красивое фото, что неудивительно, ведь Вика фотограф и умеет делать хорошие снимки. Но это обман. Я не такая красивая, как эта девушка, собравшая за ночь невероятное количество лайков и комментариев. И это я ещё не открывала сообщения.
Я снова щёлкнула на фото, ловя себя на мысли, что нравлюсь себе такой. Почему же в зеркале я вижу совсем другую девушку? Полную, уставшую, потасканную жизнью. Под фото не знакомые мне мужчины оставляли лестные слова.
"Хороша чёртовка!"
"Ооох рыжая ведьма, люблю таких!"
"Чаровница!" — комментарий оставил пожилой усатый мужчина, и мне стало совсем уж не по себе. С другой стороны, разве дедушкам запрещено искать свое счастье в интернете?
Мужчины знают, что мы, женщины, любим слушать песни о том, какие мы красивые, нужные и несравненные. Так они получают, что хотят. А потом поют эти же песни другим женщинам под их хорошенькими фото. Сколько комментаторов под моей аватаркой уже имеют жён или девушек, которые все ещё верят в свою несравненность?
Я открыла сообщения и, пролистав множественные "привет, красавица", поняла, что не нахожу своего чата со Стасом. Покопавшись, я обнаружила, что чат удалён, а сам парень в чёрном списке.
Я уже готова была провалиться в бездну отчаяния (оставалось лишь дожевать шоколадку), как в этот момент в экране высветился звонок от Вики.
— Вик, ты чего наделала?! — с ходу возмутилась я, на что подруга на удивление бодро рассмеялась.
— Чаровница! — с излишним пафосом воскликнула она, явно прошерстив комментарии под моим фото, — ты произвела фуррор!
— Вика, где мой чат со Стасом?
— В корзине, где же ещё?
— Зачем ты его заблокировала? Мне же нужно с ним поговорить! — я сунула в рот ещё пару квадратиков шоколада, откладывая бездну отчаяния на неопределённый срок.
— Лёля, это ему нужно с тобой поговорить и все объяснить. Так пусть потрудится найти способ. Помни: ты солнце, и все вокруг тебя крутится, — по голосу было понятно, насколько Вика довольна результатом работы над моим профилем. — Забудь пока про Стаса. У тебя куча обожателей. Сходи на свидание вечером. Развейся, моя чаровница, — очередной смешок в трубку, и я закатила глаза так далеко, что голова заболела с новой силой.
Но, вообще-то, в словах подруги была логика. Почему бы не попробовать выбраться из своего панциря? Ведь кому-то же я должна понравиться такая, как есть? И почему бы Стасу хоть немного не постараться ради нас?
Я раскрыла сообщения и стала проверять профили мужчин, желающих познакомиться поближе. Каждый раз, когда мне хотелось бросить эту дурную затею и провести остаток жизни в одиночестве (примерно каждые две минуты), я настойчиво повторяла вслух:
Я солнце, и все вертится вокруг меня. Я солнце, и все вертится вокруг меня.
