До вечера я мою, чищу и разбираю. Но моя находка не идет из головы. Какой длины волосы у это девушки? До плеч или ниже, я не помню. Надо было внимательно рассмотреть. Все-таки не стоило его выбрасывать. В ужасе от самой себя, я даже открываю мусорное ведро, вдруг моя улика лежит где-то сверху. Конечно, я ничего там не вижу. Мне стыдно за свою паранойю, но ничего не могу с этим поделать.
Может быть, это возраст и сомнения в собственной привлекательности? Я раньше не обращала внимания на то, как на Марка реагируют женщины – была уверена в себе. Мой муж очень хорош собой, но и я всегда была достойной парой, еще не известно, на чей счет приходилось больше томных взглядов. Это он, обычно, волновался.
Я просто накрутила себя из-за разбитой фотографии.
Мне легко себя в этом убедить, потому что Марк никогда не давал поводов для ревности. Такие близкие отношения, как у нас, не могут повториться с кем-то еще.
Я бы заметила, если бы муж увлекся другой. А до разовой связи Марк не опустится, да и зачем ему это? У нас все прекрасно!
3. Синий галстук
Даша показывает Ксюше язык и тащит к себе красный фломастер. Та мгновенно надувает губы и начинает хныкать:
- Мама, ну скажи ей. Чего она мои вещи берет?
- Девочки, не ссорьтесь. Давайте, я вам сейчас снег сделаю.
- Это как? – любопытная Ксюша тут же забывает про обиду.
Я сыплю немного муки на рисунок, и очищаю пальчиком изображенную там принцессу с цветами. Теперь она будто заглядывает к нам через зимнее окошко.
Даша сразу ревниво просит сделать ей «заснеженного» льва, потом оленя...
Девчонки не любят играть одни, вот и сейчас расположились прямо на кухонном столе со своими художествами. Впрочем, мне не привыкать. Пока дочки рисуют, я готовлю вишневый пирог, Марк его любит. Он придет поздно, и мне хочется, чтобы в доме уютно пахло выпечкой.
Раскатываю тесто, девчонки тут же бросают рисовать и присоединяются ко мне. Каждая лепит свой «тортик»: Даша – круглый с цветочками, Ксюша - овальный с косичкой.
Телефон, лежащий на краю стола, вибрирует. Я вижу по всплывающим сообщениям, что пришло фото и СМС от Марка.
Милая, буду поздно. Ложись и не жди меня. Привет от…
Не понятно, что дальше. Сообщение обрывается, фото мерцает в виде иконки, а смахнуть экран не могу, потому что руки перепачканы тестом. Девчонки, по этой же причине, мне тоже не помощницы.
Да и ладно, СМС никуда не убежит, и так знаю, что там. Кто-то в этом огрызке текста увидит стандартную отписку загулявшего супруга, но только не я. Не жду его домой прямо сейчас. Уйти сразу после второго тайма к жене - это же жесткий мужской моветон! Нужно с друзьями посидеть, все обсудить, пообщаться. Ну, как если бы я пошла в кино подругой, а сразу после сеанса убежала, потому что муж один скучает дома. Прямо фу… Зачем ходила тогда вообще?
Неприятные утренние предчувствия забыты, я снова погружена в уютный кокон любимой жены и матери, поэтому мелькнувшее сообщение не вызывает у меня тревоги, стервозного желания срочно позвонить и опозорить его своей надоедливостью перед друзьями. Даже усмехаюсь про себя, представив такую картину: покрасневший от смущения Марк, бежит в туалет, чтобы ответить разгневанной женушке.
- Мама, мама… Она мой рисунок засыпала! – пока я плаваю в своих размышлениях, девчонки, утомившись от кулинарии, устроили игрища: под сугробом муки полностью скрылся лев, принцессу накрыло целым айсбергом. «Зима близко», - орет Даша и щедро сыпет муку на голову сестре жестом сеятеля.
- Ну это уже слишком! Вот придет ваш папочка домой, я все ему расскажу. Ох, и влетит же вам!
Забыв про Марка, пирог и все на свете, конвоирую двух негодниц в ванную, где долго вымываю тесто из длинных темных волос. Нашкодившие дочки смирно сидят и не возмущаются, хотя я разгневана и не очень-то ласково провожу эту процедуру.
Спустя час, я уставшая, но умиротворенная, спускаюсь на кухню. Девочки спят, и наступившая в доме тишина кажется мне благословением. Даже истерзанная кухня и брошенный пирог в данную секунду для меня воплощают покой и безмятежность. Ведь никого нет! Я уберу и приготовлю все очень быстро, если не мешать и не отвлекать.
Замечаю притулившийся на краю стола телефон. Я ведь совсем забыла про него! Марк что-то писал. Отряхиваю с телефона муку и кусочки теста – бедолага так сильно пострадал в битве, что не сразу среагирует на попытки разблокировки.
Да, больше часа назад пришло сообщение от мужа, где он передает привет от нашего друга Димки и их общее фото. Надо же, не видела Димку сто лет. Хорошо, не сто… Но сколько там прошло после его развода? Пару лет - это точно! Постарел, осунулся… Рядом с Марком смотрится, как куриная нога – бледный и маленький. Да, семейные потрясения никого не красят, но что поделать. Дима сам виноват.
Зато Марк рядом с другом выглядит холеным красавцем. Сидит, вальяжно откинувшись на стул. Поза и взгляд сытого хищника, который доволен жизнью и позволил себе немного расслабиться. Без пиджака, ворот белоснежной рубашки расстегнут, галстук ослаблен. Улыбнувшись провожу по фотографии мужи пальцем. Эх, знал бы ты, гулена, что натворили твои прекрасные дочурки.
Грустно осматриваю поле битвы. Уборка предстоит знатная, кухня сама себя не вымоет. Взгляд падает на разноцветные фломастеры и на тот самый - красный, с которого началась войнушка.
Вдруг меня пронзает странная мысль. Даже не мысль, предчувствие… Что-то неуловимо напрягает. Я еще не могу осознать, что произошло, но снова включаю телефон и судорожно ищу в последних снимках тот самый…
Есть!
Увеличиваю дрожащими пальцами изображение. Да, мне не показалось.
На шее улыбающегося Марка синий галстук. Синий в голубую клеточку. Я дарила это галстук ему год назад!
Как это возможно? Я же утром сама повязала ему новый. Темно-бордовый!
4. Помощь друга
На шее улыбающегося Марка синий галстук. Синий в голубую клеточку. Я дарила это галстук ему год назад!
Как это возможно? Я же утром сама повязала ему новый, темно-бордовый…
Пол уходит из-под ног, беспомощно хватаю ртом воздух - нечем дышать. Меня будто резко выбрасывает в безвоздушное пространство.
Постепенно волнами накатывает паника. Не может быть. Такого просто не может быть!
Снова и снова смотрю на эту чертову фотографию и не могу поверить своим глазам.
Синий.
Точно синий!
Так, все объяснимо! Мог на работе испачкаться и повязать другой. Может быть, он запасной держит в верхнем ящике стола? Глупо, конечно. Но вдруг?
Сейчас услышу его голос и все встанет на свои места. Набираю Марка, телефон недоступен. Это еще ничего не значит… Нужно просто успокоится!
Зато Дима берет телефон сразу. Его «Алло» продирается сквозь звуки безудержного веселья, слышу на фоне громкую музыку, крики, кто-то просит налить еще пивка.
- Привет, Дим, - кричу я ему. – Как сидите, как матч?
- Тягач? Какой тягач? Ленка, не понимаю тебя.
- Марка позови, – я уже дико ору в трубку.
- А… Понял. Марк, иди сюда! Сюда, говорю, иди! Лен, он не слышит, подожди.
Мне кажется, сквозь окружающий шум собеседник слышит, как я облегченно выдыхаю. Для меня окружающий мир снова наполняется воздухом.
Надо витаминки попить, нервы совсем расшатались. Сейчас Марк возьмет трубку и все выяснится.
- Лен, он в туалет, оказывается, шел. Вернется, скажу, чтобы позвонил. Ладно, давай, пока!
Некоторое время я просто сижу с трубкой в руках, у меня нет сил отбить закончившийся звонок. Я не думаю, не анализирую. Просто слушаю гудки, которые отдаются в моей голове мучительной болью.
Пии-и… Не может быть.
Пии-и… Что-то случилось?
Пии-и… Бред!
Пии-и… Он же врет…
Пии-и… Так не бывает!
В туалет, значит… А я, по вашему, полная дура.
Из прострации меня выдергивают два сообщения, которые приходят одно за другим.
