- Голубцов! – ору я, сжимая кулаки.
- Да, Денис Андре… - он подбегает и не договаривает. Захлопывает рот, увидев Веру в голубом.
- Где, сука, охрана?! Почему посторонние на стройке?! Почему, сука, кран не охраняется?! Заблокировать все выходы! Всех уволю! Всех! Снять портрет! Немедленно!
Меня распирает злость.
Как такое вообще возможно?! Как эти две мочалки оказались на моей стройке?!
А мой портрет?!
- Ыыыыыы, - ноет сбоку Вера. – Денис Андреевич, ыыыыы.
- Не реви, - отмахиваюсь я. – Хотела на стройку – вот. Побывала на стройке. Знаешь, что, Вера, - подхожу к ней, но, заметив, что она тянет ко мне руки, отступаю на шаг, - мне кажется, тебе надо перейти в другой департамент. Не твое это, строительство. Ну, не твое. Голубцов! – зову бригадира. – Отведи девушку, протрите там ее… чем-нибудь… не знаю. Давай. Так, погоди. Хулиганов поймали? С красками?
- Нету их, Денис Андреевич. На территории стройки точно нет!
- Да блять! А куда они подевались-то?! Испарились, что ли?! Или улетели?!
- Почему «улетели»? – лыбится он. – В дырку в заборе пролезли. Только сейчас обнаружили.
- Только сейчас обнаружили?! – нависаю над ним. – Ты какого хрена тут вообще делаешь?! Если у тебя по стройке не пойми кто шастает и имущество портит?!
- И меня! ыыыыы, - подвывает Вера.
- Да, и Веру, вот, портит, - кошусь на нее.
- Найдем! – Голубцов вытягивается по стойке смирно. – Это, наверняка, кто-то из местных! Найдем, Денис Андреевич! Не сомневайтесь!
Я машу рукой и с грустью наблюдаю, как рабочие снимают мой изуродованный портрет. Под боком ноет Вера. Новые ботинки безнадежно испорчены. Виновницы сбежали.
Что остается?
Только выпить.
Оставив Веру на Голубцова, иду к машине.
2. Юля
2. Юля
- Опять пришла? Не передумала? – Сергей недовольно окидывает меня взглядом и выходит из машины. – Ну, садись, что ли, - тяжело вздыхает. – Тренировалась хоть дома? как учил?
- Да! – уверенно отвечаю я.
- Ну, вот, скажи мне, Пчелкина, зачем тебе это все? У тебя ведь и машины нет! – Сергей недовольно кряхтит, усаживаясь на переднее пассажирское сиденье учебной машины.
- Мне очень нужны права. Прям очень-очень, - с мольбой произношу я. – А машина мне и не нужна! Если я получу права, то меня возьмут в службу доставки! Мне уже пообещали. Там зарплата сдельная, я больше заработать смогу, чем на курсах своих. Мне деньги нужны. Правда.
- Да кому они не нужны? – усмехается он. – Ладно. Зажигай давай.
Сергей – мой инструктор по вождению. Благодаря мне, по его словам, у него поседели виски. Хотя, что уж такого страшного-то произошло? Ну, пару раз проскочила на «оранжевый» сигнал светофора, подрезав внедорожник. Один раз машина немного в кювет съехала, но не упала же! С кем не бывает?
- А ты чего в перчатках? – кивает Сергей на мои руки на руле.
- Холодно, - сухо отвечаю я, не желая вдаваться в подробности. Мне самой хочется забыть о том, почему на мне сейчас кожаные перчатки.
- В августе? – с недоверием смотрит на меня инструктор.
- У меня это… хладнокровие. Вот. Холодно мне всегда.
- Ладно. Не важно. Ну, что, Пчелкина? Поехали, что ли? Резко не газуй! – командует он. – Нежнее. Представь, что любовью занимаешься, когда машину ведешь. Это очень похожий процесс. Все надо делать нежно, без резких движений. Поехали! Вот. Чуть-чуть прибавляй. Так, где там моя бумажка с молитвой? Забыл прочитать. Ты давай, от дороги-то не отвлекайся, - машет мне рукой вперед, а сам достает из бардачка замызганную бумажку.
Я, как мне кажется, уверенно и идеально веду машину. Вовремя включаю поворотник, правильно перестраиваюсь. Все делаю нежно, как учил Сергей.
Так мы едем минут десять и я даже расслабляюсь. Сергей улыбается. Неужели, я, все-таки, получу права?!
Поворачиваюсь к нему и улыбаюсь в ответ.
- Пчелкина! – вдруг кричит он и тычет указательным пальцем в лобовое стекло.
Быстро перевожу туда взгляд.
Мать твою!
Какой-то придурок лихо перестраивается прямо перед нами. Буквально в метре от нас. Проще говоря, подрезает нас!
Я не нахожу ничего лучшего, чем нажать на клаксон. Раздается громкий сигнал.
Но этот придурок на дорогой тачке вместо того, чтобы дать по газам и освободить перед нами дорогу, начинает играть. То затормозит резко и я едва успеваю тоже нажать на педаль тормоза, то даст по газам и, вроде как, уезжает. Но нет! Опять тормозит прямо передо мной.
Я злюсь.
- Давай в другую полосу от придурка! – разделяет мое мнение о водителе дорогой тачки Сергей. – Смотри-ка, не понравилось ему, что посигналила. Знаю я таких. Так и будет сейчас в «шашечки» играть. Сворачивай налево, вон. Пошел он, - и он нагибается за выпавшим из его рук телефоном.
Я включаю поворотник, смотрю в зеркало заднего вида и аккуратно перестраиваюсь.
И что вы думаете?!
Этот придурок впереди тоже туда перестраивается. И прямо перед моим носом.
Я едва успеваю нажать на тормоза, но делаю это, видимо, слишком резко. Сергей не успевает сориентироваться и наклоненной головой влетает прямо в панель авто.
- Ай, сука! – хватается за голову.
- Что? Сергей, что с вами? – я мечусь между дорогой с мельтешащей впереди красной машиной и Сергеем, держащимся за голову. – Надо на обочину, - принимаю решение. – Сейчас. Так.
Пытаюсь вырулить на обочину и, вроде, получается, но в этот момент передо мной опять возникает красный зад ненавистной тачки.
- Ай, - стонет Сергей.
Отвлекаюсь на него и в этот момент раздается громкий удар. Меня потряхивает и подкидывает на сиденье. Распахиваю глаза и с ужасом вижу, что я въехала-таки четко в зад красной машины. Там что-то дымится. И удар такой. Нормальный удар. Зад машины хорошо так смяло.
- Ну, все, Пчелкина. Это конец, - произносит Сергей, все еще держа голову. Похоже, его еще раз шандарахнуло при столкновении.
- Почему конец? – нервно сглатываю. – Я же не виновата. Это не я. Это вот… - тычу пальцем в лобовое стекло и замечаю, как дверь красной машины медленно открывается.
Сначала из нее появляется нога. Большая такая нога в черных брюках. Потом во весь рост встает и хозяин ноги, вернее, ног. Двух ног.
Здоровый мужик в костюме и черных очках. Он медленно идет к месту удара, также медленно снимает очки. Наклоняется и долго рассматривает повреждения.
Я сижу, вжавшись в сиденье и вцепившись в руль. Рядом стонет Сергей. Но все мое внимание – на мужике в костюме.
А он разгибается, поворачивается и пристально вглядывается в наше стекло. Я медленно опускаюсь, пытаясь спрятаться за руль или хоть за что-нибудь.
3. Юля
3. Юля
А мужик уже движется в направлении моей двери.
- Что там? – со стоном произносит Сергей.
- Небольшая авария, - кидаю ему и нажимаю на кнопку зажигания.
- Пчелкина… ты это… ты чего? – испуганно спрашивает инструктор. – Не усугубляй. Куда ты?! Тормози, блять! Ты что?!
А я резко сдаю назад, выкручиваю руль и под удивленный взгляд мужика из красной тачки проезжаю четко около него. Он едва успевает отпрыгнуть назад, чтобы я не потерла его капотом.
Он смотрит офигевшим взглядом и начинает махать на нас рукой только тогда, когда я вижу его уже в зеркало заднего вида.
- Пчелкина, мать твою! Ты сдурела?! Тормози, сук! – замечаю, что Сергей отчаянно жмет на свою педаль тормоза. Но, похоже, ее повредило в аварии и она никак не реагирует на его попытки остановить машину. – Ты спятила?! Оставление места аварии знаешь, чем грозит?!
- Пусть лучше штраф, чем мы попадем в руки того мужика. Вы его взгляд видели? – отвечаю я.
А еще в голове не дает покоя назойливая мысль, что где-то я этого мужика видела. Ну, вот, видела! Но где?!
Смотрю в зеркало заднего вида – место аварии уже не видно.
