Быстро протираю пятнышко. Вешаю пиджак на плечики. Пока обойдусь, а к утру высохнет.
- До Коноши почти два часа, - достаю с полки пиалку с нарезанным лимоном и пакет с пирожками.
- Ты с картошкой будешь или с капустой? – спрашиваю Маринку, выкладывая на тарелку два пирожка. Убираю пакет обратно на полку. Там еще два осталось. Как раз на завтрак.
- С картошкой. У тебя в Коношах пассажиров много заходит? – вернувшись, спрашивает поспешно. Ставит на стол стаканы в начищенных до блеска подстаканниках. Это моя сменщица Вера расстаралась.
- Нет, - мотаю я головой. – До Вологды пусто, - подаю ей треугольный пирожок, а себе беру обычный, с косичкой сверху.
- Везет же, - откусывая, тоскливо тянет Маринка и тут же спохватывается. – Ну хоть тебе передышка. А потом до Адлера ни продохнуть, ни пожрать. Одной тяжело. А Верка надолго ушла на больничный? Не знаешь? Новую смену тебе когда дадут? Борисыч хоть обещал? – тараторит она без остановки.
- Понятия не имею, - отхлебывая чай, пожимаю плечами. Вопрос о Вере пропускаю мимо ушей. Напарница моя слегла с апендицитом в день рейса. Еле прооперировать успели. А замену ей так и не нашли. Вот и катаюсь одна от Адлера до Архангельска. Но это даже лучше. Чем тяжелей работа, тем меньше мыслей.
- А знаешь! – доев пирожок, вскидывается Маринка. – Тебе надо отомстить Олегу! Переспать с кем-нибудь и спокойно жить дальше.
- Зачем? – смеюсь сдержанно. – Ну что это за месть, Марин? Он точно не узнает. Или мне надо отправить ему телеграмму с первой же станции? Да и глупо это. Ну ты пойми… - выдыхаю запальчиво. – Вагонный муж мне точно не нужен.
- А что так? – весело фыркает она. – Вон как все хорошо по парочкам устроились. И Витек мне всегда помогает в рейсе, - отхлебывает чай маленькими глоточками.
- А дома у него жена и ребенок, - роняю я печально. И в душе все переворачивается от отвращения. – Наши все женатые. Не хочу я.
- Ну с нашими не хочешь, переспи с кем-нибудь из пассажиров, - как ни в чем не бывало заявляет Маринка.
Что-то объясняю, пытаясь скрыть главное. Я же пыталась! Весь первый месяц выискивала подходящую кандидатуру. Но так никого и не нашла. Нет нормальных мужиков, хоть тресни! Одни олеги кругом!
- Да, ты права, - лениво кивает она, грея в руках стакан с остатками чая. – В нашем поезде олигархи не ездят. Вот у тебя СВ, - кивает она на раскрытую дверь купе. – Все старое и разношенное. Разве можно сравнить с современными. Отсюда и цена. И пассажиры…
- Да, обычно семьи с маленьким ребенком и командировочные едут, - соглашаюсь я. – Вагон явно из прошлого столетия. Лет сорок ходит, не меньше. Поэтому и контингент соответствующий.
- Зато спокойней, - вздыхает Маринка. – Не то что у меня…
- Так переходи ко мне, - выдыхаю на автомате.
- Нет, - решительно заявляет подружка. – Я с Осиповной езжу. С ней как за каменной стеной. Сама понимаешь. И Витька рядом. Удобно…
И тут же спохватывается.
- Ир, а сколько время? Мне же бежать надо. Осиповну сменить. Она просила.
- Через пятнадцать минут прибудем, - смотрю на часы.
- Ой, мамочки, - заполошно подскакивает с места Марина и бежит к выходу, лишь на минуту задерживается в дверях купе. – Ты над моим советом подумай, Зорина! И Осиповна говорит…
- Время смотри, - демонстративно стучу по маленьким смарт-часам, купленным мною с последней зарплаты. Были другие, навороченные, и айфон последней модели был. Олег дарил. До сих пор не могу в руки взять. Ужасно противно.
- Решайся, Ир! – выскакивает из купе Марина. - Часики тикают!
- Тебе сейчас Осиповна по темечку натикает, - усмехаясь, обрываю очередную порцию добрых советов. Отворачиваюсь к окну и до самой остановки бездумно вглядываюсь в темноту.
И только перед самой станцией, когда на смену черному лесу за окном появляются склады и гаражи, подсвеченные тусклыми фонарями, отмираю. Хватаю прибор со странным названием УКЭБ. Проверяю, есть ли пассажиры в мой вагон. Если нет, то дверь можно не открывать и на мороз не выходить.
«Езжайте все из Ярославля», - мысленно отдаю напутствие всем желающим ехать в моем вагоне. Жму на кнопку и не могу подавить разочарованный вздох. Ну не было же никого от самого Архангельска! Но видимо кто-то взял билет в последнюю минуту.
Какой-то Степан Александрович Белов. На двенадцать лет меня старше. Паспорт серия… номер…, - тупо вчитываюсь в электронные строки.
«Что б тебе!» - бросаю в сердцах.
Оглядываю придирчиво мокрый рукав на кителе и, открыв шкаф, наспех надеваю Верин, благо он тут на вешалке болтается. Сверху пальто и теплую шапку с кокардой. Нащупав в кармане «секретку», спешу в тамбур.
Поезд останавливается. Натянув приветливую улыбку, выхожу на перрон и сразу натыкаюсь на одинокого пассажира в камуфляже и в шапке-ушанке. На плече болтается рюкзак. Так ничего примечательного. Наверняка, обычный командировочный.
- Здравствуйте, а я к вам, - протягивает мне паспорт мужчина. Высокий, широкоплечий. Изучает меня властным колючим взглядом, от которого становится не по себе.
Внимательно сверяю все данные с УКЭБ – устройством контроля электронных билетов. Хотя, что там сверять.
Белов Степан Александрович! Данные уже въелись мне под корку странным образом. Вроде и не запоминала специально.
- Документы не прячьте, - возвращаю паспорт. И не понимаю, как такого мужика угораздило купить билет в наш задрипанный поезд. Ни разу не фирменный.
- Да, Юра, все удачно прошло. Мы их победили, - разговаривает с кем-то по телефону мой единственный пассажир. Голос кажется таким приятным и бархатистым, что на секунду торможу в коридоре. Нет, не подслушиваю, просто даю человеку возможность договорить.
- Можно? – стучусь в купе.
- Входите, - сразу же откликается он и заканчивает разговор. – Ладно, Юрец. Пока. Встречать меня не надо. Не придумывай.
И отложив трубку, смотрит на меня внимательно. Тушуюсь от пристального взгляда карих глаз. В них плещется все. Власть, большие деньги и такой же интеллект.
- Документы, пожалуйста, - прошу, в душе ненавидя двойной контроль, положенный по протоколу. И пассажиры жалуются. Только не руководству, а нам.
А мы кто? Самые подневольные на этих галерах.
Мужчина молча протягивает мне паспорт. А
